光之美少女：光与暗的传说 第100章
热门推荐：
海贼通灵王，开局收罗杰为守护灵
战锤40K：第四天灾又来堵门了
洪荒：盘古特许，天道我也敢劈！
都穿越了多捞点，养我祖国怎么了
胜者即是正义，分奴圣骑怎么你了
天灾爆发：我在女主楼下当咸鱼
穿越首都送外卖
我在魔宗如鱼得水，可我真是好人
抗战：封帅！从长征打到长津湖
月光照在旧校舍前的空地上，把那个人的影子拉得很长。
他站在路灯下，袖口空荡荡的，没有笔。脸上覆着一只灰白面具，面具上没有五官——不是被磨平了，是铸造时就没有刻。面具表面光滑得像一张刚裁好的纸，在月光下泛着冷白的光。
夜没有动。
她站在音乐厅台阶上，手垂在身侧，金线在指尖绕了三圈，没有放出去。她没有变身，也没有试图用线去试探对方。她就那么站着，隔着整个中庭的距离，看着那个无脸人。
无脸人也看着她。
隔着那么远，夜能感觉到那道视线——没有眼睛，但确实在看她。像一张空白纸上被压出的凹痕，看不见字，但摸得出来。
“他就是close？”遥低声问。
“不是。”夜说，“close不会亲自来。这是他的笔。”
“笔？”
“他说的，他有很多支笔。”夜的声音很轻，“这一支是写完了的。写完之后没有脸了。他不需要脸，因为他只负责替别人写。”
无脸人抬起手。那只手苍白、修长，指节分明，像一支削得很好的笔杆。他朝夜的方向伸过来，掌心向上，像在等什么东西落进手里。
夜没动。
无脸人等了片刻，把手收回去，又伸出来。这一次，他掌心多了一样东西——一支笔。笔身是深蓝色的，笔尖沾着一点干涸的墨。他把笔尖对着夜，轻轻晃了晃。
“他让你用这支笔。”一个声音从夜身后传来。永久走上来，站在夜左侧，赤杖横握，“这支笔写出来的字，会变成「替」。”
“我知道。”夜说。
“你打算怎么办？”绮罗问。
夜没有回答。她看着无脸人掌心里那支笔，看了一会儿，然后走下台阶。她走得很慢，一步一级，月光在她身后拉出一道细长的影子。她走到中庭中央，在离无脸人还有七八步远的地方停下来。
“你替他写了很多年。”夜说，“写到最后，把自己也写没了。”
无脸人没有回答。面具上的空白像一面镜子，映着月光。
“你写过的那些故事，他都收走了。你写的那些字，都变成了他的。你写的那个人——那个醒来后自己写下名字的女生——你把她那页纸烧了。因为你不想让她也变成「替」。”夜顿了顿，“你烧掉那页纸的时候，笔尖有没有疼？”
无脸人的手微微颤了一下。那支笔在他掌心里滚了半圈，笔尖朝下，像一支站不稳的针。
“你烧掉那页纸，不是因为停不下来。”夜说，“是因为你第一次不想替谁写了。你不想替自己写。你不想让那支笔碰到她写的名字。所以你烧了。烧掉之后，你才变成现在这样——没有脸，没有名字，只剩一支笔。”
无脸人站在那里，面具上的空白在月光下微微发亮。他没有点头，也没有摇头。他只是把那支笔收回去，握在手里，笔尖朝下，像握着一把匕首。
“你烧掉那页纸之后，close有没有再给你新纸？”夜问。
无脸人沉默了很久。久到夜以为他不会回答了。然后他开口了。声音很哑，像很久没有说过话的人第一次开口，每个字都带着锈味：“……他给了我一本新书。空白的。他说，写满它，你就自由了。”
“你信了？”
“我写了。”无脸人说，“写满的那天，他来了。他没有让我走。他把我脸上的字擦掉了。他说，你已经不需要脸了。因为你写的每一个字，都是我的。”
夜的手指微微收紧。
“那本新书呢？”她问。
无脸人没有回答。他低下头，看着自己掌心里那支笔。月光照在笔身上，深蓝色的漆面泛着幽光。他忽然把笔尖转过来，对着自己的掌心，轻轻划了一下。没有血。笔尖划过的地方，皮肤上浮现出一道墨痕，像被笔写上去的字。
“在这里。”他说，“他把书缝在我皮肤下面。每一页都在。我写过的每一个字，都在我身上。”
夜没有说话。
中庭的风停了。月光凝固在无脸人身上，照出他衣服下面隐约的、凹凸不平的纹路——那不是衣料褶皱，是纸页的形状。他整个人就是一本被缝起来的书。他写过的每一个字，都成了他身体的一部分。
“close说，写满它，你就自由了。”夜重复了一遍，“他说的不是「你写完就自由」，是「你写满就自由」——写满之后，你就不再是你了。你变成一本他随时可以翻开的书。他不需要你说话，不需要你有脸，不需要你有名字。你只是他的笔迹。”
无脸人的肩膀动了一下。很轻，像风吹过书页时纸角被掀起的那一下。
“你烧掉那页纸的时候，”夜说，“其实已经知道了吧。你烧的不是那页纸。你烧的是他缝在你身上的书里，唯一一页不是你写的、也不属于他的东西。你烧掉的是你自己写的第一个字。”
无脸人站在那里，很久很久。
然后他做了一件夜没有预料到的事。他抬起手，把掌心里那支笔——那支深蓝色的、笔尖沾着干涸墨的笔——递向夜。不是递给她用，是递给她收。
“你替我收着。”他说，“我不想再写了。”
夜看着他掌心里那支笔，没有立刻接。笔身很旧，漆面磨损，露出下面黄铜的底色。笔尖上的墨已经干成硬壳，像一道结痂的伤口。
“我收着，你怎么办？”夜问。
“我不用笔。”无脸人说，“我本来就不用笔。是他给我的。他说我不会写，他替我写。我信了。我写了这么多年，写到没有脸，写到没有名字。现在我不写了。没有笔，我就不会替他写了。”
夜伸出手，接过那支笔。笔比看起来重，像握着一截实心的铜管。笔尖的干墨硌着她的掌心，带着一种陈旧的、干燥的涩意。
“你叫什么名字？”夜问。
无脸人沉默了一会儿。面具上的空白在月光下微微发亮。然后他说：“我不记得了。他把我脸上的字擦掉的时候，把我的名字也一起擦掉了。”
夜把笔收进内袋，贴着那本书。笔身冰凉，隔着衣料也能感觉到。
“那我先替你记着。”她说，“等你想起自己名字的那天，我再告诉你。”
无脸人没有回答。他站在那里，面具上的空白映着月光。过了很久，他转身，朝旧校舍的方向走去。他的脚步很轻，像纸页落在地上。他走到旧校舍门口时，停了一下，没有回头。
“地窖里的花冠，”他说，“墨快满了。他会在墨满的那天来取。那天之前，你们要把井底的断笔取出来。断笔里的残墨，是唯一能洗掉花冠上墨迹的东西。”
说完，他走进旧校舍的阴影里。月光照在他消失的地方，只留下一片空白。
夜站在原地，握着那支笔，看着旧校舍黑洞洞的门口。她忽然觉得掌心里那支笔的温度变了——不是变暖，是变重了。像一支写完了所有字的笔，终于被放下来。
“他还会回来吗？”遥走到她身边，轻声问。
“不知道。”夜说，“但他不会再替close写了。”
她转身走回音乐厅。经过玻璃柜时，她没有看花冠。她走到地窖口，蹲下来，把金线放下去，线尖探进铁栅栏后的黑暗里。黑暗里没有声音。但她知道，那个替写者还在。他守在那里，守着花冠，等着她说出那句话。
“你替自己写了什么？”夜问。
黑暗里沉默了很久。然后传来一声很轻的、像纸页合拢般的声音：“……我替自己写了一个名字。但我不记得了。你替我记着。”
夜把金线收回来，站起身。她没有说好，也没有说不好。她把那支深蓝色的笔从内袋里掏出来，放在玻璃柜顶上，笔尖朝外，像一支放下的武器。
“笔放在这里。”她说，“你什么时候想写了，自己来拿。”
她转身走出音乐厅。月光照在她背上，她走进中庭时，四个公主和杜玛斯都看着她。没有人说话。夜走到中庭中央，停下来，抬头看了一眼月亮。
月亮很圆。月光很白。白得像一张没有写过字的纸。
夜低下头，看着自己掌心里那支笔留下的印痕——一道浅浅的、深蓝色的墨痕，像一条没有写完的线。她忽然想起负七层那面空镜上刻的字：留与不肯起名者。
她还没有起名。但她已经把那支笔放下了。
她走进月光里，走向旧校舍的方向。不是去追无脸人。是去井底。那支断笔，还在等着她。
（
他站在路灯下，袖口空荡荡的，没有笔。脸上覆着一只灰白面具，面具上没有五官——不是被磨平了，是铸造时就没有刻。面具表面光滑得像一张刚裁好的纸，在月光下泛着冷白的光。
夜没有动。
她站在音乐厅台阶上，手垂在身侧，金线在指尖绕了三圈，没有放出去。她没有变身，也没有试图用线去试探对方。她就那么站着，隔着整个中庭的距离，看着那个无脸人。
无脸人也看着她。
隔着那么远，夜能感觉到那道视线——没有眼睛，但确实在看她。像一张空白纸上被压出的凹痕，看不见字，但摸得出来。
“他就是close？”遥低声问。
“不是。”夜说，“close不会亲自来。这是他的笔。”
“笔？”
“他说的，他有很多支笔。”夜的声音很轻，“这一支是写完了的。写完之后没有脸了。他不需要脸，因为他只负责替别人写。”
无脸人抬起手。那只手苍白、修长，指节分明，像一支削得很好的笔杆。他朝夜的方向伸过来，掌心向上，像在等什么东西落进手里。
夜没动。
无脸人等了片刻，把手收回去，又伸出来。这一次，他掌心多了一样东西——一支笔。笔身是深蓝色的，笔尖沾着一点干涸的墨。他把笔尖对着夜，轻轻晃了晃。
“他让你用这支笔。”一个声音从夜身后传来。永久走上来，站在夜左侧，赤杖横握，“这支笔写出来的字，会变成「替」。”
“我知道。”夜说。
“你打算怎么办？”绮罗问。
夜没有回答。她看着无脸人掌心里那支笔，看了一会儿，然后走下台阶。她走得很慢，一步一级，月光在她身后拉出一道细长的影子。她走到中庭中央，在离无脸人还有七八步远的地方停下来。
“你替他写了很多年。”夜说，“写到最后，把自己也写没了。”
无脸人没有回答。面具上的空白像一面镜子，映着月光。
“你写过的那些故事，他都收走了。你写的那些字，都变成了他的。你写的那个人——那个醒来后自己写下名字的女生——你把她那页纸烧了。因为你不想让她也变成「替」。”夜顿了顿，“你烧掉那页纸的时候，笔尖有没有疼？”
无脸人的手微微颤了一下。那支笔在他掌心里滚了半圈，笔尖朝下，像一支站不稳的针。
“你烧掉那页纸，不是因为停不下来。”夜说，“是因为你第一次不想替谁写了。你不想替自己写。你不想让那支笔碰到她写的名字。所以你烧了。烧掉之后，你才变成现在这样——没有脸，没有名字，只剩一支笔。”
无脸人站在那里，面具上的空白在月光下微微发亮。他没有点头，也没有摇头。他只是把那支笔收回去，握在手里，笔尖朝下，像握着一把匕首。
“你烧掉那页纸之后，close有没有再给你新纸？”夜问。
无脸人沉默了很久。久到夜以为他不会回答了。然后他开口了。声音很哑，像很久没有说过话的人第一次开口，每个字都带着锈味：“……他给了我一本新书。空白的。他说，写满它，你就自由了。”
“你信了？”
“我写了。”无脸人说，“写满的那天，他来了。他没有让我走。他把我脸上的字擦掉了。他说，你已经不需要脸了。因为你写的每一个字，都是我的。”
夜的手指微微收紧。
“那本新书呢？”她问。
无脸人没有回答。他低下头，看着自己掌心里那支笔。月光照在笔身上，深蓝色的漆面泛着幽光。他忽然把笔尖转过来，对着自己的掌心，轻轻划了一下。没有血。笔尖划过的地方，皮肤上浮现出一道墨痕，像被笔写上去的字。
“在这里。”他说，“他把书缝在我皮肤下面。每一页都在。我写过的每一个字，都在我身上。”
夜没有说话。
中庭的风停了。月光凝固在无脸人身上，照出他衣服下面隐约的、凹凸不平的纹路——那不是衣料褶皱，是纸页的形状。他整个人就是一本被缝起来的书。他写过的每一个字，都成了他身体的一部分。
“close说，写满它，你就自由了。”夜重复了一遍，“他说的不是「你写完就自由」，是「你写满就自由」——写满之后，你就不再是你了。你变成一本他随时可以翻开的书。他不需要你说话，不需要你有脸，不需要你有名字。你只是他的笔迹。”
无脸人的肩膀动了一下。很轻，像风吹过书页时纸角被掀起的那一下。
“你烧掉那页纸的时候，”夜说，“其实已经知道了吧。你烧的不是那页纸。你烧的是他缝在你身上的书里，唯一一页不是你写的、也不属于他的东西。你烧掉的是你自己写的第一个字。”
无脸人站在那里，很久很久。
然后他做了一件夜没有预料到的事。他抬起手，把掌心里那支笔——那支深蓝色的、笔尖沾着干涸墨的笔——递向夜。不是递给她用，是递给她收。
“你替我收着。”他说，“我不想再写了。”
夜看着他掌心里那支笔，没有立刻接。笔身很旧，漆面磨损，露出下面黄铜的底色。笔尖上的墨已经干成硬壳，像一道结痂的伤口。
“我收着，你怎么办？”夜问。
“我不用笔。”无脸人说，“我本来就不用笔。是他给我的。他说我不会写，他替我写。我信了。我写了这么多年，写到没有脸，写到没有名字。现在我不写了。没有笔，我就不会替他写了。”
夜伸出手，接过那支笔。笔比看起来重，像握着一截实心的铜管。笔尖的干墨硌着她的掌心，带着一种陈旧的、干燥的涩意。
“你叫什么名字？”夜问。
无脸人沉默了一会儿。面具上的空白在月光下微微发亮。然后他说：“我不记得了。他把我脸上的字擦掉的时候，把我的名字也一起擦掉了。”
夜把笔收进内袋，贴着那本书。笔身冰凉，隔着衣料也能感觉到。
“那我先替你记着。”她说，“等你想起自己名字的那天，我再告诉你。”
无脸人没有回答。他站在那里，面具上的空白映着月光。过了很久，他转身，朝旧校舍的方向走去。他的脚步很轻，像纸页落在地上。他走到旧校舍门口时，停了一下，没有回头。
“地窖里的花冠，”他说，“墨快满了。他会在墨满的那天来取。那天之前，你们要把井底的断笔取出来。断笔里的残墨，是唯一能洗掉花冠上墨迹的东西。”
说完，他走进旧校舍的阴影里。月光照在他消失的地方，只留下一片空白。
夜站在原地，握着那支笔，看着旧校舍黑洞洞的门口。她忽然觉得掌心里那支笔的温度变了——不是变暖，是变重了。像一支写完了所有字的笔，终于被放下来。
“他还会回来吗？”遥走到她身边，轻声问。
“不知道。”夜说，“但他不会再替close写了。”
她转身走回音乐厅。经过玻璃柜时，她没有看花冠。她走到地窖口，蹲下来，把金线放下去，线尖探进铁栅栏后的黑暗里。黑暗里没有声音。但她知道，那个替写者还在。他守在那里，守着花冠，等着她说出那句话。
“你替自己写了什么？”夜问。
黑暗里沉默了很久。然后传来一声很轻的、像纸页合拢般的声音：“……我替自己写了一个名字。但我不记得了。你替我记着。”
夜把金线收回来，站起身。她没有说好，也没有说不好。她把那支深蓝色的笔从内袋里掏出来，放在玻璃柜顶上，笔尖朝外，像一支放下的武器。
“笔放在这里。”她说，“你什么时候想写了，自己来拿。”
她转身走出音乐厅。月光照在她背上，她走进中庭时，四个公主和杜玛斯都看着她。没有人说话。夜走到中庭中央，停下来，抬头看了一眼月亮。
月亮很圆。月光很白。白得像一张没有写过字的纸。
夜低下头，看着自己掌心里那支笔留下的印痕——一道浅浅的、深蓝色的墨痕，像一条没有写完的线。她忽然想起负七层那面空镜上刻的字：留与不肯起名者。
她还没有起名。但她已经把那支笔放下了。
她走进月光里，走向旧校舍的方向。不是去追无脸人。是去井底。那支断笔，还在等着她。
（