NBA：神级中锋，镇压小球时代 第900章 实战环境
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“你什么时候恢复对抗训练？”冯骁那晚也来了，手里拿着一袋炒饭，靠在旁边的栏杆上。
“医生说明天可以开始尝试低强度的半场训练。”苏盘一边收拾摊位，一边回答，“再过一周就能完全恢复。”
“那你还摆？”
“当然摆。”他抬起头，神情坚定，“这摊子不仅仅是卖东西，它让我保持清醒，也让我记得自己是怎么走过来的。”
冯骁看了他几秒，笑了：“行，你有你的道。”
苏盘低头检查最后一批库存，顺手把几个卖得慢的商品重新排布，标签改了个位置，又换上更醒目的小招牌。他动作干净利落，手脚极快，却一点都不急躁。
因为他知道，真正的耐力，不是跑得快，而是跑得久。
一切收拾妥当，苏盘把小摊车推回宿舍路上的那条窄道，夜风吹来，带着一丝凉意。他仰头望着黑蓝色的天空，思绪如流星般闪过。
苏盘站在三分线外，手中的球被汗水濡湿，仿佛随时会滑落。他目不转睛地盯着篮筐，手腕轻轻抖动，球划过一道优雅的弧线，准确无误地穿网而过。
这已经是他连续第十一记三分命中。没有观众，没有欢呼，只有那一声声清脆的“唰”的声音，是他此刻最甜美的褒奖。
就在他捡起球准备继续投篮时，一个陌生的声音从旁边传来，那句简单到不能再简单的邀约，像一道闪电劈入他的世界。
“你打得还可以，愿不愿意跟我练练？”
苏盘转过头，看见一个中年男人站在阴影下，手上拿着一瓶水，身穿洗得有些泛白的运动t恤。他的眼神不锋利，却极有分量，像是能看穿人心。
“你是……？”苏盘警惕地问，额头的汗珠沿着鼻梁滑落。
“你可以叫我老高。”男人把水丢了过来，苏盘下意识接住，“我以前带过几个队，现在偶尔来这边看看有没有好苗子。”
苏盘没说话，只是微微皱了皱眉。他不是没见过这种人。来操场上“捡”球员的有不少，真正靠谱的没几个，吹得天花乱坠，一到实处就不见踪影。
老高似乎看出了他的顾虑，笑了笑，“我不是来吹牛的。我看了你十几分钟，你不是只会投三分的孩子。”
“那我还会什么？”苏盘挑眉，语气中带着几分试探。
“你脚步稳，出手节奏好，投篮选择也聪明……重点是你练得刻苦。今天温度三十六度，整个球场只有你一个人坚持在投篮。”老高的声音不大，却一字一句落在苏盘心坎上。
“那又怎么样？教练你愿意带我？”苏盘笑了，眼中却没有喜悦，反倒多了一份隐藏极深的苦涩。
老高点了点头，“我可以。你有没有兴趣，试试真正的训练？”
这一刻，苏盘的心头有些动摇了。
他当然想过成为职业球员。那个梦从他第一次在电视上看到NbA比赛开始，就已经悄然生根发芽。可现实是一面冷硬的墙，日复一日的练习没有人看见，没人认可他的努力，连朋友都渐渐劝他“找点靠谱的事情做”。
他低下头，捧着那瓶水，水珠在手心里滚动，凉意透进骨髓。
“行，我试试。”
这天的阳光终于躲进了云层，整个世界仿佛安静下来，只有心跳还在咚咚作响。
从第二天开始，苏盘的生活节奏全变了。早上五点起床，晨跑八公里，然后是一个小时的基础训练，包括投篮、运球、传球，每一个动作都要做上百次，不准偷懒，不准偷工减料。早餐后是一个小时的战术学习和体能训练，再然后，才是自由时间——也就是，午睡一小时后继续练。
“你这不是训练营，这是劳改营吧？”苏盘有一次忍不住抱怨。
老高不理他，只丢过来一句：“你要想走，随时都可以。没人拦你。但你想打职业，这就是代价。”
苏盘咬了咬牙，继续完成那一百次折返跑。
夜晚才是最难熬的时候。腿酸得像灌了铅，肩膀像被铁锤砸过，每当他倒在床上的时候，几乎都要怀疑自己还能不能活着起床。可每次早上五点，那个刺耳的闹钟一响，他还是会咬牙起身。
因为他知道，没有人会为他的梦想负责，除了他自己。
老高并不是个多话的人，训练时几乎不讲废话，只一遍遍地纠正动作，一次次地用眼神逼迫他做到最好。可苏盘逐渐发现，他的一言一行都藏着深意。
有一次训练结束，老高突然走到他面前说：“你知道我为什么一眼就看中你？”
苏盘摇头。
“因为你投篮的时候，是唯一一个不回头看观众的人。”
苏盘一怔，那一刻心中仿佛有什么东西被打开了。
“很多人练球，是为了被看见。你不是。你是为了变得更强。这一点，最可贵。”
自那以后，苏盘训练得更拼了。
他开始主动要求加训，三分线外投不准，就一直投到手发麻；脚步移动不到位，就反复练习直到踩准每一个点。哪怕膝盖隐隐作痛，手肘肿得像馒头，他也咬着牙不让自己停下。
“你疯了吧？”一起训练的队友看不下去了。
苏盘只是笑笑，“疯一点，才可能成。”
渐渐地，他的身影成了训练馆的常客。夜深人静时，球馆里还回荡着球击打地面的声音，像是某种节奏分明的祈祷。
一个月后，老高把他带去了一个封闭训练营。
“这是你第一次真正的实战环境，跟上。”老高的语气里，第一次多了几分郑重。
训练营的节奏更快，强度更大。来自各地的天才少年们齐聚一堂，每一个都不是泛泛之辈。有的身高臂长，身体天赋惊人；有的速度极快，运球如风；也有投篮准到变态的“机器”型球员。
“你什么时候恢复对抗训练？”冯骁那晚也来了，手里拿着一袋炒饭，靠在旁边的栏杆上。
“医生说明天可以开始尝试低强度的半场训练。”苏盘一边收拾摊位，一边回答，“再过一周就能完全恢复。”
“那你还摆？”
“当然摆。”他抬起头，神情坚定，“这摊子不仅仅是卖东西，它让我保持清醒，也让我记得自己是怎么走过来的。”
冯骁看了他几秒，笑了：“行，你有你的道。”
苏盘低头检查最后一批库存，顺手把几个卖得慢的商品重新排布，标签改了个位置，又换上更醒目的小招牌。他动作干净利落，手脚极快，却一点都不急躁。
因为他知道，真正的耐力，不是跑得快，而是跑得久。
一切收拾妥当，苏盘把小摊车推回宿舍路上的那条窄道，夜风吹来，带着一丝凉意。他仰头望着黑蓝色的天空，思绪如流星般闪过。
苏盘站在三分线外，手中的球被汗水濡湿，仿佛随时会滑落。他目不转睛地盯着篮筐，手腕轻轻抖动，球划过一道优雅的弧线，准确无误地穿网而过。
这已经是他连续第十一记三分命中。没有观众，没有欢呼，只有那一声声清脆的“唰”的声音，是他此刻最甜美的褒奖。
就在他捡起球准备继续投篮时，一个陌生的声音从旁边传来，那句简单到不能再简单的邀约，像一道闪电劈入他的世界。
“你打得还可以，愿不愿意跟我练练？”
苏盘转过头，看见一个中年男人站在阴影下，手上拿着一瓶水，身穿洗得有些泛白的运动t恤。他的眼神不锋利，却极有分量，像是能看穿人心。
“你是……？”苏盘警惕地问，额头的汗珠沿着鼻梁滑落。
“你可以叫我老高。”男人把水丢了过来，苏盘下意识接住，“我以前带过几个队，现在偶尔来这边看看有没有好苗子。”
苏盘没说话，只是微微皱了皱眉。他不是没见过这种人。来操场上“捡”球员的有不少，真正靠谱的没几个，吹得天花乱坠，一到实处就不见踪影。
老高似乎看出了他的顾虑，笑了笑，“我不是来吹牛的。我看了你十几分钟，你不是只会投三分的孩子。”
“那我还会什么？”苏盘挑眉，语气中带着几分试探。
“你脚步稳，出手节奏好，投篮选择也聪明……重点是你练得刻苦。今天温度三十六度，整个球场只有你一个人坚持在投篮。”老高的声音不大，却一字一句落在苏盘心坎上。
“那又怎么样？教练你愿意带我？”苏盘笑了，眼中却没有喜悦，反倒多了一份隐藏极深的苦涩。
老高点了点头，“我可以。你有没有兴趣，试试真正的训练？”
这一刻，苏盘的心头有些动摇了。
他当然想过成为职业球员。那个梦从他第一次在电视上看到NbA比赛开始，就已经悄然生根发芽。可现实是一面冷硬的墙，日复一日的练习没有人看见，没人认可他的努力，连朋友都渐渐劝他“找点靠谱的事情做”。
他低下头，捧着那瓶水，水珠在手心里滚动，凉意透进骨髓。
“行，我试试。”
这天的阳光终于躲进了云层，整个世界仿佛安静下来，只有心跳还在咚咚作响。
从第二天开始，苏盘的生活节奏全变了。早上五点起床，晨跑八公里，然后是一个小时的基础训练，包括投篮、运球、传球，每一个动作都要做上百次，不准偷懒，不准偷工减料。早餐后是一个小时的战术学习和体能训练，再然后，才是自由时间——也就是，午睡一小时后继续练。
“你这不是训练营，这是劳改营吧？”苏盘有一次忍不住抱怨。
老高不理他，只丢过来一句：“你要想走，随时都可以。没人拦你。但你想打职业，这就是代价。”
苏盘咬了咬牙，继续完成那一百次折返跑。
夜晚才是最难熬的时候。腿酸得像灌了铅，肩膀像被铁锤砸过，每当他倒在床上的时候，几乎都要怀疑自己还能不能活着起床。可每次早上五点，那个刺耳的闹钟一响，他还是会咬牙起身。
因为他知道，没有人会为他的梦想负责，除了他自己。
老高并不是个多话的人，训练时几乎不讲废话，只一遍遍地纠正动作，一次次地用眼神逼迫他做到最好。可苏盘逐渐发现，他的一言一行都藏着深意。
有一次训练结束，老高突然走到他面前说：“你知道我为什么一眼就看中你？”
苏盘摇头。
“因为你投篮的时候，是唯一一个不回头看观众的人。”
苏盘一怔，那一刻心中仿佛有什么东西被打开了。
“很多人练球，是为了被看见。你不是。你是为了变得更强。这一点，最可贵。”
自那以后，苏盘训练得更拼了。
他开始主动要求加训，三分线外投不准，就一直投到手发麻；脚步移动不到位，就反复练习直到踩准每一个点。哪怕膝盖隐隐作痛，手肘肿得像馒头，他也咬着牙不让自己停下。
“你疯了吧？”一起训练的队友看不下去了。
苏盘只是笑笑，“疯一点，才可能成。”
渐渐地，他的身影成了训练馆的常客。夜深人静时，球馆里还回荡着球击打地面的声音，像是某种节奏分明的祈祷。
一个月后，老高把他带去了一个封闭训练营。
“这是你第一次真正的实战环境，跟上。”老高的语气里，第一次多了几分郑重。
训练营的节奏更快，强度更大。来自各地的天才少年们齐聚一堂，每一个都不是泛泛之辈。有的身高臂长，身体天赋惊人；有的速度极快，运球如风；也有投篮准到变态的“机器”型球员。