偏宠小青梅，学霸他蓄谋已久 第142章 第一次的照顾
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周六上午，苏念晚在陆星辞房间里削苹果。
她坐在床边的椅子上，左手拿着苹果，右手拿着水果刀，表情很认真。苹果是红色的，很大，圆滚滚的，在她手心里转。她削得很慢，一刀下去，果皮断了，只剩一小截挂在刀尖上。她皱了皱眉，换了个角度，重新下刀。这回好了一点，果皮长了半圈，又断了。
她看着那截断掉的果皮，叹了口气。
陆星辞靠在床头，手里拿着书，但没有看。他在看她。看她皱着眉头和苹果较劲，看她把果皮削得一段一段的，看她手指上沾了苹果汁，亮晶晶的。他嘴角弯了一下，没出声。
苏念晚削到一半，忽然停下来。“你笑什么？”
“没笑。”他把嘴角压下去。
“你笑了。”她瞪他一眼，“我看到了。”
他不承认。“你看错了。”
苏念晚低下头，继续削苹果。果皮又断了，这次断得更短，只有手指那么长。她把断掉的果皮捡起来，放在纸巾上，看着那个被削得坑坑洼洼的苹果——这里凹进去一块，那里还留着一小块红皮，像长了斑。她从来没削过苹果。以前吃的苹果，都是他削好的，切成小块，装在碗里，插好牙签，递给她。她从来不知道削苹果这么难。
她看着那个苹果，忽然有点想笑。他削了十几年的苹果，她一次都没削过。现在她削了，削成这样。她把苹果放在床头柜上，低下头，不说话了。
陆星辞看着她。“怎么了？”
“没怎么。”她小声说。
他看了一眼那个苹果——坑坑洼洼的，像被狗啃过。他伸出手，把苹果拿过去，又从她手里拿过水果刀。刀在她手里攥得很紧，他抽了一下没抽动。“松手。”他说。她松开手，他拿起苹果，开始削。果皮从他指尖垂下来，很长，很薄，没有断。一圈，两圈，三圈，整条果皮落下来，像一条红色的丝带。
她把那条果皮捡起来，放在手心里看。很薄，很均匀，宽度都一样。她看了很久，然后抬起头，看着他。“你削了多久？”
他愣了一下。“什么？”
“苹果。你削了多久，才能削成这样？”
他没说话。削了多久？他不记得了。大概从她五六岁开始，她不爱啃苹果皮，说涩。他就开始削。削了十年，也许更久。十年，三千多天，每天一个苹果。他削了三千多个，削成现在这样。
“不久。”他说。
苏念晚看着他，心里那个酸酸的感觉又涌上来了。她低下头，把果皮放在纸巾上，叠好，叠成一个正方形。然后她拿起他削好的苹果，咬了一口。很甜。她嚼着苹果，眼泪忽然掉下来了。
“怎么哭了？”他问。
她摇摇头。“太甜了。”
他看着她，没有说话。他伸出手，轻轻碰了碰她的手指。她没有躲，把手翻过来，掌心朝上，和他的贴在一起。她的手很小，他的手很大。她的手很凉，他的手很暖。她低着头，看着两只手贴在一起，眼泪一滴一滴落下来，落在他的手背上。
他没有缩回去，也没有擦。就让她哭，让她的眼泪一滴一滴落在他手背上。等她哭完了，他把纸巾递过去。“擦擦。”
她接过纸巾，擦了脸，擤了鼻子。鼻尖红红的，眼睛也红红的，像一只兔子。他看着她，嘴角弯了一下。“好看。”他说。她瞪他一眼。“骗人。”
他没说话，只是看着她，目光很温柔。她低下头，把苹果核扔进垃圾桶，把纸巾叠好，把水果刀擦干净，把床头柜收拾整齐。做完这些，她坐下来，看着他。“星星哥。”
“嗯？”
“以后你的苹果，我来削。”
他看着她。“不用。”
“要的。”她的声音很小，但很认真。“你削了十年，我削十年。削不好也削。”
他看着她，看了很久。然后他说。“好。”
她笑了。他看着她笑，自己也笑了。窗外，阳光很好。窗内，两个人笑着，像两个小孩。
苹果吃完，苏念晚又坐了一会儿。她不知道该做什么了。作业写完了，画画完了，苹果也吃完了。她坐在椅子上，手指绞着衣角，绞了一会儿，忽然说：“我给你读课文吧。”
陆星辞抬起头。“什么课文？”
“语文。上次读的《故都的秋》，没读完。”她从书包里拿出语文书，翻到折角的那一页，清了清嗓子。“‘南国之秋，当然也是有它的特异的地方的，譬如廿四桥的明月，钱塘江的秋潮，普陀山的凉雾，荔枝湾的残荷等等，可是色彩不浓，回味不永。比起北国的秋来，正像是黄酒之与白干，稀饭之与馍馍，鲈鱼之与大蟹，黄犬之与骆驼。’”
她读得很慢，每一个字都咬得很清楚。声音不大，软软的，糯糯的，像小时候读课文那样。她读到“‘秋天，这北国的秋天，若留得住的话，我愿把寿命的三分之二折去，换得一个三分之一的零头’”的时候，停下来，抬起头。
他在看她。
目光很深，很安静，像一潭水。她的心跳漏了一拍，低下头，继续读。但她不知道自己读的是什么了，因为她的注意力全在他看她的那道目光上，那道光落在她脸上，暖暖的，软软的，像春天的风。
“读完了。”她合上书。
“嗯。”他说。
“好听吗？”
“好听。”
她低下头，把书塞进书包里。嘴角弯着，弯了很久。
中午，沈清漪端了午饭上来。鸡汤面，两碗，一碗给陆星辞，一碗给苏念晚。她把碗放在床头柜上，看了苏念晚一眼，笑了笑，转身走了。走的时候，又轻轻带上了门。
苏念晚端着碗，坐在椅子上吃。面条很滑，她用筷子夹了好几次，都滑下去了。她低下头，凑近碗边，吸了一口。面条吸进嘴里，汤汁溅到鼻尖上，烫得她嘶了一声。
陆星辞看着她，递过来一张纸巾。“慢点吃。”
她接过纸巾，擦了鼻尖，继续吃。这次她学乖了，把面条卷在筷子上，卷成一小团，再送进嘴里。她嚼着面条，忽然想起小时候。那时候她吃饭也这样，总是把汤汁溅得到处都是。他总是递纸巾给她，一张，又一张。她从来没觉得这有什么特别。现在她知道了。递纸巾，也是在照顾人。
吃完面，她把碗收走，把床头柜擦干净。然后她坐下来，看着他。
他靠在床头，闭着眼睛，像是在休息。她看着他的脸——脸色比前几天好多了，不是那种纸一样的白了，有了点血色。绷带还缠着，但明天就可以拆了。她看着他的睫毛——很长，微微卷翘，在眼下投了一小片阴影。她看着他的嘴唇——微微抿着，不干不湿，刚刚好。
她看了一会儿，忽然想起一件事。“星星哥，你吃药了吗？”
他睁开眼睛。“什么药？”
“医生开的。消炎药，一天三次，饭后吃。”她从床头柜的抽屉里拿出药盒，打开，里面整整齐齐排着几板药。她看了说明书，掰出两粒，放在手心里，又倒了杯温水，递给他。“吃吧。”
他看着她手心里的药，又看了看她。她举着手，等着。他接过药，放进嘴里，喝了一口水，咽下去。她看着他的喉结上下滚动了一下，确认他咽下去了，才把水杯接过来，放回床头柜上。
“还有呢？”她问。
“什么？”
“医生说了，一天三次，每次两粒。你才吃了一粒。”她又掰出一粒，放在手心里，递过去。他看着她，嘴角弯了一下。“你盯着我吃药的样子，像我妈。”
她脸一红。“你吃不吃？”
他接过药，放进嘴里，喝了口水，咽下去。她看着他的喉结又滚动了一下，才满意地点点头，把药盒收好，放回抽屉里。“明天我还来盯着你吃。”她说。
他看着她。“好。”
周日，苏念晚又来了。这次她带了两个苹果。她坐在床边的椅子上，左手拿着苹果，右手拿着水果刀，开始削。
她比昨天好了一点。果皮长了一些，虽然还是断，但从一小截变成了一大截。她把断掉的果皮捡起来，放在纸巾上，继续削。削完一个，又削另一个。第二个比第一个好，坑少了，皮也削得干净了。
她把两个苹果放在盘子里，切成小块，整整齐齐码好，插上牙签，递给他。“吃吧。”
他看着她，接过盘子，拿起一块，放进嘴里。嚼了两下。“甜。”他说。
她笑了。自己也拿起一块，放进嘴里。嚼着嚼着，忽然发现——这个苹果，比他削的差远了。坑坑洼洼的，有的地方削得太深，浪费了好多果肉。但她觉得甜。因为是她自己削的。因为她终于知道，削一个苹果，没那么容易。因为她终于明白，他削了十年，不是“顺便”，是“特意”。
她嚼着苹果，看着他。他也在吃苹果，吃得很慢，一块，一块。她忽然问。“星星哥，你小时候，为什么给我削苹果？”
他愣了一下。“你不爱吃皮。”
“我知道。但你可以不削。你可以让我直接啃。”
他没说话。沉默了一会儿。“不想让你啃皮。”
“为什么？”
他看着她。“涩。你吃了会皱眉。”
苏念晚愣住了。她想起小时候啃苹果，皮涩，她皱着眉，吐出来。她以为没人注意到。但他注意到了。他注意到了她皱眉，注意到了她吐皮，注意到了她不爱吃。所以他开始削苹果。削了十年。因为不想让她皱眉。
她低下头，眼泪又涌上来了。她不知道自己为什么这么爱哭。以前她不爱哭的。摔跤不哭，考试不好不哭，被同学欺负也不哭。但现在，她动不动就想哭。他递豆浆想哭，他削苹果想哭，他看她一眼也想哭。
她把眼泪擦掉，深吸一口气。“星星哥。”
“嗯？”
“以后你的苹果，我全包了。”
他看着她。“削不好也吃。”
她点点头。“削不好也吃。”
他笑了。“好。”
她看着他笑，自己也笑了。窗外，阳光很好。窗内，两个人笑着，一个削苹果的人，一个吃苹果的人。但这一次，削苹果的人换了，吃苹果的人也换了。不变的是苹果，还是那么甜。
下午，苏念晚又给他读课文。这次不是《故都的秋》，是《荷塘月色》。她翻开书，清了清嗓子。
“这几天心里颇不宁静。今晚在院子里坐着乘凉，忽然想起日日走过的荷塘，在这满月的光里，总该另有一番样子吧。”
她读得很慢，每一个字都咬得很清楚。读到“月光如流水一般，静静地泻在这一片叶子和花上”的时候，她抬起头看了他一眼。他在看她，目光很深，很安静。她没有躲，继续读。
“薄薄的青雾浮起在荷塘里。叶子和花仿佛在牛乳中洗过一样，又像笼着轻纱的梦。”她读到“塘中的月色并不均匀；但光与影有着和谐的旋律，如梵婀玲上奏着的名曲”的时候，停下来，合上书。
“读完了？”他问。
她点点头。“嗯。”
“很好听。”
她低下头，把书塞进书包里。嘴角弯着，弯了很久。但她没有告诉他——她选《荷塘月色》，是因为里面有月亮。她喜欢月亮。因为每次睡不着的时候，都是月亮陪着她。她看着月亮想他，想他在做什么，想他睡了没有，想他会不会也在看月亮。现在她知道了。他会。因为他说过——“你讲的，我都记得。”她讲的，他都记得。她读的，他都说好听。她削的苹果，他都说甜。她做的每一件事，他都说好。
她不知道是自己做得好，还是他觉得好。但她知道，他看她的目光，和看别人不一样。那种目光，她以前没见过。或者说，见过，但不敢认。现在她认得了。那是喜欢一个人的目光。
她低下头，把书包放在脚边。“星星哥。”
“嗯？”
“你……”她顿了顿，“你为什么对我这么好？”
他没说话。沉默了一会儿。“你想听真话？”
她点点头。
他看着她。“因为是你。”
苏念晚愣住了。因为是你。不是因为你可爱，不是因为你值得，不是因为任何原因。是因为是你。她低下头，眼泪又涌上来了。她伸手擦了一下，擦不干净。他递过来一张纸巾。她接过去，擦了脸，擤了鼻子。鼻尖红红的，眼睛也红红的。
“你又哭了。”他说。
“我没有。”她吸了吸鼻子。
他看着她，嘴角弯了一下。“好看。”
她瞪他一眼。“骗人。”
他没说话，只是看着她，目光很温柔。她低下头，把纸巾攥在手心里，攥得很紧。
窗外，天快黑了。路灯亮了，橘黄色的光从窗帘缝隙里透进来，落在床尾。苏念晚坐在椅子上，看着那道光，忽然说。“星星哥，我该回去了。”
“嗯。”
她站起来，背上书包，走到门口。手放在门把手上，停了一下。“明天我还来。”
“好。”
她打开门，走出去。走到楼梯口的时候，听到身后传来他的声音。“晚晚。”她回头。他靠在床头，看着她，目光很深。“明天见。”
她点点头。“明天见。”
她下楼，换鞋，推开门。外面风很大，吹得她头发乱飞。她缩了缩脖子，往自己家走。走了几步，忽然想起——他的外套，她忘了拿。她回头看了一眼。二楼窗户边，有一个人站在那里，看着她。路灯的光照在他脸上，把绷带照得发白。她看着那个人，忽然笑了。她冲他挥了挥手。他顿了一下，也挥了挥手。
她转身，继续走。风还是很大，但她不冷了。因为她知道，他在看她。她低着头，走着，嘴角弯着。弯了很久。
她不知道的是——明天，他的绷带就要拆了。后天，他就要回学校了。她不知道的是——有些东西，在病房里可以说，在学校里，就不一样了。但她不在乎。因为她已经说出来了。因为她已经知道了答案。
窗外，月亮很圆，很亮。月光照在两个人身上，照在两个人脸上。他们想着同一件事——明天，快点来吧。
她坐在床边的椅子上，左手拿着苹果，右手拿着水果刀，表情很认真。苹果是红色的，很大，圆滚滚的，在她手心里转。她削得很慢，一刀下去，果皮断了，只剩一小截挂在刀尖上。她皱了皱眉，换了个角度，重新下刀。这回好了一点，果皮长了半圈，又断了。
她看着那截断掉的果皮，叹了口气。
陆星辞靠在床头，手里拿着书，但没有看。他在看她。看她皱着眉头和苹果较劲，看她把果皮削得一段一段的，看她手指上沾了苹果汁，亮晶晶的。他嘴角弯了一下，没出声。
苏念晚削到一半，忽然停下来。“你笑什么？”
“没笑。”他把嘴角压下去。
“你笑了。”她瞪他一眼，“我看到了。”
他不承认。“你看错了。”
苏念晚低下头，继续削苹果。果皮又断了，这次断得更短，只有手指那么长。她把断掉的果皮捡起来，放在纸巾上，看着那个被削得坑坑洼洼的苹果——这里凹进去一块，那里还留着一小块红皮，像长了斑。她从来没削过苹果。以前吃的苹果，都是他削好的，切成小块，装在碗里，插好牙签，递给她。她从来不知道削苹果这么难。
她看着那个苹果，忽然有点想笑。他削了十几年的苹果，她一次都没削过。现在她削了，削成这样。她把苹果放在床头柜上，低下头，不说话了。
陆星辞看着她。“怎么了？”
“没怎么。”她小声说。
他看了一眼那个苹果——坑坑洼洼的，像被狗啃过。他伸出手，把苹果拿过去，又从她手里拿过水果刀。刀在她手里攥得很紧，他抽了一下没抽动。“松手。”他说。她松开手，他拿起苹果，开始削。果皮从他指尖垂下来，很长，很薄，没有断。一圈，两圈，三圈，整条果皮落下来，像一条红色的丝带。
她把那条果皮捡起来，放在手心里看。很薄，很均匀，宽度都一样。她看了很久，然后抬起头，看着他。“你削了多久？”
他愣了一下。“什么？”
“苹果。你削了多久，才能削成这样？”
他没说话。削了多久？他不记得了。大概从她五六岁开始，她不爱啃苹果皮，说涩。他就开始削。削了十年，也许更久。十年，三千多天，每天一个苹果。他削了三千多个，削成现在这样。
“不久。”他说。
苏念晚看着他，心里那个酸酸的感觉又涌上来了。她低下头，把果皮放在纸巾上，叠好，叠成一个正方形。然后她拿起他削好的苹果，咬了一口。很甜。她嚼着苹果，眼泪忽然掉下来了。
“怎么哭了？”他问。
她摇摇头。“太甜了。”
他看着她，没有说话。他伸出手，轻轻碰了碰她的手指。她没有躲，把手翻过来，掌心朝上，和他的贴在一起。她的手很小，他的手很大。她的手很凉，他的手很暖。她低着头，看着两只手贴在一起，眼泪一滴一滴落下来，落在他的手背上。
他没有缩回去，也没有擦。就让她哭，让她的眼泪一滴一滴落在他手背上。等她哭完了，他把纸巾递过去。“擦擦。”
她接过纸巾，擦了脸，擤了鼻子。鼻尖红红的，眼睛也红红的，像一只兔子。他看着她，嘴角弯了一下。“好看。”他说。她瞪他一眼。“骗人。”
他没说话，只是看着她，目光很温柔。她低下头，把苹果核扔进垃圾桶，把纸巾叠好，把水果刀擦干净，把床头柜收拾整齐。做完这些，她坐下来，看着他。“星星哥。”
“嗯？”
“以后你的苹果，我来削。”
他看着她。“不用。”
“要的。”她的声音很小，但很认真。“你削了十年，我削十年。削不好也削。”
他看着她，看了很久。然后他说。“好。”
她笑了。他看着她笑，自己也笑了。窗外，阳光很好。窗内，两个人笑着，像两个小孩。
苹果吃完，苏念晚又坐了一会儿。她不知道该做什么了。作业写完了，画画完了，苹果也吃完了。她坐在椅子上，手指绞着衣角，绞了一会儿，忽然说：“我给你读课文吧。”
陆星辞抬起头。“什么课文？”
“语文。上次读的《故都的秋》，没读完。”她从书包里拿出语文书，翻到折角的那一页，清了清嗓子。“‘南国之秋，当然也是有它的特异的地方的，譬如廿四桥的明月，钱塘江的秋潮，普陀山的凉雾，荔枝湾的残荷等等，可是色彩不浓，回味不永。比起北国的秋来，正像是黄酒之与白干，稀饭之与馍馍，鲈鱼之与大蟹，黄犬之与骆驼。’”
她读得很慢，每一个字都咬得很清楚。声音不大，软软的，糯糯的，像小时候读课文那样。她读到“‘秋天，这北国的秋天，若留得住的话，我愿把寿命的三分之二折去，换得一个三分之一的零头’”的时候，停下来，抬起头。
他在看她。
目光很深，很安静，像一潭水。她的心跳漏了一拍，低下头，继续读。但她不知道自己读的是什么了，因为她的注意力全在他看她的那道目光上，那道光落在她脸上，暖暖的，软软的，像春天的风。
“读完了。”她合上书。
“嗯。”他说。
“好听吗？”
“好听。”
她低下头，把书塞进书包里。嘴角弯着，弯了很久。
中午，沈清漪端了午饭上来。鸡汤面，两碗，一碗给陆星辞，一碗给苏念晚。她把碗放在床头柜上，看了苏念晚一眼，笑了笑，转身走了。走的时候，又轻轻带上了门。
苏念晚端着碗，坐在椅子上吃。面条很滑，她用筷子夹了好几次，都滑下去了。她低下头，凑近碗边，吸了一口。面条吸进嘴里，汤汁溅到鼻尖上，烫得她嘶了一声。
陆星辞看着她，递过来一张纸巾。“慢点吃。”
她接过纸巾，擦了鼻尖，继续吃。这次她学乖了，把面条卷在筷子上，卷成一小团，再送进嘴里。她嚼着面条，忽然想起小时候。那时候她吃饭也这样，总是把汤汁溅得到处都是。他总是递纸巾给她，一张，又一张。她从来没觉得这有什么特别。现在她知道了。递纸巾，也是在照顾人。
吃完面，她把碗收走，把床头柜擦干净。然后她坐下来，看着他。
他靠在床头，闭着眼睛，像是在休息。她看着他的脸——脸色比前几天好多了，不是那种纸一样的白了，有了点血色。绷带还缠着，但明天就可以拆了。她看着他的睫毛——很长，微微卷翘，在眼下投了一小片阴影。她看着他的嘴唇——微微抿着，不干不湿，刚刚好。
她看了一会儿，忽然想起一件事。“星星哥，你吃药了吗？”
他睁开眼睛。“什么药？”
“医生开的。消炎药，一天三次，饭后吃。”她从床头柜的抽屉里拿出药盒，打开，里面整整齐齐排着几板药。她看了说明书，掰出两粒，放在手心里，又倒了杯温水，递给他。“吃吧。”
他看着她手心里的药，又看了看她。她举着手，等着。他接过药，放进嘴里，喝了一口水，咽下去。她看着他的喉结上下滚动了一下，确认他咽下去了，才把水杯接过来，放回床头柜上。
“还有呢？”她问。
“什么？”
“医生说了，一天三次，每次两粒。你才吃了一粒。”她又掰出一粒，放在手心里，递过去。他看着她，嘴角弯了一下。“你盯着我吃药的样子，像我妈。”
她脸一红。“你吃不吃？”
他接过药，放进嘴里，喝了口水，咽下去。她看着他的喉结又滚动了一下，才满意地点点头，把药盒收好，放回抽屉里。“明天我还来盯着你吃。”她说。
他看着她。“好。”
周日，苏念晚又来了。这次她带了两个苹果。她坐在床边的椅子上，左手拿着苹果，右手拿着水果刀，开始削。
她比昨天好了一点。果皮长了一些，虽然还是断，但从一小截变成了一大截。她把断掉的果皮捡起来，放在纸巾上，继续削。削完一个，又削另一个。第二个比第一个好，坑少了，皮也削得干净了。
她把两个苹果放在盘子里，切成小块，整整齐齐码好，插上牙签，递给他。“吃吧。”
他看着她，接过盘子，拿起一块，放进嘴里。嚼了两下。“甜。”他说。
她笑了。自己也拿起一块，放进嘴里。嚼着嚼着，忽然发现——这个苹果，比他削的差远了。坑坑洼洼的，有的地方削得太深，浪费了好多果肉。但她觉得甜。因为是她自己削的。因为她终于知道，削一个苹果，没那么容易。因为她终于明白，他削了十年，不是“顺便”，是“特意”。
她嚼着苹果，看着他。他也在吃苹果，吃得很慢，一块，一块。她忽然问。“星星哥，你小时候，为什么给我削苹果？”
他愣了一下。“你不爱吃皮。”
“我知道。但你可以不削。你可以让我直接啃。”
他没说话。沉默了一会儿。“不想让你啃皮。”
“为什么？”
他看着她。“涩。你吃了会皱眉。”
苏念晚愣住了。她想起小时候啃苹果，皮涩，她皱着眉，吐出来。她以为没人注意到。但他注意到了。他注意到了她皱眉，注意到了她吐皮，注意到了她不爱吃。所以他开始削苹果。削了十年。因为不想让她皱眉。
她低下头，眼泪又涌上来了。她不知道自己为什么这么爱哭。以前她不爱哭的。摔跤不哭，考试不好不哭，被同学欺负也不哭。但现在，她动不动就想哭。他递豆浆想哭，他削苹果想哭，他看她一眼也想哭。
她把眼泪擦掉，深吸一口气。“星星哥。”
“嗯？”
“以后你的苹果，我全包了。”
他看着她。“削不好也吃。”
她点点头。“削不好也吃。”
他笑了。“好。”
她看着他笑，自己也笑了。窗外，阳光很好。窗内，两个人笑着，一个削苹果的人，一个吃苹果的人。但这一次，削苹果的人换了，吃苹果的人也换了。不变的是苹果，还是那么甜。
下午，苏念晚又给他读课文。这次不是《故都的秋》，是《荷塘月色》。她翻开书，清了清嗓子。
“这几天心里颇不宁静。今晚在院子里坐着乘凉，忽然想起日日走过的荷塘，在这满月的光里，总该另有一番样子吧。”
她读得很慢，每一个字都咬得很清楚。读到“月光如流水一般，静静地泻在这一片叶子和花上”的时候，她抬起头看了他一眼。他在看她，目光很深，很安静。她没有躲，继续读。
“薄薄的青雾浮起在荷塘里。叶子和花仿佛在牛乳中洗过一样，又像笼着轻纱的梦。”她读到“塘中的月色并不均匀；但光与影有着和谐的旋律，如梵婀玲上奏着的名曲”的时候，停下来，合上书。
“读完了？”他问。
她点点头。“嗯。”
“很好听。”
她低下头，把书塞进书包里。嘴角弯着，弯了很久。但她没有告诉他——她选《荷塘月色》，是因为里面有月亮。她喜欢月亮。因为每次睡不着的时候，都是月亮陪着她。她看着月亮想他，想他在做什么，想他睡了没有，想他会不会也在看月亮。现在她知道了。他会。因为他说过——“你讲的，我都记得。”她讲的，他都记得。她读的，他都说好听。她削的苹果，他都说甜。她做的每一件事，他都说好。
她不知道是自己做得好，还是他觉得好。但她知道，他看她的目光，和看别人不一样。那种目光，她以前没见过。或者说，见过，但不敢认。现在她认得了。那是喜欢一个人的目光。
她低下头，把书包放在脚边。“星星哥。”
“嗯？”
“你……”她顿了顿，“你为什么对我这么好？”
他没说话。沉默了一会儿。“你想听真话？”
她点点头。
他看着她。“因为是你。”
苏念晚愣住了。因为是你。不是因为你可爱，不是因为你值得，不是因为任何原因。是因为是你。她低下头，眼泪又涌上来了。她伸手擦了一下，擦不干净。他递过来一张纸巾。她接过去，擦了脸，擤了鼻子。鼻尖红红的，眼睛也红红的。
“你又哭了。”他说。
“我没有。”她吸了吸鼻子。
他看着她，嘴角弯了一下。“好看。”
她瞪他一眼。“骗人。”
他没说话，只是看着她，目光很温柔。她低下头，把纸巾攥在手心里，攥得很紧。
窗外，天快黑了。路灯亮了，橘黄色的光从窗帘缝隙里透进来，落在床尾。苏念晚坐在椅子上，看着那道光，忽然说。“星星哥，我该回去了。”
“嗯。”
她站起来，背上书包，走到门口。手放在门把手上，停了一下。“明天我还来。”
“好。”
她打开门，走出去。走到楼梯口的时候，听到身后传来他的声音。“晚晚。”她回头。他靠在床头，看着她，目光很深。“明天见。”
她点点头。“明天见。”
她下楼，换鞋，推开门。外面风很大，吹得她头发乱飞。她缩了缩脖子，往自己家走。走了几步，忽然想起——他的外套，她忘了拿。她回头看了一眼。二楼窗户边，有一个人站在那里，看着她。路灯的光照在他脸上，把绷带照得发白。她看着那个人，忽然笑了。她冲他挥了挥手。他顿了一下，也挥了挥手。
她转身，继续走。风还是很大，但她不冷了。因为她知道，他在看她。她低着头，走着，嘴角弯着。弯了很久。
她不知道的是——明天，他的绷带就要拆了。后天，他就要回学校了。她不知道的是——有些东西，在病房里可以说，在学校里，就不一样了。但她不在乎。因为她已经说出来了。因为她已经知道了答案。
窗外，月亮很圆，很亮。月光照在两个人身上，照在两个人脸上。他们想着同一件事——明天，快点来吧。