美漫：我在漫威与DC当人生导师 第128章 一个超级英雄梦
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纽约的夜风裹挟着哈德逊河的水汽，吹过斯塔滕岛错落有致的联排别墅区。
戴夫·莱泽斯基盘腿坐在卧室那张起球的羊毛地毯上。面前那台老旧的显像管电视机里，画面因为信号干扰闪烁着雪花噪点。
新闻频道的女主持人语速极快，背景音是哈莱姆区冲天的火光和刺耳的警笛。
戴夫手里攥着一袋吃了一半的玉米片，包装袋被他捏得哗啦作响。
“这是cbS为您带来的现场独家报道。军方拒绝透露怪物的来源，但根据现场目击者的描述，几位身份不明的蒙面人士介入了这场灾难···”
屏幕上的画面切到了路人手机拍摄的摇晃视频。像素很低，但足够看清。
一个穿红蓝紧身衣的身影倒挂在路灯上，被那个灰绿色的庞然大物一巴掌扇飞，砸穿了街角的砖墙。那人爬起来，拍拍身上的灰，又射出一道白丝荡了回去。
戴夫连呼吸都停滞了。玉米片碎屑掉在地毯上，他甚至没去捡。
几个月前，当托尼·斯塔克在新闻发布会上对着全世界的麦克风说出那句“I am Iron man”时，戴夫就在这台电视机前。那天晚上他兴奋得整宿没睡，在草稿纸上画了十几张战甲设计图。
狂热退去后，现实给了他一记响亮的耳光。
斯塔克是亿万富翁，是天才发明家。他有方舟反应炉，有斯塔克工业的流水线。
而戴夫·莱泽斯基，中城高中高三二班的透明人，口袋里只有每周二十美元的零花钱，连买一套正版超级英雄漫画精装版都要攒上大半个月。
超级英雄的门槛太高了，那是属于资本和天才的游戏。
但现在，看着屏幕里那个被揍得灰头土脸、连战衣缝线都粗糙得像抹布一样的“蜘蛛侠”，戴夫的胸腔里有什么东西裂开了。
视频里，蜘蛛侠用双手死死撑住一块重达数十吨的水泥路面，为了保护身后撤退的平民，双腿在柏油路上犁出深沟。
没有高科技战甲，没有酷炫的能量炮。只有肉身，只有死不退缩的韧性。
“他会死的···”戴夫喃喃自语，手心全是汗水。
紧接着，画面被一片刺眼的白光覆盖。一个穿黑风衣的男人凭空出现，一脚踢飞了砸向医疗点的油罐车。那超出人类理解范畴的暴力美学，引得直播间的主持人失声尖叫。
风头完全被那个黑风衣男人抢走了。网络论坛上的评论全在刷那个亚裔面孔的神秘人，讨论他是不是变种人，或者某个古老隐修会的传人。
戴夫关掉电视。房间陷入昏暗，只有窗外的路灯光透进来，在地板上拉出一道斜长的影子。
他走到穿衣镜前。镜子里是个再普通不过的十八岁男孩，顶着一头乱糟糟的卷发，额头上有几颗没消退的青春痘，肩膀瘦弱。
“斯塔克靠科技，那个黑风衣靠变异，那蜘蛛侠靠什么？也是变异吗？”戴夫盯着镜子里的自己，“不！他靠的是不管挨多少顿揍，都要站起来的死脑筋。”
戴夫拉开抽屉，从最底层翻出一个铁皮饼干盒，里面是他攒了一年的零花钱，一共两百七十四美元。
他打开二手交易网站，手指在键盘上敲击。搜索栏里输入了几个单词：绿色潜水服、防割手套、绝缘短棍。
第二天清晨，皇后区，中城高中。
走廊里充斥着储物柜开合的金属碰撞声和学生们的喧闹。戴夫抱着几本厚重的历史课本，和好友托德、马蒂挤在人群中。
“你昨晚看哈莱姆区的直播了吗？”托德兴奋地挥舞着手臂，唾沫星子乱飞。
“那个黑风衣简直帅炸了！他一拳就把那个怪物的脸打瘪了！网上有人管他叫‘处刑人’！还有说叫‘黑夜骑士’的，因为他穿的一身黑。”
马蒂推了推厚重的黑框眼镜，纠正道：“物理学上讲，那一拳的动能至少相当于一辆全速行驶的重型卡车，人类的骨骼根本承受不住这种反作用力，他绝对不是碳基生命。”
“你们不觉得蜘蛛侠也很酷吗？”戴夫插了一句嘴，声音不大。
托德翻了个白眼：“那个穿紧身衣到处吐丝的怪胎？他昨晚除了挨揍还干了什么？完全是去当沙包的。”
戴夫张了张嘴，把反驳的话咽了回去。他不想和朋友争论。有些东西，只有自己心里清楚。
三人经过高三一班的教室门口。
戴夫转过头，透过门上的玻璃窗往里看。彼得·帕克正趴在课桌上补觉。旁边那个叫格温·史黛西的漂亮女孩正拿着一支笔，戳着彼得的肩膀，似乎在抱怨什么。
彼得抬起头，揉了揉眼睛。戴夫注意到，彼得的左侧颧骨有一块明显的淤青，脖子上的衣领边缘，隐约透出几圈医用绷带的白色边缘。
而且，他今天早上走路的姿势很奇怪，左腿不敢用力，像是在掩饰某种剧烈的疼痛。
“那家伙怎么了？”托德顺着戴夫的视线看过去，嗤笑一声，“又被闪电·汤普森那帮体育生揍了？真是个倒霉蛋。”
戴夫收回视线。他不知道为什么，看着彼得那副疲惫不堪的样子，脑海里竟然莫名其妙地闪过昨晚电视里那个被怪物踩在脚下的红蓝身影。
“走吧，第一节是微积分。”戴夫抱紧了怀里的书本，加快了脚步。
包裹已经发货了。最迟明天下午，那套绿色的潜水服就会送到斯塔滕岛的家里。
戴夫·莱泽斯基的平庸人生，即将画上句号。
·······················
布鲁克林区，一栋废弃的肉类加工厂地下室。
这里的空气中常年弥漫着防锈油和枪药的刺鼻气味。四面墙壁被改装成了巨大的武器展示架，从格洛克19手枪到雷明顿散弹枪，再到军用级别的m4A1卡宾枪，琳琅满目。
十一岁的明迪·麦克里迪坐在弹药箱上。她有着一头柔顺的金发，五官精致得像个橱窗里的洋瓷娃娃。此刻，她正低着头，手里把玩着两把极其锋利的蝴蝶刀。
刀刃在她的指尖上下翻飞，化作两团银色的光晕。动作熟练得完全违背了年龄的限制。
正前方的墙壁上，挂着一块巨大的战术白板。
达蒙·麦克里迪站在白板前。他穿着一件洗得发白的灰色套头衫，眼窝深陷，下巴满是青色的胡茬。那双眼睛里常年燃烧着一种名为偏执的火焰。
白板的中心，钉着威尔逊·菲斯克（金并）和弗兰克·达米科的照片。
以这两张照片为圆心，红色的马克笔画出了几十条错综复杂的线，连接着纽约各个城区的毒品交易点、洗钱赌场和地下军火库。
而在白板的右下角，是几张从新闻视频里截取出来的模糊照片。
红蓝相间的蜘蛛侠、胸口画着骷髅的惩罚者、戴着暗红头罩的夜魔侠。
以及，一张最为清晰、占据了最大篇幅的照片——那个穿着黑风衣、戴着金丝眼镜的亚裔男人。照片定格在他一拳贯穿憎恶心脏的瞬间。
“老爸，那一招太酷了。”明迪停下手里旋转的蝴蝶刀，指着那张照片，“没有任何多余的发力动作，纯粹的动能传导。他切开那个怪物骨头的时候，就像切开一块热黄油。”
达蒙转过身，看着女儿。
“明迪，战斗不是表演。酷不能杀人，效率才能。”达蒙拿起红笔，在那张黑风衣的照片上画了一个重重的圈。
“这个人极其危险。他的肌肉密度、神经反应速度，完全超出了现代医学的解释范畴，军方那台战争机器在他面前，走不过三个回合。”
“那我们找他帮忙？”明迪跳下弹药箱，走到白板前，仰着头看那些照片。
“如果你说金并的帝国是一座堡垒，那这家伙就是一台人形攻城锤。加上他的那些超级英雄伙伴，我们一晚上就能把达米科的脑袋拧下来。”
达蒙摇了摇头，把红笔扔在桌上。
“这些人不受控制，他们凭个人喜好做事。那个黑衣人在哈莱姆区救人，不代表他愿意卷入黑帮的仇杀。至于其他人，我们也不知道他们的意愿。”
达蒙走到武器架前，取下一把保养得锃亮的m1911手枪，退出弹匣检查了一下弹簧。
“复仇，是一门精确的艺术。我们不能把希望寄托在不可控的变数上。但···”达蒙话锋一转，目光再次落在白板上，“我们可以借势。”
“怎么借？”明迪歪着脑袋。
“金并最近在竞选市长，他需要钱，需要安定。哈莱姆区的事情闹得太大，警局和军方的神经都绷到了极点，达米科作为金并的钱袋子，这段时间一定会收缩防线。”
达蒙把手枪插进后腰的枪套。“这是他们最脆弱的时候。只要我们在外围制造足够的混乱，把警察的视线引开，达米科的破绽就会露出来。”
达蒙走到明迪面前，揉了揉她的金发。
“走吧，小南瓜。去街上透透气，顺便买你最喜欢的香草冰淇淋。顺便，给达米科的人提个醒。”
半小时后，皇后区边缘的一条商业街。
明迪穿着粉色的连衣裙，背着一个印有卡通熊图案的双肩包，手里拿着一个双球香草冰淇淋，一边舔着一边在人行道上蹦蹦跳跳。
达蒙坐在街角的一辆二手福特轿车里，手里拿着一份报纸，目光却透过后视镜死死盯着街道斜对面的一家洗衣店。
一辆黑色的凯迪拉克SUV停在洗衣店门口。三个穿着黑西装、脖子上露出大片纹身的壮汉推门下车，骂骂咧咧地走了进去。
那是弗兰克·达米科手下负责收账的马仔。
明迪走到洗衣店旁边的巷子口，停下脚步。她把冰淇淋随手扔进垃圾桶，拉开双肩包的拉链。
几秒钟后，那个天真可爱的十一岁小女孩消失了。
一顶紫色的齐刘海假发，黑色的多米诺眼罩。紫黑相间的紧身凯夫拉防弹战衣，腰间挂着两把格洛克手枪，背后交叉插着两柄武士刀。
超杀女。
洗衣店里传来老板的哀求声和玻璃碎裂的声音。
“老东西，这个月的保护费涨了百分之二十。达米科老板最近心情不好，别逼我们把你的店砸了！”为首的光头壮汉揪着老板的衣领，吐出一口浓烟。
门上的风铃发出一声轻响。
三个壮汉回过头。看到门口站着一个身高不到一米五、打扮得像个动漫coser的小女孩。
“小妹妹，万圣节还没到呢，去别的地方要糖果去。”光头壮汉嗤笑一声。
明迪没有说话。她反手抽出背后的两柄武士刀。双腿微屈，整个人化作一道紫色的残影，贴着地面滑铲而出。
“噗！”
刀刃切开皮肉的声音极其微弱。
最左边的壮汉甚至没来得及拔枪，双腿膝弯处的肌腱已经被整齐切断。他惨叫着跪倒在地。
明迪借着滑铲的惯性，在光头壮汉面前一跃而起。
左手的武士刀用刀背狠狠砸在光头的下颌骨上，骨裂声清晰可闻；右手的刀刃顺势一抹，切断了第三个壮汉持枪的手腕。
整个过程不到三秒钟。
三个身高超过一米八的黑帮打手，连一枪都没开出来，就全部躺在地上哀嚎。
明迪轻巧地落地，把武士刀插回背后的刀鞘。她走到那个捂着手腕满地打滚的壮汉面前，蹲下身。
“回去告诉弗兰克·达米科。”明迪的声音清脆，却透着与年龄极不相符的残忍，“当年他欠下的债，有人要找他要了。”
说完，她转身走出洗衣店，融入了小巷的阴影中。
街角的福特轿车缓缓启动，悄无声息地驶离了街区。
戴夫·莱泽斯基盘腿坐在卧室那张起球的羊毛地毯上。面前那台老旧的显像管电视机里，画面因为信号干扰闪烁着雪花噪点。
新闻频道的女主持人语速极快，背景音是哈莱姆区冲天的火光和刺耳的警笛。
戴夫手里攥着一袋吃了一半的玉米片，包装袋被他捏得哗啦作响。
“这是cbS为您带来的现场独家报道。军方拒绝透露怪物的来源，但根据现场目击者的描述，几位身份不明的蒙面人士介入了这场灾难···”
屏幕上的画面切到了路人手机拍摄的摇晃视频。像素很低，但足够看清。
一个穿红蓝紧身衣的身影倒挂在路灯上，被那个灰绿色的庞然大物一巴掌扇飞，砸穿了街角的砖墙。那人爬起来，拍拍身上的灰，又射出一道白丝荡了回去。
戴夫连呼吸都停滞了。玉米片碎屑掉在地毯上，他甚至没去捡。
几个月前，当托尼·斯塔克在新闻发布会上对着全世界的麦克风说出那句“I am Iron man”时，戴夫就在这台电视机前。那天晚上他兴奋得整宿没睡，在草稿纸上画了十几张战甲设计图。
狂热退去后，现实给了他一记响亮的耳光。
斯塔克是亿万富翁，是天才发明家。他有方舟反应炉，有斯塔克工业的流水线。
而戴夫·莱泽斯基，中城高中高三二班的透明人，口袋里只有每周二十美元的零花钱，连买一套正版超级英雄漫画精装版都要攒上大半个月。
超级英雄的门槛太高了，那是属于资本和天才的游戏。
但现在，看着屏幕里那个被揍得灰头土脸、连战衣缝线都粗糙得像抹布一样的“蜘蛛侠”，戴夫的胸腔里有什么东西裂开了。
视频里，蜘蛛侠用双手死死撑住一块重达数十吨的水泥路面，为了保护身后撤退的平民，双腿在柏油路上犁出深沟。
没有高科技战甲，没有酷炫的能量炮。只有肉身，只有死不退缩的韧性。
“他会死的···”戴夫喃喃自语，手心全是汗水。
紧接着，画面被一片刺眼的白光覆盖。一个穿黑风衣的男人凭空出现，一脚踢飞了砸向医疗点的油罐车。那超出人类理解范畴的暴力美学，引得直播间的主持人失声尖叫。
风头完全被那个黑风衣男人抢走了。网络论坛上的评论全在刷那个亚裔面孔的神秘人，讨论他是不是变种人，或者某个古老隐修会的传人。
戴夫关掉电视。房间陷入昏暗，只有窗外的路灯光透进来，在地板上拉出一道斜长的影子。
他走到穿衣镜前。镜子里是个再普通不过的十八岁男孩，顶着一头乱糟糟的卷发，额头上有几颗没消退的青春痘，肩膀瘦弱。
“斯塔克靠科技，那个黑风衣靠变异，那蜘蛛侠靠什么？也是变异吗？”戴夫盯着镜子里的自己，“不！他靠的是不管挨多少顿揍，都要站起来的死脑筋。”
戴夫拉开抽屉，从最底层翻出一个铁皮饼干盒，里面是他攒了一年的零花钱，一共两百七十四美元。
他打开二手交易网站，手指在键盘上敲击。搜索栏里输入了几个单词：绿色潜水服、防割手套、绝缘短棍。
第二天清晨，皇后区，中城高中。
走廊里充斥着储物柜开合的金属碰撞声和学生们的喧闹。戴夫抱着几本厚重的历史课本，和好友托德、马蒂挤在人群中。
“你昨晚看哈莱姆区的直播了吗？”托德兴奋地挥舞着手臂，唾沫星子乱飞。
“那个黑风衣简直帅炸了！他一拳就把那个怪物的脸打瘪了！网上有人管他叫‘处刑人’！还有说叫‘黑夜骑士’的，因为他穿的一身黑。”
马蒂推了推厚重的黑框眼镜，纠正道：“物理学上讲，那一拳的动能至少相当于一辆全速行驶的重型卡车，人类的骨骼根本承受不住这种反作用力，他绝对不是碳基生命。”
“你们不觉得蜘蛛侠也很酷吗？”戴夫插了一句嘴，声音不大。
托德翻了个白眼：“那个穿紧身衣到处吐丝的怪胎？他昨晚除了挨揍还干了什么？完全是去当沙包的。”
戴夫张了张嘴，把反驳的话咽了回去。他不想和朋友争论。有些东西，只有自己心里清楚。
三人经过高三一班的教室门口。
戴夫转过头，透过门上的玻璃窗往里看。彼得·帕克正趴在课桌上补觉。旁边那个叫格温·史黛西的漂亮女孩正拿着一支笔，戳着彼得的肩膀，似乎在抱怨什么。
彼得抬起头，揉了揉眼睛。戴夫注意到，彼得的左侧颧骨有一块明显的淤青，脖子上的衣领边缘，隐约透出几圈医用绷带的白色边缘。
而且，他今天早上走路的姿势很奇怪，左腿不敢用力，像是在掩饰某种剧烈的疼痛。
“那家伙怎么了？”托德顺着戴夫的视线看过去，嗤笑一声，“又被闪电·汤普森那帮体育生揍了？真是个倒霉蛋。”
戴夫收回视线。他不知道为什么，看着彼得那副疲惫不堪的样子，脑海里竟然莫名其妙地闪过昨晚电视里那个被怪物踩在脚下的红蓝身影。
“走吧，第一节是微积分。”戴夫抱紧了怀里的书本，加快了脚步。
包裹已经发货了。最迟明天下午，那套绿色的潜水服就会送到斯塔滕岛的家里。
戴夫·莱泽斯基的平庸人生，即将画上句号。
·······················
布鲁克林区，一栋废弃的肉类加工厂地下室。
这里的空气中常年弥漫着防锈油和枪药的刺鼻气味。四面墙壁被改装成了巨大的武器展示架，从格洛克19手枪到雷明顿散弹枪，再到军用级别的m4A1卡宾枪，琳琅满目。
十一岁的明迪·麦克里迪坐在弹药箱上。她有着一头柔顺的金发，五官精致得像个橱窗里的洋瓷娃娃。此刻，她正低着头，手里把玩着两把极其锋利的蝴蝶刀。
刀刃在她的指尖上下翻飞，化作两团银色的光晕。动作熟练得完全违背了年龄的限制。
正前方的墙壁上，挂着一块巨大的战术白板。
达蒙·麦克里迪站在白板前。他穿着一件洗得发白的灰色套头衫，眼窝深陷，下巴满是青色的胡茬。那双眼睛里常年燃烧着一种名为偏执的火焰。
白板的中心，钉着威尔逊·菲斯克（金并）和弗兰克·达米科的照片。
以这两张照片为圆心，红色的马克笔画出了几十条错综复杂的线，连接着纽约各个城区的毒品交易点、洗钱赌场和地下军火库。
而在白板的右下角，是几张从新闻视频里截取出来的模糊照片。
红蓝相间的蜘蛛侠、胸口画着骷髅的惩罚者、戴着暗红头罩的夜魔侠。
以及，一张最为清晰、占据了最大篇幅的照片——那个穿着黑风衣、戴着金丝眼镜的亚裔男人。照片定格在他一拳贯穿憎恶心脏的瞬间。
“老爸，那一招太酷了。”明迪停下手里旋转的蝴蝶刀，指着那张照片，“没有任何多余的发力动作，纯粹的动能传导。他切开那个怪物骨头的时候，就像切开一块热黄油。”
达蒙转过身，看着女儿。
“明迪，战斗不是表演。酷不能杀人，效率才能。”达蒙拿起红笔，在那张黑风衣的照片上画了一个重重的圈。
“这个人极其危险。他的肌肉密度、神经反应速度，完全超出了现代医学的解释范畴，军方那台战争机器在他面前，走不过三个回合。”
“那我们找他帮忙？”明迪跳下弹药箱，走到白板前，仰着头看那些照片。
“如果你说金并的帝国是一座堡垒，那这家伙就是一台人形攻城锤。加上他的那些超级英雄伙伴，我们一晚上就能把达米科的脑袋拧下来。”
达蒙摇了摇头，把红笔扔在桌上。
“这些人不受控制，他们凭个人喜好做事。那个黑衣人在哈莱姆区救人，不代表他愿意卷入黑帮的仇杀。至于其他人，我们也不知道他们的意愿。”
达蒙走到武器架前，取下一把保养得锃亮的m1911手枪，退出弹匣检查了一下弹簧。
“复仇，是一门精确的艺术。我们不能把希望寄托在不可控的变数上。但···”达蒙话锋一转，目光再次落在白板上，“我们可以借势。”
“怎么借？”明迪歪着脑袋。
“金并最近在竞选市长，他需要钱，需要安定。哈莱姆区的事情闹得太大，警局和军方的神经都绷到了极点，达米科作为金并的钱袋子，这段时间一定会收缩防线。”
达蒙把手枪插进后腰的枪套。“这是他们最脆弱的时候。只要我们在外围制造足够的混乱，把警察的视线引开，达米科的破绽就会露出来。”
达蒙走到明迪面前，揉了揉她的金发。
“走吧，小南瓜。去街上透透气，顺便买你最喜欢的香草冰淇淋。顺便，给达米科的人提个醒。”
半小时后，皇后区边缘的一条商业街。
明迪穿着粉色的连衣裙，背着一个印有卡通熊图案的双肩包，手里拿着一个双球香草冰淇淋，一边舔着一边在人行道上蹦蹦跳跳。
达蒙坐在街角的一辆二手福特轿车里，手里拿着一份报纸，目光却透过后视镜死死盯着街道斜对面的一家洗衣店。
一辆黑色的凯迪拉克SUV停在洗衣店门口。三个穿着黑西装、脖子上露出大片纹身的壮汉推门下车，骂骂咧咧地走了进去。
那是弗兰克·达米科手下负责收账的马仔。
明迪走到洗衣店旁边的巷子口，停下脚步。她把冰淇淋随手扔进垃圾桶，拉开双肩包的拉链。
几秒钟后，那个天真可爱的十一岁小女孩消失了。
一顶紫色的齐刘海假发，黑色的多米诺眼罩。紫黑相间的紧身凯夫拉防弹战衣，腰间挂着两把格洛克手枪，背后交叉插着两柄武士刀。
超杀女。
洗衣店里传来老板的哀求声和玻璃碎裂的声音。
“老东西，这个月的保护费涨了百分之二十。达米科老板最近心情不好，别逼我们把你的店砸了！”为首的光头壮汉揪着老板的衣领，吐出一口浓烟。
门上的风铃发出一声轻响。
三个壮汉回过头。看到门口站着一个身高不到一米五、打扮得像个动漫coser的小女孩。
“小妹妹，万圣节还没到呢，去别的地方要糖果去。”光头壮汉嗤笑一声。
明迪没有说话。她反手抽出背后的两柄武士刀。双腿微屈，整个人化作一道紫色的残影，贴着地面滑铲而出。
“噗！”
刀刃切开皮肉的声音极其微弱。
最左边的壮汉甚至没来得及拔枪，双腿膝弯处的肌腱已经被整齐切断。他惨叫着跪倒在地。
明迪借着滑铲的惯性，在光头壮汉面前一跃而起。
左手的武士刀用刀背狠狠砸在光头的下颌骨上，骨裂声清晰可闻；右手的刀刃顺势一抹，切断了第三个壮汉持枪的手腕。
整个过程不到三秒钟。
三个身高超过一米八的黑帮打手，连一枪都没开出来，就全部躺在地上哀嚎。
明迪轻巧地落地，把武士刀插回背后的刀鞘。她走到那个捂着手腕满地打滚的壮汉面前，蹲下身。
“回去告诉弗兰克·达米科。”明迪的声音清脆，却透着与年龄极不相符的残忍，“当年他欠下的债，有人要找他要了。”
说完，她转身走出洗衣店，融入了小巷的阴影中。
街角的福特轿车缓缓启动，悄无声息地驶离了街区。