盗墓：满级面板，单手推青铜门 第176章 偶尔回杭州，吴山居喝茶听曲
热门推荐：
让我开早餐店？我下午才营业
开局废太子被贬北凉，签到赵子龙
盗墓：满级面板，单手推青铜门
综影视：能拆一对是一对
一人：被炼三尸，反手炼化孙猴子
精灵女王审讯录
乱世三分
从变身少女开始斩妖除魔
大明岁时记
“回杭州。”
简单的三个字。
飘散在地宫阴冷的空气里。
吴邪原本挺直的脊背，突然垮了。
那根死死绷了几个月的神经，断了。
他一屁股坐在地上。
手撑着满是灰土的青石板。
长长地吐出一口气。
肺里没有了那种撕裂的血腥味。
呼吸很顺畅。
他看着陆晏的背影，笑了笑。
没说话。
长白山的暴风雪还在呼啸。
刮过山巅的碎石，发出凄厉的风啸声。
但那些风雪。
已经被彻底甩在了身后。
画面一转。
时间溜走了大半个月。
江南水乡。
初冬。
杭州的天气总是带着一股钻骨的阴冷。
风吹在脸上有些发潮。
西湖边的柳树早光秃了。
只剩下干枯的枝条在风里晃荡。
吴山居所在的巷子，湿漉漉的。
青石板路缝隙里长着暗绿色的苔藓。
几片枯黄的梧桐叶粘在水洼里。
没人去扫。
吴山居那两扇掉漆的老木门，半掩着。
门楣上的铜环长着绿锈。
院子里。
没有了汪家那种无孔不入的监视。
没有了倒计时般的死亡压迫。
一切都慢了下来。
正中央的空地上。
支着一个半旧的黄铜火盆。
盆底垫着一层厚厚的炉灰。
上面堆着几块上好的银丝炭。
炭火烧得很旺。
没有烟。
炭块表面烧得通红，裂开一道道细缝。
偶尔发出一声轻微的劈啪声。
火星子崩出来，落在石板上，很快暗了下去。
吴邪换下了一身紧绷的西装。
穿着一件深灰色的粗布对襟褂子。
里面套着件高领毛衣。
头发有点长了，没打理，随意地散在额前。
他坐在火盆旁的一把木椅上。
手里拿着一根铁火钳。
漫不经心地拨弄着炭火。
火光映在脸上，透着一层暖意。
那道曾经狰狞的颈部伤疤，在毛衣的遮掩下若隐若现。
看起来没那么吓人了。
旁边放着一张矮石桌。
桌上摆着一套白瓷茶具。
一个小号的红泥炭炉上，坐着把铜壶。
水开了。
水汽顶着壶盖，发出咕噜咕噜的响声。
白烟顺着壶嘴往上冒。
吴邪放下火钳。
伸手提起铜壶。
滚烫的开水冲进白瓷茶壶里。
水流砸在茶叶上，打着旋儿。
一股浓郁的龙井茶香，瞬间在湿冷的空气里散开。
他倒了三杯茶。
茶水呈淡绿色，清亮透彻。
几片嫩叶在杯底舒展。
他端起一杯，吹了吹热气。
慢慢抿了一口。
茶水顺着喉咙流进胃里。
暖洋洋的。
他舒服地眯起眼睛，靠在椅背上。
距离吴邪不到两米的地方。
是一把编织细密的竹藤摇椅。
陆晏躺在上面。
摇椅随着他的呼吸，极其缓慢地晃动。
发出嘎吱，嘎吱的轻响。
他身上盖着一条厚实的驼色羊毛毯。
毯子边缘垂在地上，沾了点灰。
黑色冲锋衣挂在屋内的衣架上。
他现在只穿了件单薄的黑色长袖t恤。
双手交叉垫在脑后。
双眼闭着。
呼吸均匀绵长。
胸膛微微起伏。
石桌角落里。
放着一个有些年头的老式红灯牌收音机。
外壳上的漆掉得差不多了。
天线拉得老长，指向半空。
收音机里传出沙沙的电波底噪。
底噪中。
夹杂着咿咿呀呀的苏州评弹。
琵琶声清脆。
弦乐声婉转。
唱词是软糯的吴侬软语。
听不真切唱的是什么词。
只有那种悠长的调子。
在院子里慢悠悠地飘荡。
陆晏听着这曲子。
手指在毛毯上。
跟着琵琶的节奏，有一搭没一搭地敲着。
这种日子。
真的很清闲。
清闲到让人骨头缝里都发酥。
没有红色的警报弹窗。
没有刺耳的系统倒计时。
脑海深处。
那块暗金色的真理之眼面板。
安静得像是一潭死水。
彻底进入了休眠状态。
连一条最基础的数据流都不再跳动。
他不用去计算敌人的关节弱点。
不用考虑怎么一拳把重卡砸成铁饼。
更不用去捏碎谁的喉咙。
那些飞溅的鲜血、断裂的骨茬、还有绝望的惨叫。
全都被隔绝在了这扇破旧的木门之外。
他现在就是一个躺在院子里晒太阳的闲人。
唯一需要操心的。
是这茶水凉了会不会涩口。
陆晏扯了下嘴角。
在心里轻轻哼了一声。
这所谓的退休生活，过个几天还行。
时间长了，身上那股子煞气都快被这檀香和桂花味给腌没了。
但他没动。
身体陷在摇椅里。
任由那咿咿呀呀的唱腔催眠神经。
屋檐下。
张起灵坐在最靠墙的木台阶上。
他今天没穿那件标志性的连帽衫。
换了件深蓝色的厚夹克。
拉链拉到胸口。
那把沉重的黑金古刀。
连个布套都没套。
就那么随意地靠在墙根的青砖上。
刀刃上没有一丝血迹，干干净净。
甚至落了一层薄薄的灰。
张起灵双手撑在膝盖上。
腰背微弓。
看着院子地砖缝隙里爬过的一只黑蚂蚁。
发呆。
他看得很专注。
那蚂蚁举着比自己大三倍的饼干渣，在青苔上艰难前行。
他连眼睛都不眨。
眼神里没有防备。
没有杀气。
也没有那种让人心疼的迷茫。
就是纯粹的放空。
一个没有过去包袱的人，在浪费时间。
“小哥。”
吴邪在火盆边喊了一声。
“水开了，没热水了。”
张起灵抬起头。
视线从蚂蚁身上移开。
他站起身。
动作慢吞吞的。
没有了那种动如脱兔的爆发力。
完全是个弄堂里溜达的普通大爷。
他走到石桌旁。
提起那个空了的紫砂壶。
又走到火盆边。
拿起铁夹子，夹起铜壶。
把滚水重新注满茶壶。
动作熟练。
水汽扑在他毫无波澜的脸上。
睫毛上挂了一层细小的水珠。
他放下铜壶。
端起吴邪倒好的一杯茶。
重新走回屋檐下的台阶。
坐下。
双手捧着茶杯。
感受着瓷杯传来的热度。
低头，继续看那只蚂蚁。
三个人。
三个不同的角落。
占据着这个不大的院子。
火盆。
评弹。
热茶。
空气里弥漫着一种松弛到了极点的味道。
像是被时间遗忘的一角。
外界的九门怎么争权夺利。
国外的残党怎么心惊胆战。
地下的古墓里又出了什么诡异的东西。
全跟他们无关。
吴邪靠在椅子上，看着天空中灰白色的阴云。
他觉得这半辈子。
从来没有哪一刻，像现在这样踏实过。
不用担心一觉醒来，朋友死了，或者自己被人算计了。
收音机里的评弹唱到了高潮。
琵琶声急促起来。
“大珠小珠落玉盘。”
陆晏的手指敲击速度也跟着快了两分。
吴邪端起茶杯，凑到嘴边。
张起灵把茶杯放在脚边，准备换个姿势。
安逸的氛围。
在这个冬日的午后。
达到了顶点。
但。
也就是在这个时候。
门外巷子的青石板路上。
突然传来了一阵极其沉重、杂乱的脚步声。
不是慢悠悠的散步。
是那种带着急躁和火急火燎的狂奔。
脚步声吧嗒吧嗒踩着水洼。
直奔吴山居的大门而来。
吴邪喝茶的动作停住了。
眉头微皱。
张起灵的视线从地上收回，看向木门。
陆晏敲击毛毯的手指。
停在了半空。
没有落下。
收音机里的评弹还在唱。
“砰！”
一声震天动地的巨响。
那两扇本来就不怎么结实的老木门。
被人从外面狠狠地。
一脚踹开。
木门承受不住这股蛮力。
门轴发出一声凄厉的惨叫。
直接脱落。
两扇门板带着一阵冷风。
向内砸开。
“哐当！”
门板重重地撞在两侧的青砖墙壁上。
震得墙头上的几根枯草掉了下来。
灰尘扑簌簌地往下掉。
院子里的宁静，在这一秒钟。
被这粗暴的动静。
扯得粉碎。
火盆里的炭火被冷风一吹。
火星子猛地窜高了一尺。
吴邪放下茶杯，手摸向了椅子扶手下方。
张起灵的身体瞬间绷紧，目光冷了下来。
还没等他们看清门外的人影。
一个中气十足。
粗犷得像是在破锣里敲打的大嗓门。
伴随着粗重的喘息声。
从飞扬的灰尘里。
炸雷般传进了院子。
“晏哥！”
“天真！”
“他奶奶的，出大事了！”
简单的三个字。
飘散在地宫阴冷的空气里。
吴邪原本挺直的脊背，突然垮了。
那根死死绷了几个月的神经，断了。
他一屁股坐在地上。
手撑着满是灰土的青石板。
长长地吐出一口气。
肺里没有了那种撕裂的血腥味。
呼吸很顺畅。
他看着陆晏的背影，笑了笑。
没说话。
长白山的暴风雪还在呼啸。
刮过山巅的碎石，发出凄厉的风啸声。
但那些风雪。
已经被彻底甩在了身后。
画面一转。
时间溜走了大半个月。
江南水乡。
初冬。
杭州的天气总是带着一股钻骨的阴冷。
风吹在脸上有些发潮。
西湖边的柳树早光秃了。
只剩下干枯的枝条在风里晃荡。
吴山居所在的巷子，湿漉漉的。
青石板路缝隙里长着暗绿色的苔藓。
几片枯黄的梧桐叶粘在水洼里。
没人去扫。
吴山居那两扇掉漆的老木门，半掩着。
门楣上的铜环长着绿锈。
院子里。
没有了汪家那种无孔不入的监视。
没有了倒计时般的死亡压迫。
一切都慢了下来。
正中央的空地上。
支着一个半旧的黄铜火盆。
盆底垫着一层厚厚的炉灰。
上面堆着几块上好的银丝炭。
炭火烧得很旺。
没有烟。
炭块表面烧得通红，裂开一道道细缝。
偶尔发出一声轻微的劈啪声。
火星子崩出来，落在石板上，很快暗了下去。
吴邪换下了一身紧绷的西装。
穿着一件深灰色的粗布对襟褂子。
里面套着件高领毛衣。
头发有点长了，没打理，随意地散在额前。
他坐在火盆旁的一把木椅上。
手里拿着一根铁火钳。
漫不经心地拨弄着炭火。
火光映在脸上，透着一层暖意。
那道曾经狰狞的颈部伤疤，在毛衣的遮掩下若隐若现。
看起来没那么吓人了。
旁边放着一张矮石桌。
桌上摆着一套白瓷茶具。
一个小号的红泥炭炉上，坐着把铜壶。
水开了。
水汽顶着壶盖，发出咕噜咕噜的响声。
白烟顺着壶嘴往上冒。
吴邪放下火钳。
伸手提起铜壶。
滚烫的开水冲进白瓷茶壶里。
水流砸在茶叶上，打着旋儿。
一股浓郁的龙井茶香，瞬间在湿冷的空气里散开。
他倒了三杯茶。
茶水呈淡绿色，清亮透彻。
几片嫩叶在杯底舒展。
他端起一杯，吹了吹热气。
慢慢抿了一口。
茶水顺着喉咙流进胃里。
暖洋洋的。
他舒服地眯起眼睛，靠在椅背上。
距离吴邪不到两米的地方。
是一把编织细密的竹藤摇椅。
陆晏躺在上面。
摇椅随着他的呼吸，极其缓慢地晃动。
发出嘎吱，嘎吱的轻响。
他身上盖着一条厚实的驼色羊毛毯。
毯子边缘垂在地上，沾了点灰。
黑色冲锋衣挂在屋内的衣架上。
他现在只穿了件单薄的黑色长袖t恤。
双手交叉垫在脑后。
双眼闭着。
呼吸均匀绵长。
胸膛微微起伏。
石桌角落里。
放着一个有些年头的老式红灯牌收音机。
外壳上的漆掉得差不多了。
天线拉得老长，指向半空。
收音机里传出沙沙的电波底噪。
底噪中。
夹杂着咿咿呀呀的苏州评弹。
琵琶声清脆。
弦乐声婉转。
唱词是软糯的吴侬软语。
听不真切唱的是什么词。
只有那种悠长的调子。
在院子里慢悠悠地飘荡。
陆晏听着这曲子。
手指在毛毯上。
跟着琵琶的节奏，有一搭没一搭地敲着。
这种日子。
真的很清闲。
清闲到让人骨头缝里都发酥。
没有红色的警报弹窗。
没有刺耳的系统倒计时。
脑海深处。
那块暗金色的真理之眼面板。
安静得像是一潭死水。
彻底进入了休眠状态。
连一条最基础的数据流都不再跳动。
他不用去计算敌人的关节弱点。
不用考虑怎么一拳把重卡砸成铁饼。
更不用去捏碎谁的喉咙。
那些飞溅的鲜血、断裂的骨茬、还有绝望的惨叫。
全都被隔绝在了这扇破旧的木门之外。
他现在就是一个躺在院子里晒太阳的闲人。
唯一需要操心的。
是这茶水凉了会不会涩口。
陆晏扯了下嘴角。
在心里轻轻哼了一声。
这所谓的退休生活，过个几天还行。
时间长了，身上那股子煞气都快被这檀香和桂花味给腌没了。
但他没动。
身体陷在摇椅里。
任由那咿咿呀呀的唱腔催眠神经。
屋檐下。
张起灵坐在最靠墙的木台阶上。
他今天没穿那件标志性的连帽衫。
换了件深蓝色的厚夹克。
拉链拉到胸口。
那把沉重的黑金古刀。
连个布套都没套。
就那么随意地靠在墙根的青砖上。
刀刃上没有一丝血迹，干干净净。
甚至落了一层薄薄的灰。
张起灵双手撑在膝盖上。
腰背微弓。
看着院子地砖缝隙里爬过的一只黑蚂蚁。
发呆。
他看得很专注。
那蚂蚁举着比自己大三倍的饼干渣，在青苔上艰难前行。
他连眼睛都不眨。
眼神里没有防备。
没有杀气。
也没有那种让人心疼的迷茫。
就是纯粹的放空。
一个没有过去包袱的人，在浪费时间。
“小哥。”
吴邪在火盆边喊了一声。
“水开了，没热水了。”
张起灵抬起头。
视线从蚂蚁身上移开。
他站起身。
动作慢吞吞的。
没有了那种动如脱兔的爆发力。
完全是个弄堂里溜达的普通大爷。
他走到石桌旁。
提起那个空了的紫砂壶。
又走到火盆边。
拿起铁夹子，夹起铜壶。
把滚水重新注满茶壶。
动作熟练。
水汽扑在他毫无波澜的脸上。
睫毛上挂了一层细小的水珠。
他放下铜壶。
端起吴邪倒好的一杯茶。
重新走回屋檐下的台阶。
坐下。
双手捧着茶杯。
感受着瓷杯传来的热度。
低头，继续看那只蚂蚁。
三个人。
三个不同的角落。
占据着这个不大的院子。
火盆。
评弹。
热茶。
空气里弥漫着一种松弛到了极点的味道。
像是被时间遗忘的一角。
外界的九门怎么争权夺利。
国外的残党怎么心惊胆战。
地下的古墓里又出了什么诡异的东西。
全跟他们无关。
吴邪靠在椅子上，看着天空中灰白色的阴云。
他觉得这半辈子。
从来没有哪一刻，像现在这样踏实过。
不用担心一觉醒来，朋友死了，或者自己被人算计了。
收音机里的评弹唱到了高潮。
琵琶声急促起来。
“大珠小珠落玉盘。”
陆晏的手指敲击速度也跟着快了两分。
吴邪端起茶杯，凑到嘴边。
张起灵把茶杯放在脚边，准备换个姿势。
安逸的氛围。
在这个冬日的午后。
达到了顶点。
但。
也就是在这个时候。
门外巷子的青石板路上。
突然传来了一阵极其沉重、杂乱的脚步声。
不是慢悠悠的散步。
是那种带着急躁和火急火燎的狂奔。
脚步声吧嗒吧嗒踩着水洼。
直奔吴山居的大门而来。
吴邪喝茶的动作停住了。
眉头微皱。
张起灵的视线从地上收回，看向木门。
陆晏敲击毛毯的手指。
停在了半空。
没有落下。
收音机里的评弹还在唱。
“砰！”
一声震天动地的巨响。
那两扇本来就不怎么结实的老木门。
被人从外面狠狠地。
一脚踹开。
木门承受不住这股蛮力。
门轴发出一声凄厉的惨叫。
直接脱落。
两扇门板带着一阵冷风。
向内砸开。
“哐当！”
门板重重地撞在两侧的青砖墙壁上。
震得墙头上的几根枯草掉了下来。
灰尘扑簌簌地往下掉。
院子里的宁静，在这一秒钟。
被这粗暴的动静。
扯得粉碎。
火盆里的炭火被冷风一吹。
火星子猛地窜高了一尺。
吴邪放下茶杯，手摸向了椅子扶手下方。
张起灵的身体瞬间绷紧，目光冷了下来。
还没等他们看清门外的人影。
一个中气十足。
粗犷得像是在破锣里敲打的大嗓门。
伴随着粗重的喘息声。
从飞扬的灰尘里。
炸雷般传进了院子。
“晏哥！”
“天真！”
“他奶奶的，出大事了！”