土炕上的余温 第157章 她让他滚，他却欢喜
春花手里的馒头停在嘴边。
“啥信封？”
翠兰没解释，脸上什么表情都没有。
“没啥，俺就跟你说一声。”
她松了春花的袖子，转身往巷子里走。
步子慢，腰往后仰着借力，脚掌蹭着碎石沙地响。
棉袄没系扣，里头那件灰褂子绷着，风吹来的时候布面贴着小腹。
春花站在原地看着她的背影缩进巷口。
翠兰这人，不会无缘无故拉住她说一句话。
她说“跟你说一声”，就是心里搁不住了，憋着，得往外放一点气。
可翠兰说了没啥，那就不追问了。
春花咬了口馒头，面是好面，发得暄，嚼着有甜味。
翠兰自己家粮食紧巴成那样，蒸了三锅馒头六十个，全送出来了。
“吃完了接着干。”刘素梅在那边喊了一嗓子。
下午的活更重。
碎石往路基上铺完了，得拿石夯砸实。
石夯是陈卫国从镇上借来的，二十来斤，铁头木柄，两个人抬着往下砸。
春花和孙家嫂子搭一组，
抬起来，举过头顶，喊一声“下”——砸。
石子嵌进土里，砸出一个浅坑，再抬，再砸。胳膊酸了换肩，换完继续。
赵寡妇和周婶那组嗓门大，“一——二——下！”喊得山坡上的鸟都惊飞了。
刘素梅蹲在路边看进度，炭笔在报纸上画记号，从村口量到第一道弯的桩子，二百五十步，今天清完了。
太阳落到山后头。
风凉起来了，吹着路面上的灰土旋着走。
陈卫国喊了收工。
十二个女人从路面上散开。
有的坐在路边石头上不想动了，有的已经拖着锹往回走。
春花靠着碎石堆喘了好一会儿，膝盖打软，站起来腿还在颤。
刘素梅收了报纸揣进兜里。
“明天辰时，还是这儿。”
赵寡妇从石头上爬起来，“素梅，明天俺能不能晚半刻钟？家里母鸡该下蛋了，得守着。”
“半刻钟，多了扣工分。”
赵寡妇翻了个白眼，拎着卷了刃的锄头走了。
---
巷子里脚步声渐渐散了。
陈卫国一个人蹲在路边，膝盖上摊着笔记本，铅笔头秃了，用小刀削了削，接着写。
“四月初八，第一天，路基清理约二百五十米，进度超预期。”
笔尖顿了一下，他抬头看了看那段清理干净的路面——沟填平了，排水渠挖出了雏形，碎石铺了一层，虽还没夯实，但已经能看出路的样子了。
十二个女人干的。
他低头接着写，字挤在纸面最底下那行——
“她们的力气不够大，但没有一个人停过。”
笔记本合上，天黑透了。
-----
宋振江是早上拿到的信封。
门槛石上搁着，鹅卵石压着，他蹲了一宿等的，腿麻了，站起来膝盖骨咔嚓响。
翻过来，背面一个字。
炭笔写的，笔画粗重，蹭得牛皮纸面发黑。
三点水少了一点，底下的竖折也缺了一截，歪歪扭扭戳在纸面正中间。
滚。
宋振江攥着信封站在巷子里。
日头从巷口漫过来，远处狗汪了一嗓子，他转身走了。
从巷尾到巷口，从巷口到村口，从村口走上通镇的土路，两里半，走了多久不记得。
旅社那张硬板床上坐下来，日头已经高了。
把信封铺在膝盖上。
正面——那个孩子，是不是我的？
翻过来——
正面，背面，正面，背面。
翻了七八遍，牛皮纸翻得软了，折角卷了毛边。
她没写。
如果不是他的，何必回？把信封扔了就完事。
或者写两个字——笔画比还少，省事。
可她写的是。
滚——是你的，但你滚。
宋振江两只手撑着膝盖，手指交叉，攥了松，松了攥。
走的那天早上她还在睡，侧躺着面朝墙，被子只盖到腰，肩胛骨凸着。
他把二十块钱搁在窗台上，穿鞋走了，门没关严。
二十块钱，全部家底。
可那又怎样？买不来一袋面粉，买不来一冬天的柴火，更买不来四个月独自劈柴挑水、肚子一天大起来的日子。
宋振江从床上站起来，走到窗前。
窗外驴车过，赶车的吆喝了一声，蹄子踩石板哒响。
他把信封折好，从贴身兜里掏出那本黑皮夹子。
翻到最后一页空白，把信封夹进去，合上，皮面子扣好。
账本和信封挤在一处，那些伤亡数据、瞒报记录、工伤人名，和那个字压在一块儿。
布扣子扣死，塞回贴身口袋。
太阳从窗口那方亮斑子挪到地面，又挪到床腿根底下，缩成一条线，没了。
天暗了。
他在床沿上坐了整一个下午。
中间起来过一回，去走廊尽头上了趟茅房，回来接着坐。
天黑透了，宋振江站起来，腰僵着扭了两下。
走廊尽头那个公用电话，五分钱塞进去，叮当落底，转盘拨了七位数。
嘟了四声。
叔的声音，压着的，闷的。
叔，俺。
振江？办完了没？该回了吧？
他右手手指在墙面上刮，石灰粉掉了一层。
镇上的事得拖一阵。
那头沉了两秒，拖？啥？
检察院说材料不全，让补几份东西，得跑两趟镇政府调档案。
沉默。
叔叔的呼吸从话筒里漏出来，粗的，带痰音。
要多久？
说不准，十天半个月。
振江——声音压到牙缝里了，你别给俺惹事。
不会。
检察院真让补材料了？
真让补了。
那头吸了口气，长的，拖着尾巴。
行，钱够不够？
办完了立马回来。
嘟——挂了。
宋振江手搭在话筒上，攥了两秒，松开。
转身走回房间，没开灯，摸到床沿坐下，鞋没脱，整个人往后一仰，后脑勺磕在硬枕头上。
十天半个月。
够干什么的？不够。
检察院随时再叫他谈话，叔叔随时翻脸。
贴身兜里那本黑皮夹子是条命——保他的命，也要他的命。
可翠兰那个肚子也是条命。
五个多月了，再过四个月要生，一个人坐月子？谁烧热水？谁半夜起来？面袋空了谁去背？
他拿什么管？
旅社外头有辆夜车经过，车灯从窗户窟窿扫进来，一晃，照见他的脸。
车灯过了，又黑了。
走不了，他走不了。
可留下来，他得有钱。
宋振江在黑暗里坐了很久，忽然翻身起来，从帆布包底层翻出那本黑皮夹子，油灯摸着点了。
火苗子晃着，他把夹子翻到第三页。
矿难赔偿金那笔账——叔叔实际拨付的数目和上报数目之间，差着一万两千块。
一万两千。
他手指按在那行铅笔字上，按了好一阵。
这笔账，是叔叔的把柄，也是他手里唯一值钱的东西。
“啥信封？”
翠兰没解释，脸上什么表情都没有。
“没啥，俺就跟你说一声。”
她松了春花的袖子，转身往巷子里走。
步子慢，腰往后仰着借力，脚掌蹭着碎石沙地响。
棉袄没系扣，里头那件灰褂子绷着，风吹来的时候布面贴着小腹。
春花站在原地看着她的背影缩进巷口。
翠兰这人，不会无缘无故拉住她说一句话。
她说“跟你说一声”，就是心里搁不住了，憋着，得往外放一点气。
可翠兰说了没啥，那就不追问了。
春花咬了口馒头，面是好面，发得暄，嚼着有甜味。
翠兰自己家粮食紧巴成那样，蒸了三锅馒头六十个，全送出来了。
“吃完了接着干。”刘素梅在那边喊了一嗓子。
下午的活更重。
碎石往路基上铺完了，得拿石夯砸实。
石夯是陈卫国从镇上借来的，二十来斤，铁头木柄，两个人抬着往下砸。
春花和孙家嫂子搭一组，
抬起来，举过头顶，喊一声“下”——砸。
石子嵌进土里，砸出一个浅坑，再抬，再砸。胳膊酸了换肩，换完继续。
赵寡妇和周婶那组嗓门大，“一——二——下！”喊得山坡上的鸟都惊飞了。
刘素梅蹲在路边看进度，炭笔在报纸上画记号，从村口量到第一道弯的桩子，二百五十步，今天清完了。
太阳落到山后头。
风凉起来了，吹着路面上的灰土旋着走。
陈卫国喊了收工。
十二个女人从路面上散开。
有的坐在路边石头上不想动了，有的已经拖着锹往回走。
春花靠着碎石堆喘了好一会儿，膝盖打软，站起来腿还在颤。
刘素梅收了报纸揣进兜里。
“明天辰时，还是这儿。”
赵寡妇从石头上爬起来，“素梅，明天俺能不能晚半刻钟？家里母鸡该下蛋了，得守着。”
“半刻钟，多了扣工分。”
赵寡妇翻了个白眼，拎着卷了刃的锄头走了。
---
巷子里脚步声渐渐散了。
陈卫国一个人蹲在路边，膝盖上摊着笔记本，铅笔头秃了，用小刀削了削，接着写。
“四月初八，第一天，路基清理约二百五十米，进度超预期。”
笔尖顿了一下，他抬头看了看那段清理干净的路面——沟填平了，排水渠挖出了雏形，碎石铺了一层，虽还没夯实，但已经能看出路的样子了。
十二个女人干的。
他低头接着写，字挤在纸面最底下那行——
“她们的力气不够大，但没有一个人停过。”
笔记本合上，天黑透了。
-----
宋振江是早上拿到的信封。
门槛石上搁着，鹅卵石压着，他蹲了一宿等的，腿麻了，站起来膝盖骨咔嚓响。
翻过来，背面一个字。
炭笔写的，笔画粗重，蹭得牛皮纸面发黑。
三点水少了一点，底下的竖折也缺了一截，歪歪扭扭戳在纸面正中间。
滚。
宋振江攥着信封站在巷子里。
日头从巷口漫过来，远处狗汪了一嗓子，他转身走了。
从巷尾到巷口，从巷口到村口，从村口走上通镇的土路，两里半，走了多久不记得。
旅社那张硬板床上坐下来，日头已经高了。
把信封铺在膝盖上。
正面——那个孩子，是不是我的？
翻过来——
正面，背面，正面，背面。
翻了七八遍，牛皮纸翻得软了，折角卷了毛边。
她没写。
如果不是他的，何必回？把信封扔了就完事。
或者写两个字——笔画比还少，省事。
可她写的是。
滚——是你的，但你滚。
宋振江两只手撑着膝盖，手指交叉，攥了松，松了攥。
走的那天早上她还在睡，侧躺着面朝墙，被子只盖到腰，肩胛骨凸着。
他把二十块钱搁在窗台上，穿鞋走了，门没关严。
二十块钱，全部家底。
可那又怎样？买不来一袋面粉，买不来一冬天的柴火，更买不来四个月独自劈柴挑水、肚子一天大起来的日子。
宋振江从床上站起来，走到窗前。
窗外驴车过，赶车的吆喝了一声，蹄子踩石板哒响。
他把信封折好，从贴身兜里掏出那本黑皮夹子。
翻到最后一页空白，把信封夹进去，合上，皮面子扣好。
账本和信封挤在一处，那些伤亡数据、瞒报记录、工伤人名，和那个字压在一块儿。
布扣子扣死，塞回贴身口袋。
太阳从窗口那方亮斑子挪到地面，又挪到床腿根底下，缩成一条线，没了。
天暗了。
他在床沿上坐了整一个下午。
中间起来过一回，去走廊尽头上了趟茅房，回来接着坐。
天黑透了，宋振江站起来，腰僵着扭了两下。
走廊尽头那个公用电话，五分钱塞进去，叮当落底，转盘拨了七位数。
嘟了四声。
叔的声音，压着的，闷的。
叔，俺。
振江？办完了没？该回了吧？
他右手手指在墙面上刮，石灰粉掉了一层。
镇上的事得拖一阵。
那头沉了两秒，拖？啥？
检察院说材料不全，让补几份东西，得跑两趟镇政府调档案。
沉默。
叔叔的呼吸从话筒里漏出来，粗的，带痰音。
要多久？
说不准，十天半个月。
振江——声音压到牙缝里了，你别给俺惹事。
不会。
检察院真让补材料了？
真让补了。
那头吸了口气，长的，拖着尾巴。
行，钱够不够？
办完了立马回来。
嘟——挂了。
宋振江手搭在话筒上，攥了两秒，松开。
转身走回房间，没开灯，摸到床沿坐下，鞋没脱，整个人往后一仰，后脑勺磕在硬枕头上。
十天半个月。
够干什么的？不够。
检察院随时再叫他谈话，叔叔随时翻脸。
贴身兜里那本黑皮夹子是条命——保他的命，也要他的命。
可翠兰那个肚子也是条命。
五个多月了，再过四个月要生，一个人坐月子？谁烧热水？谁半夜起来？面袋空了谁去背？
他拿什么管？
旅社外头有辆夜车经过，车灯从窗户窟窿扫进来，一晃，照见他的脸。
车灯过了，又黑了。
走不了，他走不了。
可留下来，他得有钱。
宋振江在黑暗里坐了很久，忽然翻身起来，从帆布包底层翻出那本黑皮夹子，油灯摸着点了。
火苗子晃着，他把夹子翻到第三页。
矿难赔偿金那笔账——叔叔实际拨付的数目和上报数目之间，差着一万两千块。
一万两千。
他手指按在那行铅笔字上，按了好一阵。
这笔账，是叔叔的把柄，也是他手里唯一值钱的东西。