僵尸：九叔，女鬼都留给我超度吧 第1674章 真不是邪神
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“噗嗤——！”
血泉喷得老高，像开了闸的屠宰场。
榕树树干上，被硬生生砸出个碗口大的窟窿，金焰在里面烧，血不停淌，皮肉卷着碳化，根本愈合不了！
那树疼得狂抖，枝叶乱颤，像被活活扒了皮。
可它也凶！
“噼里啪啦——！”
地底下炸出几十条血根，跟毒蛇一样往上窜，抽烂石板，打得泥块乱飞。
可就是碰不到人。
宫新年站那，眯着眼，看得清清楚楚：
这树，没腿。
它只能守，不能追。
它唯一的命门——就在肚子里头，那个神像被吞进去的地方。
那儿，就是它的“心”。
但那儿皮最厚，像包了三层铁甲。
“咚！咚！咚！”
宫新年根本不喘气，拳如擂鼓，整个人跟人形推土机似的，抡着拳头往上冲。
“噗嗤！噗嗤！”
树皮一寸寸被掀开，血肉翻卷，像剥洋葱。
一层，两层，三层……
“你不是神，你是块砧板！”
他冷笑。
血树疯了！
它身上的藤条疯狂收缩，血光暴涨，像吸了整条河的血。
裂开的半边躯体，咔咔作响，像被焊回去的破铁皮。
伤口在愈合。
断枝在再生。
血糊糊的树瘤，像肉球一样鼓起来，把扭曲的身体硬生生拽正。
叶子飘，尸体挂，整个像具从坟里爬出来的巨大木偶，活过来了。
地面轰隆隆炸开！
无数血根疯狂疯长，密密麻麻，像千手观音的鬼手，从地下往上钻，铺天盖地！
可宫新年站着没动。
他知道。
这东西，死定了。
它太慢。
它太死板。
它靠的是吞噬，靠的是堆。
可它不懂，人，是会走的。
它以为自己是山。
但它忘了——
山不会打人。
**人，才不会等死。
**
天边那一道道黑影，像极了挣扎着要爬起来的手臂，僵硬地悬在半空。
每一条“手臂”上，都吊着一具早该烂透了的尸体——清泉寨的乡亲们，眼睛还圆睁着，嘴咧得老宽，仿佛死前最后喊的那一声，卡在了喉咙里，没喊完。
风一刮，尸体就晃，跟腊肉一样，一荡一荡。
可这哪是腊肉？这是活人熬出来的贡品，一具具，正往那棵血糊糊的老榕树里喂。
怪不得从古到今，鬼故事怎么讲都讲不完。
怪不得每个朝代，总有人偷偷记下那些不敢说的事。
因为有些人，压根就不敢抬头看天——天上，藏着能吃人的东西。
忽然间，那些吊着的尸体，全睁眼了。
不是闭眼的尸体，是活人睁眼的惊恐。
嘶——！嗷——！
惨叫不是一声两声，是几百上千个死人一块儿哭喊，声音压得人耳朵嗡嗡响。
血泪，顺着脸往下淌，一滴一滴砸在土里，溅出红雾。
那雾，不散。
耳朵贴地上听，能听见刀砍骨头的脆响，听见马蹄踏碎胸腔的闷响，听见女人在火里喊“孩子”的断气声。
整片天地，全是死前的最后一口气。
宫新年咽了口唾沫，嘴里发苦。
操，真不是邪神——这是吃人炼出来的祖宗。
老话说得好：吃水的鱼灵巧，吃土的蚯蚓聪明，吃木头的蚂蚁力大，吃草的羊跑得快但傻，吃叶子的蚕吐丝变蛾，吃肉的狼凶，吃粮的凡人活不长，吸气的仙人长寿，不吃不喝的……那是神。
殷商那会儿，就是这么干的。
人命？不是命，是菜。
战俘？不是俘虏，是灶台上的五脏香。
祭品不用多，但得够狠。
死得越惨，神吃得越香。
打仗、打猎、杀牲口，全是为了把“供品”做得有味道。
可再怎么说，也没人比“活人”更好使。
便宜，好囤，死得快，怨气浓。
人死了，怨气一飘，神就饱。
殷商的甲骨上，清清楚楚写着：“用羌三百，燎于宗。”
后来周朝青铜器刻着“献于祖”，再后来……就没人敢提了。
可东西，一直都在。
后来，朝代换来换去，战乱一起，书烧了，人饿死了，更多人是被人盯上、明里暗里除掉的。
到现在，真正留下来的手艺，掰着指头都能数完。
祭拜的规矩，也不是一成不变的。
比如商朝那会儿，大家最信血食之神，供肉供酒，香火旺得很；可到了东汉末年，这类神灵基本没人提了。
连专职跳神、做法的巫师、祭司，也慢慢没人请了。
道观建起来了，和尚来了，读书人捧着儒家典籍登堂入室——老行当，就这么一点点被挤没了。
从汉朝，一直压到清朝，血食之神彻底成了“野路子”。
朝廷不认，官员一纸公文就能查封祠堂，逼得他们只能躲进乡下、钻进深山、藏在夹墙后头，偷偷摸摸续一口香火。
再也没翻过身来。
很多老法子，也就这么丢在岁月里，再没人记得。
那些当成养料的尸体，突然像被抽干水分的果子，“噗”一声瘪下去；榕树气根表面皮肉“滋滋”化开，气息猛地拔高一大截！
一股股滚烫的力量顺着树根猛灌进去，像是急着催熟自己。
眨眼工夫，老榕树借着周围尸体同时炸开的劲儿，浑身力量“轰”地一下全爆了出来。
黑光从它树干里猛地喷出，像根烧红的铁棍，直插云霄。
宫新年咧了咧嘴，身上立马浮起一层淡金色的光膜，摸着都像钢板似的硬邦邦。
他抬腿就冲。
啪！啪！啪！
空气被压得噼啪作响，跟拧紧的毛巾突然松手一样。
砰！！
俩人狠狠撞上。
气浪“呼”地往外推，树叶直接被掀飞，石头都蹦起来了。
宫新年一记直拳砸过去，那血红的老榕树身子猛一晃，枝条抖得像被雷劈中，动作当场卡壳半秒。
嘭！！
红光炸开，像点燃了一挂二踢脚。
气流“嗖”地朝四面八方甩出去，吹得人睁不开眼。
地面震得发颤，连山石缝里的雪渣子都跟着跳。
咔嚓！咔嚓！
金光压下来，树皮立马裂开几道口子，深褐色的汁液直往外渗。
整棵树“噔噔噔”往后滑了十米，才勉强稳住脚。
这力气——它真扛不住。
嘭！！
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榕树树干上，被硬生生砸出个碗口大的窟窿，金焰在里面烧，血不停淌，皮肉卷着碳化，根本愈合不了！
那树疼得狂抖，枝叶乱颤，像被活活扒了皮。
可它也凶！
“噼里啪啦——！”
地底下炸出几十条血根，跟毒蛇一样往上窜，抽烂石板，打得泥块乱飞。
可就是碰不到人。
宫新年站那，眯着眼，看得清清楚楚：
这树，没腿。
它只能守，不能追。
它唯一的命门——就在肚子里头，那个神像被吞进去的地方。
那儿，就是它的“心”。
但那儿皮最厚，像包了三层铁甲。
“咚！咚！咚！”
宫新年根本不喘气，拳如擂鼓，整个人跟人形推土机似的，抡着拳头往上冲。
“噗嗤！噗嗤！”
树皮一寸寸被掀开，血肉翻卷，像剥洋葱。
一层，两层，三层……
“你不是神，你是块砧板！”
他冷笑。
血树疯了！
它身上的藤条疯狂收缩，血光暴涨，像吸了整条河的血。
裂开的半边躯体，咔咔作响，像被焊回去的破铁皮。
伤口在愈合。
断枝在再生。
血糊糊的树瘤，像肉球一样鼓起来，把扭曲的身体硬生生拽正。
叶子飘，尸体挂，整个像具从坟里爬出来的巨大木偶，活过来了。
地面轰隆隆炸开！
无数血根疯狂疯长，密密麻麻，像千手观音的鬼手，从地下往上钻，铺天盖地！
可宫新年站着没动。
他知道。
这东西，死定了。
它太慢。
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它靠的是吞噬，靠的是堆。
可它不懂，人，是会走的。
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但它忘了——
山不会打人。
**人，才不会等死。
**
天边那一道道黑影，像极了挣扎着要爬起来的手臂，僵硬地悬在半空。
每一条“手臂”上，都吊着一具早该烂透了的尸体——清泉寨的乡亲们，眼睛还圆睁着，嘴咧得老宽，仿佛死前最后喊的那一声，卡在了喉咙里，没喊完。
风一刮，尸体就晃，跟腊肉一样，一荡一荡。
可这哪是腊肉？这是活人熬出来的贡品，一具具，正往那棵血糊糊的老榕树里喂。
怪不得从古到今，鬼故事怎么讲都讲不完。
怪不得每个朝代，总有人偷偷记下那些不敢说的事。
因为有些人，压根就不敢抬头看天——天上，藏着能吃人的东西。
忽然间，那些吊着的尸体，全睁眼了。
不是闭眼的尸体，是活人睁眼的惊恐。
嘶——！嗷——！
惨叫不是一声两声，是几百上千个死人一块儿哭喊，声音压得人耳朵嗡嗡响。
血泪，顺着脸往下淌，一滴一滴砸在土里，溅出红雾。
那雾，不散。
耳朵贴地上听，能听见刀砍骨头的脆响，听见马蹄踏碎胸腔的闷响，听见女人在火里喊“孩子”的断气声。
整片天地，全是死前的最后一口气。
宫新年咽了口唾沫，嘴里发苦。
操，真不是邪神——这是吃人炼出来的祖宗。
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殷商那会儿，就是这么干的。
人命？不是命，是菜。
战俘？不是俘虏，是灶台上的五脏香。
祭品不用多，但得够狠。
死得越惨，神吃得越香。
打仗、打猎、杀牲口，全是为了把“供品”做得有味道。
可再怎么说，也没人比“活人”更好使。
便宜，好囤，死得快，怨气浓。
人死了，怨气一飘，神就饱。
殷商的甲骨上，清清楚楚写着：“用羌三百，燎于宗。”
后来周朝青铜器刻着“献于祖”，再后来……就没人敢提了。
可东西，一直都在。
后来，朝代换来换去，战乱一起，书烧了，人饿死了，更多人是被人盯上、明里暗里除掉的。
到现在，真正留下来的手艺，掰着指头都能数完。
祭拜的规矩，也不是一成不变的。
比如商朝那会儿，大家最信血食之神，供肉供酒，香火旺得很；可到了东汉末年，这类神灵基本没人提了。
连专职跳神、做法的巫师、祭司，也慢慢没人请了。
道观建起来了，和尚来了，读书人捧着儒家典籍登堂入室——老行当，就这么一点点被挤没了。
从汉朝，一直压到清朝，血食之神彻底成了“野路子”。
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再也没翻过身来。
很多老法子，也就这么丢在岁月里，再没人记得。
那些当成养料的尸体，突然像被抽干水分的果子，“噗”一声瘪下去；榕树气根表面皮肉“滋滋”化开，气息猛地拔高一大截！
一股股滚烫的力量顺着树根猛灌进去，像是急着催熟自己。
眨眼工夫，老榕树借着周围尸体同时炸开的劲儿，浑身力量“轰”地一下全爆了出来。
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他抬腿就冲。
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砰！！
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这力气——它真扛不住。
嘭！！