双面诡煞 第451章 怨
莫元明的手从被子底下抽出来了。
很慢，慢得像从水里捞一块石头，指节一节一节地动，磨得床板咯吱响。那只手枯瘦得只剩一层皮包着骨头，手背上青筋暴起，像老树的根须，可指尖还活着，朝空中抓了一下，抓到了莫凡的袖口。
过来。莫元明说。
声音还是破锣那样的哑，可比先前实了些，像灯油见底前最后一点光。祠堂里的烛火同时跳了一下，像感应到了什么，青白的光摇摇晃晃，在莫元明脸上投下深深浅浅的影。
莫凡松开攥着莫青袍角的手，走到床边。
莫元明看着他。灰瞳里映着莫凡的脸，像照镜子，又不像——莫凡的眉骨像莫青，下巴像莫元明自己，眼窝却另有走势，像是另一个人的影子叠在上头，看不真切。
你怨我吗？莫元明问。
莫凡没答。他垂着眼，看着莫元明那只抓着自己袖口的手，看着那手背上一道旧疤——那道疤他在冰窖壁画里见过，三十年前的疤，和画上的位置一模一样。
我不知道该怨什么。他说。
莫元明笑了一下。嘴角牵动，眼角的纹挤在一起，像干涸的河床裂开的缝。他松开莫凡的袖口，手落回床上，指尖还在微微地抖。
你该怨的。莫元明说，我把你娘送进门，把你丢在外头，把你养成这样——可是我没本事护住你们，一个都没护住。
您尽力了。莫凡说。
尽力？莫元明摇头，我要是尽力，你就不用进鬼狱。你娘就不用在门里困三十年。你外婆就不用拿自己的命去换她的命——
他说到这儿，喉头哽了一下，像是有什么东西卡在那儿，上不去也下不来。
莫凡垂着眼，手指在袖里攥紧木头。木头上的疤硌着他的指腹，硬硬的，像一道愈合不全的伤口。
进门的那个白袍。莫凡忽然开口，您知道是谁吗？
莫元明的眼睫颤了一下。
那一颤很轻，轻得像灯芯燃尽前最后一次爆。可莫凡看见了。他看见莫元明的灰瞳里有什么东西闪了一下，像是痛，又像是恨，拧在一起，化不开。
我知道。莫元明说。
只有三个字，却重得压在祠堂里每一个人的头上。莫青的身子僵了，外婆的手在她背上停了，白凝雪的呼吸也顿了一下。
莫凡问。
莫元明没答。
他转过头，看向窗外的雪山。夜空里那道青光还在，比先前更淡了，像一根将断的线连着祠堂和冰窖，线的那头是一个睡了三十年的女人，线的这头是一个不知道该恨谁的老人。
三百年前有个人。莫元明忽然出声，像在讲一个很老很老的故事，姓白，叫白袍。他拜入我莫家门下，学了一身本事，后来反出山门，自立了一支。
外婆的身子动了。
那是我爷爷。莫元明的声音里有一丝苦笑，三百年前，白袍从莫家分出去，带走了一样东西——三截柱的图纸。
莫凡的丹田里三截柱猛地一跳。
他把图纸改了。莫元明继续说，原版的三截柱是给人续命的，改了之后，变成吃人的。蚩小玖三百年前被分尸，不是意外——是白袍动的手。
外婆的手攥紧了莫青的袍子，指节发白。
白袍的后人建了白家。莫元明的声音越来越哑，三百年来，白家一直想要把三截柱收回去。可三截柱已经认了莫家的血，换不了主。白袍的后人就想了个法子——让白家的人和莫家的人，生一个孩子出来。
他转头看向莫青，又看向莫凡。
你娘就是那个被选中的孩子。
莫青的脸色变了。
我……她的声音发抖，我不知道——
你当然不知道。莫元明打断她，你爹你娘都没告诉你。他们只知道把你送进冰门能保你一命，却不知道白家要的根本不是你的命——是你的血脉。你身上流着莫家的血，又在白家长大，你和莫家的人生下的孩子，就是白家三百年来要找的：三截柱的原主。
他看向莫凡。
你就是那个孩子。
莫凡没出声。
丹田里三截柱安静得可怕，像一潭死水，连涟漪都没有。可他知道它在听。它一直在听。三百年前被白袍分尸，三百年来被白家追猎，进了他的丹田，认了他的血，如今终于要把三百年的账算清了。
白袍还活着吗？莫凡问。
莫元明摇头。
白袍死了三百年了。他说，但白袍的后人还活着。白家每一代都记得这件事，代代相传，等的就是你娘和你爹生下你这一天。
他的手又抬起来，这回搭在莫凡手腕上，指尖凉得像冰：你爹是谁我不知道。但你爹进冰门，不是偶然——是白家安排的。白家等了三百年，就等这一刻。
窗外的风又起了，卷着雪粒子打在窗棂上，沙沙的响。
三截柱在丹田里忽然动了。
不是跳，不是抽，是朝某个方向偏——像指南针找到了北，又像离弦的箭射向了靶心。莫凡摁住丹田，感觉到那根须从丹田里探出来，朝莫元明的手腕探过去，探得很慢，却很坚定。
莫元明看见了。
他的嘴角牵了一下，像在笑，又像在哭：它认出我了。
什么？莫凡问。
三截柱。莫元明说，它认出我是莫家的人了。三百年前，是我爷爷把它分尸的。三百年来，它的根须一直在找我爷爷的血脉，想把账算清。如今我爷爷早死了，账就记在我身上。
他的手从莫凡手腕上移开，落在床沿上。
可我等不到它来算这笔账了。
他的眼慢慢合上，喉咙里发出一声极轻的叹息，像风穿过空房子的声音。祠堂里的烛火同时矮了一截，青白的光摇摇晃晃，把莫元明那张枯瘦的脸照得像一尊将倾的碑。
外婆的手攥紧了莫青的袍子，攥得指节发白。
莫青没出声，只是跪在床边，把额头抵在莫元明的手背上，抵了很久。
很慢，慢得像从水里捞一块石头，指节一节一节地动，磨得床板咯吱响。那只手枯瘦得只剩一层皮包着骨头，手背上青筋暴起，像老树的根须，可指尖还活着，朝空中抓了一下，抓到了莫凡的袖口。
过来。莫元明说。
声音还是破锣那样的哑，可比先前实了些，像灯油见底前最后一点光。祠堂里的烛火同时跳了一下，像感应到了什么，青白的光摇摇晃晃，在莫元明脸上投下深深浅浅的影。
莫凡松开攥着莫青袍角的手，走到床边。
莫元明看着他。灰瞳里映着莫凡的脸，像照镜子，又不像——莫凡的眉骨像莫青，下巴像莫元明自己，眼窝却另有走势，像是另一个人的影子叠在上头，看不真切。
你怨我吗？莫元明问。
莫凡没答。他垂着眼，看着莫元明那只抓着自己袖口的手，看着那手背上一道旧疤——那道疤他在冰窖壁画里见过，三十年前的疤，和画上的位置一模一样。
我不知道该怨什么。他说。
莫元明笑了一下。嘴角牵动，眼角的纹挤在一起，像干涸的河床裂开的缝。他松开莫凡的袖口，手落回床上，指尖还在微微地抖。
你该怨的。莫元明说，我把你娘送进门，把你丢在外头，把你养成这样——可是我没本事护住你们，一个都没护住。
您尽力了。莫凡说。
尽力？莫元明摇头，我要是尽力，你就不用进鬼狱。你娘就不用在门里困三十年。你外婆就不用拿自己的命去换她的命——
他说到这儿，喉头哽了一下，像是有什么东西卡在那儿，上不去也下不来。
莫凡垂着眼，手指在袖里攥紧木头。木头上的疤硌着他的指腹，硬硬的，像一道愈合不全的伤口。
进门的那个白袍。莫凡忽然开口，您知道是谁吗？
莫元明的眼睫颤了一下。
那一颤很轻，轻得像灯芯燃尽前最后一次爆。可莫凡看见了。他看见莫元明的灰瞳里有什么东西闪了一下，像是痛，又像是恨，拧在一起，化不开。
我知道。莫元明说。
只有三个字，却重得压在祠堂里每一个人的头上。莫青的身子僵了，外婆的手在她背上停了，白凝雪的呼吸也顿了一下。
莫凡问。
莫元明没答。
他转过头，看向窗外的雪山。夜空里那道青光还在，比先前更淡了，像一根将断的线连着祠堂和冰窖，线的那头是一个睡了三十年的女人，线的这头是一个不知道该恨谁的老人。
三百年前有个人。莫元明忽然出声，像在讲一个很老很老的故事，姓白，叫白袍。他拜入我莫家门下，学了一身本事，后来反出山门，自立了一支。
外婆的身子动了。
那是我爷爷。莫元明的声音里有一丝苦笑，三百年前，白袍从莫家分出去，带走了一样东西——三截柱的图纸。
莫凡的丹田里三截柱猛地一跳。
他把图纸改了。莫元明继续说，原版的三截柱是给人续命的，改了之后，变成吃人的。蚩小玖三百年前被分尸，不是意外——是白袍动的手。
外婆的手攥紧了莫青的袍子，指节发白。
白袍的后人建了白家。莫元明的声音越来越哑，三百年来，白家一直想要把三截柱收回去。可三截柱已经认了莫家的血，换不了主。白袍的后人就想了个法子——让白家的人和莫家的人，生一个孩子出来。
他转头看向莫青，又看向莫凡。
你娘就是那个被选中的孩子。
莫青的脸色变了。
我……她的声音发抖，我不知道——
你当然不知道。莫元明打断她，你爹你娘都没告诉你。他们只知道把你送进冰门能保你一命，却不知道白家要的根本不是你的命——是你的血脉。你身上流着莫家的血，又在白家长大，你和莫家的人生下的孩子，就是白家三百年来要找的：三截柱的原主。
他看向莫凡。
你就是那个孩子。
莫凡没出声。
丹田里三截柱安静得可怕，像一潭死水，连涟漪都没有。可他知道它在听。它一直在听。三百年前被白袍分尸，三百年来被白家追猎，进了他的丹田，认了他的血，如今终于要把三百年的账算清了。
白袍还活着吗？莫凡问。
莫元明摇头。
白袍死了三百年了。他说，但白袍的后人还活着。白家每一代都记得这件事，代代相传，等的就是你娘和你爹生下你这一天。
他的手又抬起来，这回搭在莫凡手腕上，指尖凉得像冰：你爹是谁我不知道。但你爹进冰门，不是偶然——是白家安排的。白家等了三百年，就等这一刻。
窗外的风又起了，卷着雪粒子打在窗棂上，沙沙的响。
三截柱在丹田里忽然动了。
不是跳，不是抽，是朝某个方向偏——像指南针找到了北，又像离弦的箭射向了靶心。莫凡摁住丹田，感觉到那根须从丹田里探出来，朝莫元明的手腕探过去，探得很慢，却很坚定。
莫元明看见了。
他的嘴角牵了一下，像在笑，又像在哭：它认出我了。
什么？莫凡问。
三截柱。莫元明说，它认出我是莫家的人了。三百年前，是我爷爷把它分尸的。三百年来，它的根须一直在找我爷爷的血脉，想把账算清。如今我爷爷早死了，账就记在我身上。
他的手从莫凡手腕上移开，落在床沿上。
可我等不到它来算这笔账了。
他的眼慢慢合上，喉咙里发出一声极轻的叹息，像风穿过空房子的声音。祠堂里的烛火同时矮了一截，青白的光摇摇晃晃，把莫元明那张枯瘦的脸照得像一尊将倾的碑。
外婆的手攥紧了莫青的袍子，攥得指节发白。
莫青没出声，只是跪在床边，把额头抵在莫元明的手背上，抵了很久。