快穿：短剧之花 第75章 拼了个爱豆75
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集九位顶流男爱豆颜值精华于一身的、被孙玉兰一颗一颗拼出来的那张脸。
他不老不死的秘密，他从未向任何人透露过。
每当有人问起他的年龄，他会说一个和当前年份匹配的数字。
每当有人惊讶于他“保养得这么好”，他会笑笑不回答。
他活得太久了，久到他亲眼看着一些国家的兴起和衰落，久到他见证了一些他年轻时听过名字的城市的诞生，久到他终于理解了当初系统说的那行字：
“寿命预计约三百年”不是一个上限，是一个大概。
三百年后，他还在。但他的钱快花完了。
他做了一些工作，但从不长久。
他在不同的城市教过音乐课、在街头卖过唱、在餐厅里弹过钢琴、在唱片公司做过幕后制作。
他赚的钱刚好够他继续走下去，多一点都没有。
他不需要多，因为他没有家，没有房产，没有需要供养的人。他只有一个背包、一把吉他、一个陶罐和一个小小的褪色的拼豆挂件。
他在旅途中的每一个地方都写了歌。
那些旋律自己找上来的。
它们在他的脑海里生长、萌芽、抽枝、开花，像他在出租屋窗台上养过的那盆月季。
他只需要找一个安静的角落，拿出吉他，把它们从身体里放出来。
一开始他还会录demo，存在手机里，存在云端，存在一个又一个他以为会永远存在的音乐平台上。但那些平台一个接一个地关闭了，服务器被格式化，数据被清空，他存在上面的那些歌像没有存在过一样消失得无影无踪。
后来他不再信任任何平台了。
他用最原始的方式记录它们：
纸和笔。五线谱，手写的，每一个音符、每一个休止符、每一条连音线，都是他亲手画上去的。
歌词写在五线谱的下面，字迹清隽有力，和孙玉兰笔记本上的字有七分相似。
他练了很多年。
三百多年，他写了三百首。
不是每年一首，是每当他觉得“这一次，也许可以停下了”的时候，他就会写一首。
写完那一首，他就会发现自己还想再往前走一段，还想再看一个日出，还想再听一个海边的渔民用他听不懂的语言唱一首老歌。
三百首，装满了三个大号的防水箱。他不叫它们“专辑”，叫它们“日记”。
每一首歌都是一个地点、一个人、一个瞬间、一种颜色、一种气味、一种他不想忘记的、再也回不去的什么。
第三百首，他写在了南极。
那是他旅程的最后一站。
他攒了很久的钱，搭上了一艘科考船。
船上的人都以为他是一个二十出头的年轻音乐人，出来寻找灵感。
没有人知道他已经活了三百多年，没有人知道他背包里的那个陶罐装着一个人的骨灰，没有人知道他要在这片大陆上做完最后一件事。
南极的夏天，极昼。
太阳在地平线上方低低地挂着，永远不会落下去，像一个赖在床上不肯起床的孩子。
白色的冰原一望无际，蓝色的冰裂缝像大地的血管，在海冰的深处缓慢地脉动。
王灵飞站在一片冰盖上，面前是一望无际的白色。风吹过来，带着冰雪的清冷和海洋的咸腥。
他拿出吉他，弹了一首曲子。
没有歌词，只有旋律。那旋律像是在问一个问题，又像是在回答那个问题。
它不高亢，不低回，不悲伤，不欢快。
它只是安安静静地存在着，像一个人，在一个很远的、很远的地方，看着另一个人。
弹完之后，他把吉他放下，从背包里拿出那三个防水箱，一个一个地打开。
三百首手写乐谱，叠得整整齐齐，纸页已经泛黄了，有些边角被翻卷了，有些墨迹被水浸过变得模糊，但每一个音符都还在。
他拿出手机。
这是他换过的不知道第多少部手机了，外形和功能早已和三百年前的那个千元机完全不同，但屏保还是一张照片，那张照片是孙玉兰在工作室里举着营业执照笑的，被她自己用拼豆的配色方案调成了低饱和度的暖色调。
开始上传。
他不知道用什么平台。
这些年他已经和这个世界脱节太久了，他不看新闻，不用社交媒体，不关心任何人在谈论什么。
他只是在网上随便找了一个不知名的独立音乐网站，注册了一个账号，把三百首歌一首一首地传了上去。没有封面，没有简介，没有宣传，没有推广。
他只是把它们放在那里，像把一封信投进一个不会有人去查收的邮箱。
上传的过程持续了整整一天。
南极的信号很差，每一首歌都要上传很久，进度条走得比蜗牛还慢。
他坐在冰盖上，看着手机屏幕上一点一点向前蠕动的蓝色线条。
第三百首歌上传完毕的那一刻，手机的电量终于撑不住了，屏幕闪了一下，然后黑了。
王灵飞把手机揣进口袋，把三个防水箱重新盖好，放在冰面上。
他站起来。
他的腿有些发软，他能感觉到身体里的什么东西，正在一点一点地慢下来。
不是病，不是伤，是一种比病和伤更根本的东西，一种他用三百多年的时间刻意忽略、但终于再也忽略不了的累。
是心的累。
一颗活过了普通人十几辈子寿命的心，装满了普通人十几辈子都装不完的记忆、情感、相遇和别离。
它已经太满了，满到每一次跳动都像是在把已经溢出来的东西再往里面压一压。
它跳了三百多年，它累了。
王灵飞把背包从背上取下来，放在冰面上。
背包里没什么东西了，几件换洗的衣服，一本翻烂了的「观赏植物栽培学」，一个褪色的拼豆挂件，和一个深褐色的陶罐。
他把陶罐从背包里取出来，抱在怀里。
陶罐很凉，南极的寒冷穿透了陶壁，渗入他的掌心。
他把陶罐贴在胸口，闭上了眼睛。
“玉兰。”他叫她。
没有人回答。
三百多年来，从来没有人在他的呼唤后回答过他。
但他知道，她听到了。
因为每一次他叫她的时候，风都会停一下，只是很短的、几乎无法察觉的一下，像是有人在世界的另一端，屏住了呼吸。
他睁开眼睛，看着面前一望无际的白色冰原。
太阳还挂在地平线上方，低低的，懒懒的，不肯落下去。
“我走不动了。三百多年了。我走了三百多年，写了三百首歌，攒了三百个故事。我把它们放在那里了，有人会听到的，也许不会。但我不在乎，我在乎的，只有你知道。”
他低下头，看着怀里的陶罐。
陶罐的表面已经被他的体温焐热了一小块，那是他掌心贴着的那个位置。
“你走的时候说，让我替你看看那盆月季春天会不会开。我看了。它开了。开了一朵，粉色的，花瓣上有露水，很好看。”
他的声音开始发抖，“你走之后，它每年都开。开了一百多年。后来我把它移栽到了土里，它就长得更好了，长成了一棵月季树。
每年春天，满树都是花，粉色的，路过的人都会停下来看。他们不知道那棵树是谁种的，不知道它为什么能活那么久。”
眼泪从他的眼角滑下来，落在陶罐上，在灰白色的陶面上晕开一小片深色的印记。
他用手掌把那片印记抹开，像是在抚摸一个人的脸颊。
“我写了很多歌，每一首都是写给你的。你听到过吗？你在那边，能听到吗？”
风停了。
整个世界安静得像一间深夜的出租屋，安静得像她在沙发上睡着后的那个夜晚，安静得像他第一次从衣柜里掉出来时、她放下园艺剪、朝他伸出手的那一刻。
他不老不死的秘密，他从未向任何人透露过。
每当有人问起他的年龄，他会说一个和当前年份匹配的数字。
每当有人惊讶于他“保养得这么好”，他会笑笑不回答。
他活得太久了，久到他亲眼看着一些国家的兴起和衰落，久到他见证了一些他年轻时听过名字的城市的诞生，久到他终于理解了当初系统说的那行字：
“寿命预计约三百年”不是一个上限，是一个大概。
三百年后，他还在。但他的钱快花完了。
他做了一些工作，但从不长久。
他在不同的城市教过音乐课、在街头卖过唱、在餐厅里弹过钢琴、在唱片公司做过幕后制作。
他赚的钱刚好够他继续走下去，多一点都没有。
他不需要多，因为他没有家，没有房产，没有需要供养的人。他只有一个背包、一把吉他、一个陶罐和一个小小的褪色的拼豆挂件。
他在旅途中的每一个地方都写了歌。
那些旋律自己找上来的。
它们在他的脑海里生长、萌芽、抽枝、开花，像他在出租屋窗台上养过的那盆月季。
他只需要找一个安静的角落，拿出吉他，把它们从身体里放出来。
一开始他还会录demo，存在手机里，存在云端，存在一个又一个他以为会永远存在的音乐平台上。但那些平台一个接一个地关闭了，服务器被格式化，数据被清空，他存在上面的那些歌像没有存在过一样消失得无影无踪。
后来他不再信任任何平台了。
他用最原始的方式记录它们：
纸和笔。五线谱，手写的，每一个音符、每一个休止符、每一条连音线，都是他亲手画上去的。
歌词写在五线谱的下面，字迹清隽有力，和孙玉兰笔记本上的字有七分相似。
他练了很多年。
三百多年，他写了三百首。
不是每年一首，是每当他觉得“这一次，也许可以停下了”的时候，他就会写一首。
写完那一首，他就会发现自己还想再往前走一段，还想再看一个日出，还想再听一个海边的渔民用他听不懂的语言唱一首老歌。
三百首，装满了三个大号的防水箱。他不叫它们“专辑”，叫它们“日记”。
每一首歌都是一个地点、一个人、一个瞬间、一种颜色、一种气味、一种他不想忘记的、再也回不去的什么。
第三百首，他写在了南极。
那是他旅程的最后一站。
他攒了很久的钱，搭上了一艘科考船。
船上的人都以为他是一个二十出头的年轻音乐人，出来寻找灵感。
没有人知道他已经活了三百多年，没有人知道他背包里的那个陶罐装着一个人的骨灰，没有人知道他要在这片大陆上做完最后一件事。
南极的夏天，极昼。
太阳在地平线上方低低地挂着，永远不会落下去，像一个赖在床上不肯起床的孩子。
白色的冰原一望无际，蓝色的冰裂缝像大地的血管，在海冰的深处缓慢地脉动。
王灵飞站在一片冰盖上，面前是一望无际的白色。风吹过来，带着冰雪的清冷和海洋的咸腥。
他拿出吉他，弹了一首曲子。
没有歌词，只有旋律。那旋律像是在问一个问题，又像是在回答那个问题。
它不高亢，不低回，不悲伤，不欢快。
它只是安安静静地存在着，像一个人，在一个很远的、很远的地方，看着另一个人。
弹完之后，他把吉他放下，从背包里拿出那三个防水箱，一个一个地打开。
三百首手写乐谱，叠得整整齐齐，纸页已经泛黄了，有些边角被翻卷了，有些墨迹被水浸过变得模糊，但每一个音符都还在。
他拿出手机。
这是他换过的不知道第多少部手机了，外形和功能早已和三百年前的那个千元机完全不同，但屏保还是一张照片，那张照片是孙玉兰在工作室里举着营业执照笑的，被她自己用拼豆的配色方案调成了低饱和度的暖色调。
开始上传。
他不知道用什么平台。
这些年他已经和这个世界脱节太久了，他不看新闻，不用社交媒体，不关心任何人在谈论什么。
他只是在网上随便找了一个不知名的独立音乐网站，注册了一个账号，把三百首歌一首一首地传了上去。没有封面，没有简介，没有宣传，没有推广。
他只是把它们放在那里，像把一封信投进一个不会有人去查收的邮箱。
上传的过程持续了整整一天。
南极的信号很差，每一首歌都要上传很久，进度条走得比蜗牛还慢。
他坐在冰盖上，看着手机屏幕上一点一点向前蠕动的蓝色线条。
第三百首歌上传完毕的那一刻，手机的电量终于撑不住了，屏幕闪了一下，然后黑了。
王灵飞把手机揣进口袋，把三个防水箱重新盖好，放在冰面上。
他站起来。
他的腿有些发软，他能感觉到身体里的什么东西，正在一点一点地慢下来。
不是病，不是伤，是一种比病和伤更根本的东西，一种他用三百多年的时间刻意忽略、但终于再也忽略不了的累。
是心的累。
一颗活过了普通人十几辈子寿命的心，装满了普通人十几辈子都装不完的记忆、情感、相遇和别离。
它已经太满了，满到每一次跳动都像是在把已经溢出来的东西再往里面压一压。
它跳了三百多年，它累了。
王灵飞把背包从背上取下来，放在冰面上。
背包里没什么东西了，几件换洗的衣服，一本翻烂了的「观赏植物栽培学」，一个褪色的拼豆挂件，和一个深褐色的陶罐。
他把陶罐从背包里取出来，抱在怀里。
陶罐很凉，南极的寒冷穿透了陶壁，渗入他的掌心。
他把陶罐贴在胸口，闭上了眼睛。
“玉兰。”他叫她。
没有人回答。
三百多年来，从来没有人在他的呼唤后回答过他。
但他知道，她听到了。
因为每一次他叫她的时候，风都会停一下，只是很短的、几乎无法察觉的一下，像是有人在世界的另一端，屏住了呼吸。
他睁开眼睛，看着面前一望无际的白色冰原。
太阳还挂在地平线上方，低低的，懒懒的，不肯落下去。
“我走不动了。三百多年了。我走了三百多年，写了三百首歌，攒了三百个故事。我把它们放在那里了，有人会听到的，也许不会。但我不在乎，我在乎的，只有你知道。”
他低下头，看着怀里的陶罐。
陶罐的表面已经被他的体温焐热了一小块，那是他掌心贴着的那个位置。
“你走的时候说，让我替你看看那盆月季春天会不会开。我看了。它开了。开了一朵，粉色的，花瓣上有露水，很好看。”
他的声音开始发抖，“你走之后，它每年都开。开了一百多年。后来我把它移栽到了土里，它就长得更好了，长成了一棵月季树。
每年春天，满树都是花，粉色的，路过的人都会停下来看。他们不知道那棵树是谁种的，不知道它为什么能活那么久。”
眼泪从他的眼角滑下来，落在陶罐上，在灰白色的陶面上晕开一小片深色的印记。
他用手掌把那片印记抹开，像是在抚摸一个人的脸颊。
“我写了很多歌，每一首都是写给你的。你听到过吗？你在那边，能听到吗？”
风停了。
整个世界安静得像一间深夜的出租屋，安静得像她在沙发上睡着后的那个夜晚，安静得像他第一次从衣柜里掉出来时、她放下园艺剪、朝他伸出手的那一刻。