快穿：短剧之花 第50章 向阳花开16
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三个月后。
「面条厂的黄昏」正式开拍。
谢俊导演亲自掌镜，女主角是一位从附近农村找来的素人演员，长得和年轻时的孙桂香有七八分像。
孙玉兰每天跟着剧组，看那些画面一帧一帧变成电影。
赵前卫的乐队给电影写了主题曲，名字叫「那双手」。
录歌那天，孙玉兰去录音棚看他。
赵前卫站在话筒前面，抱着那把带裂纹的电吉他，唱：
“那双手揉过三十年面～
那双手把我养大～
那双手送我去远方～
那双手一直在等～
等我回家～”
唱完之后，他放下吉他，看着孙玉兰。
“咋样？”
孙玉兰看着他，看着他认真的脸，看着他怀里那把破吉他，忽然笑了。
“挺好，我妈肯定爱听。”
赵前卫也笑了。
电影首映那天，孙桂香又来了。
这次是她自己来的，没让孙玉兰接。
她穿着那件藏蓝色的新衣服，坐在电影院里，等着看自己。
银幕亮起来。
那个揉面的女人，那个发呆的女人，那个挥手的女人。
是她，又不是她。
她看着看着，忽然笑了。
笑着笑着，又哭了。
孙玉兰坐在她旁边，握着她的手。
电影放完，灯亮了。
孙桂香转过头，看着孙玉兰。
“玉兰，”孙桂香张了张嘴，想说什么，但最后只说出两个字：
“谢谢。”
孙玉兰看着她，忽然想起那天在小公园，十八岁的赵前卫也说过这两个字。
谢谢。
谢谢你让我去京城。
谢谢你让我追梦。
谢谢你让我替你也圆了梦。
孙玉兰笑了，握紧她的手。
“谢啥，你是我妈啊。”
孙桂香愣了一下，然后也笑了。
十年后。
京城的秋天，天高得不像话，云淡得像谁用毛笔蘸着水在宣纸上轻轻划了一道。
孙玉兰站在阳台上，看着那几盆长得乱七八糟的花：
一盆茉莉，一盆月季，还有一盆不知道是什么的绿植，孙桂香说是“从老家带来的种子”，种了三年也没见开花。
“妈，你这花该浇水了。”
“浇啥浇，昨儿刚浇过。”
孙桂香从屋里慢悠悠走出来，手里端着个搪瓷缸子，里头泡着从春城带来的茶叶。
她凑过去看了看那盆不知名的绿植，“这玩意儿不能浇太勤，根会烂。”
孙玉兰看着她。
十年了。
孙桂香的头发白了大半，脸上的皱纹多了几道，腰也弯了些，但精神头还是那么足。
每天早起在阳台拾掇这些花，然后去菜市场买菜，回来做饭，下午看电视，晚上等着他们下班回家吃饭。
十年前那个站在站台上挥手的女人，现在成了这个家的一部分。
“玉兰，”孙桂香忽然开口，“前卫今儿晚上回来吃饭不？”
“回，他说今儿录完音就回来。”
孙桂香点点头，转身往屋里走：“那我去买条鱼，他爱吃我做的糖醋鱼。”
孙玉兰看着她的背影，笑了笑。
京城的秋天，和十年前一样，又不太一样。
下午，孙玉兰在书房里改稿子。
十年了，她从那个实习的姑娘，变成了小有名气的编剧。写了几部片子，拿过几个奖，名字偶尔能在报纸上看见。
但她最喜欢的，还是待在这间小小的书房里，对着窗户，一笔一划地写。
门铃响了。
她听见孙桂香去开门，然后是一阵说话声。
“玉兰！有你的信！”
孙玉兰放下笔，走出书房。
孙桂香站在客厅里，手里拿着一个牛皮纸信封，翻来覆去地看。
“这谁寄的？也没写地址。”
孙玉兰接过来一看。
信封上只有一行字：孙玉兰收。
没有寄信人地址，没有邮编，只有这五个字。
她拆开信封，抽出信纸。
信纸是那种很普通的横格本上撕下来的，边缘有点毛糙，但叠得很整齐。
她展开信纸，看见第一行字：
“孙玉兰同志，你好。”
她继续往下看。
“你可能不记得我了，但我记得你。
十年前，在十煞海那个叫‘地平线’的酒吧，我看过你们家赵前卫的演出。
那时候我还是个学生，从老家来京城念书，人生地不熟，一个人缩在角落里喝啤酒。
那天晚上，野草乐队唱了好多歌，但有一首我一直记得。就是赵前卫唱的那首，叫什么来着？好像是「京城，我来了」？
歌词我记不全了，但有一句我一直记得：我背着破旧的吉他，口袋里只剩几块钱，可我还是来了。
那时候我听着这首歌，忽然就哭了。
因为我也一样。
我也是从老家来的，口袋里没几块钱，不知道以后会咋样。但听见这首歌，我就觉得，我不是一个人。
后来我毕业了，工作了，在京城扎下根了。偶尔还会想起那天晚上，想起那首歌，想起那个弹着破吉他的年轻人。
再后来，我看了你写的电影。
「面条厂的黄昏」上映那天，我一个人去电影院看的。看着看着就哭了，因为那个揉面的女人，让我想起了我妈。
我妈也是那样，一辈子在厂里干活，手上全是老茧。她没看过什么电影，不懂什么艺术，但她把我养大了，送我出来念书了。
谢谢你，孙玉兰同志。谢谢你写了这部电影，让我想起了我妈。
也谢谢你对象，写了那首歌，让我想起了十八岁的自己。
这封信没有别的意思，就是想跟你们说一声谢谢。
一个当年在台下听歌的人。”
孙玉兰看完信，站在那里，一动不动。
孙桂香凑过来：“谁写的？”
孙玉兰把信递给她。
孙桂香戴上老花镜，一个字一个字地看完。
看完之后，她抬起头，眼睛有点红。
“这人，”她开口，“说得挺好。”
孙玉兰点点头。
信纸很普通，字也写得一般，但每一个字都那么认真，那么用力。
像是把十年的感谢，都写进去了。
那天晚上，赵前卫回来吃饭。
饭桌上，孙玉兰把信的事说了。
赵前卫听完，愣了好一会儿。
“地平线酒吧，那地方早拆了。”
孙玉兰点点头。
赵前卫低头吃饭，吃了两口，忽然放下筷子。
“玉兰，我想给这人回封信。”
“我不知道他是谁，住在哪儿，这信也退不回去，但我就是想写。写完了，烧了也行，就当是……还他一个谢谢。”
孙玉兰笑了。
“写吧，写完我帮你一起烧。”
吃完饭，赵前卫钻进书房，坐在孙玉兰平时写稿子的那张桌子前，铺开信纸，握着笔，半天没动。
孙玉兰站在门口看了一会儿，没打扰他，轻轻关上门。
客厅里，孙桂香在看电视，是一出老戏，「绣花姨娘」。
“妈，”孙玉兰挨着她坐下，“你怎么又看这个？”
孙桂香盯着电视，头也不回：“好看。”
孙玉兰看着屏幕上的黑白影像，看着那个梳着大辫子的姨娘，忽然想起孙桂香说过的话。
“我十七岁那年，也考过演员。”
她转过头，看着孙桂香的侧脸。
电视的光一闪一闪的，映在孙桂香脸上，那些皱纹忽明忽暗。
“妈，”她忽然开口，“你想过没有，要是当年你姥让你去当演员，你现在会是什么样？”
孙桂香愣了一下，然后笑了。
“想那干啥，没那个命。”
孙玉兰没说话。
孙桂香沉默了一会儿，忽然又说：“不过现在也挺好。”
她转过头，看着孙玉兰。
“你有出息了，前卫也有出息了，我天天在阳台上种种花，看看电视，给你们做做饭。挺好。”
孙玉兰看着她，看着她眼角的皱纹，看着她花白的头发，看着她那双揉过三十年面的手。
那双手现在不揉面了，改种花了。
但还是一样粗糙，一样有力。
“妈，我想写一本书。”
（待续未完）
「面条厂的黄昏」正式开拍。
谢俊导演亲自掌镜，女主角是一位从附近农村找来的素人演员，长得和年轻时的孙桂香有七八分像。
孙玉兰每天跟着剧组，看那些画面一帧一帧变成电影。
赵前卫的乐队给电影写了主题曲，名字叫「那双手」。
录歌那天，孙玉兰去录音棚看他。
赵前卫站在话筒前面，抱着那把带裂纹的电吉他，唱：
“那双手揉过三十年面～
那双手把我养大～
那双手送我去远方～
那双手一直在等～
等我回家～”
唱完之后，他放下吉他，看着孙玉兰。
“咋样？”
孙玉兰看着他，看着他认真的脸，看着他怀里那把破吉他，忽然笑了。
“挺好，我妈肯定爱听。”
赵前卫也笑了。
电影首映那天，孙桂香又来了。
这次是她自己来的，没让孙玉兰接。
她穿着那件藏蓝色的新衣服，坐在电影院里，等着看自己。
银幕亮起来。
那个揉面的女人，那个发呆的女人，那个挥手的女人。
是她，又不是她。
她看着看着，忽然笑了。
笑着笑着，又哭了。
孙玉兰坐在她旁边，握着她的手。
电影放完，灯亮了。
孙桂香转过头，看着孙玉兰。
“玉兰，”孙桂香张了张嘴，想说什么，但最后只说出两个字：
“谢谢。”
孙玉兰看着她，忽然想起那天在小公园，十八岁的赵前卫也说过这两个字。
谢谢。
谢谢你让我去京城。
谢谢你让我追梦。
谢谢你让我替你也圆了梦。
孙玉兰笑了，握紧她的手。
“谢啥，你是我妈啊。”
孙桂香愣了一下，然后也笑了。
十年后。
京城的秋天，天高得不像话，云淡得像谁用毛笔蘸着水在宣纸上轻轻划了一道。
孙玉兰站在阳台上，看着那几盆长得乱七八糟的花：
一盆茉莉，一盆月季，还有一盆不知道是什么的绿植，孙桂香说是“从老家带来的种子”，种了三年也没见开花。
“妈，你这花该浇水了。”
“浇啥浇，昨儿刚浇过。”
孙桂香从屋里慢悠悠走出来，手里端着个搪瓷缸子，里头泡着从春城带来的茶叶。
她凑过去看了看那盆不知名的绿植，“这玩意儿不能浇太勤，根会烂。”
孙玉兰看着她。
十年了。
孙桂香的头发白了大半，脸上的皱纹多了几道，腰也弯了些，但精神头还是那么足。
每天早起在阳台拾掇这些花，然后去菜市场买菜，回来做饭，下午看电视，晚上等着他们下班回家吃饭。
十年前那个站在站台上挥手的女人，现在成了这个家的一部分。
“玉兰，”孙桂香忽然开口，“前卫今儿晚上回来吃饭不？”
“回，他说今儿录完音就回来。”
孙桂香点点头，转身往屋里走：“那我去买条鱼，他爱吃我做的糖醋鱼。”
孙玉兰看着她的背影，笑了笑。
京城的秋天，和十年前一样，又不太一样。
下午，孙玉兰在书房里改稿子。
十年了，她从那个实习的姑娘，变成了小有名气的编剧。写了几部片子，拿过几个奖，名字偶尔能在报纸上看见。
但她最喜欢的，还是待在这间小小的书房里，对着窗户，一笔一划地写。
门铃响了。
她听见孙桂香去开门，然后是一阵说话声。
“玉兰！有你的信！”
孙玉兰放下笔，走出书房。
孙桂香站在客厅里，手里拿着一个牛皮纸信封，翻来覆去地看。
“这谁寄的？也没写地址。”
孙玉兰接过来一看。
信封上只有一行字：孙玉兰收。
没有寄信人地址，没有邮编，只有这五个字。
她拆开信封，抽出信纸。
信纸是那种很普通的横格本上撕下来的，边缘有点毛糙，但叠得很整齐。
她展开信纸，看见第一行字：
“孙玉兰同志，你好。”
她继续往下看。
“你可能不记得我了，但我记得你。
十年前，在十煞海那个叫‘地平线’的酒吧，我看过你们家赵前卫的演出。
那时候我还是个学生，从老家来京城念书，人生地不熟，一个人缩在角落里喝啤酒。
那天晚上，野草乐队唱了好多歌，但有一首我一直记得。就是赵前卫唱的那首，叫什么来着？好像是「京城，我来了」？
歌词我记不全了，但有一句我一直记得：我背着破旧的吉他，口袋里只剩几块钱，可我还是来了。
那时候我听着这首歌，忽然就哭了。
因为我也一样。
我也是从老家来的，口袋里没几块钱，不知道以后会咋样。但听见这首歌，我就觉得，我不是一个人。
后来我毕业了，工作了，在京城扎下根了。偶尔还会想起那天晚上，想起那首歌，想起那个弹着破吉他的年轻人。
再后来，我看了你写的电影。
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我妈也是那样，一辈子在厂里干活，手上全是老茧。她没看过什么电影，不懂什么艺术，但她把我养大了，送我出来念书了。
谢谢你，孙玉兰同志。谢谢你写了这部电影，让我想起了我妈。
也谢谢你对象，写了那首歌，让我想起了十八岁的自己。
这封信没有别的意思，就是想跟你们说一声谢谢。
一个当年在台下听歌的人。”
孙玉兰看完信，站在那里，一动不动。
孙桂香凑过来：“谁写的？”
孙玉兰把信递给她。
孙桂香戴上老花镜，一个字一个字地看完。
看完之后，她抬起头，眼睛有点红。
“这人，”她开口，“说得挺好。”
孙玉兰点点头。
信纸很普通，字也写得一般，但每一个字都那么认真，那么用力。
像是把十年的感谢，都写进去了。
那天晚上，赵前卫回来吃饭。
饭桌上，孙玉兰把信的事说了。
赵前卫听完，愣了好一会儿。
“地平线酒吧，那地方早拆了。”
孙玉兰点点头。
赵前卫低头吃饭，吃了两口，忽然放下筷子。
“玉兰，我想给这人回封信。”
“我不知道他是谁，住在哪儿，这信也退不回去，但我就是想写。写完了，烧了也行，就当是……还他一个谢谢。”
孙玉兰笑了。
“写吧，写完我帮你一起烧。”
吃完饭，赵前卫钻进书房，坐在孙玉兰平时写稿子的那张桌子前，铺开信纸，握着笔，半天没动。
孙玉兰站在门口看了一会儿，没打扰他，轻轻关上门。
客厅里，孙桂香在看电视，是一出老戏，「绣花姨娘」。
“妈，”孙玉兰挨着她坐下，“你怎么又看这个？”
孙桂香盯着电视，头也不回：“好看。”
孙玉兰看着屏幕上的黑白影像，看着那个梳着大辫子的姨娘，忽然想起孙桂香说过的话。
“我十七岁那年，也考过演员。”
她转过头，看着孙桂香的侧脸。
电视的光一闪一闪的，映在孙桂香脸上，那些皱纹忽明忽暗。
“妈，”她忽然开口，“你想过没有，要是当年你姥让你去当演员，你现在会是什么样？”
孙桂香愣了一下，然后笑了。
“想那干啥，没那个命。”
孙玉兰没说话。
孙桂香沉默了一会儿，忽然又说：“不过现在也挺好。”
她转过头，看着孙玉兰。
“你有出息了，前卫也有出息了，我天天在阳台上种种花，看看电视，给你们做做饭。挺好。”
孙玉兰看着她，看着她眼角的皱纹，看着她花白的头发，看着她那双揉过三十年面的手。
那双手现在不揉面了，改种花了。
但还是一样粗糙，一样有力。
“妈，我想写一本书。”
（待续未完）