失业怎么办？全靠吃软饭！ 第34章 情书
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当林洋枕着苏玉的大腿，在京城的夜色中沉沉睡去时，地球另一端的伦敦，正迎来一场漫长的雨。
万米高空，波音787的引擎轰鸣声像是催眠的低语。
头等舱内，罗琳从那种仿佛溺水般的浅眠中惊醒。她下意识地摸向无名指，那里曾经戴着一枚象征永恒的钻戒，如今只剩下一圈淡淡的、发白的印痕。
舷窗外的遮光板被调成了幽蓝色，远处的云层上方，夕阳正像一颗破碎的蛋黄，流淌着最后一点惨烈的金红。
很美，但罗琳只觉得刺眼。
作为享誉国际的华裔翻译家，她刚刚打赢了一场耗时两年的跨国离婚官司。那个在婚礼上宣誓会爱她直到心脏停止跳动的英国绅士，为了争夺那套银质餐具的归属权，在法庭上表现得比秃鹫还要贪婪。
她赢了女儿的抚养权，却输掉了对爱情的所有信仰。
“女士，需要给您倒一杯温水吗？”空乘轻柔的声音在耳边响起。
“谢谢。”
罗琳接过水杯，指尖有些冰凉。为了转移那种蚀骨的空虚感，她拿起了小桌板上的平板电脑。
起飞前，国内的老友、出版社主编徐光正发来了一封加急邮件。
【罗琳，救急。这有个稿子太邪门了，我怀疑是国外哪本文学遗珠的翻译版，但我翻遍了版权库都没找到。你是这方面的权威，帮我掌掌眼。作者是个新人，叫‘佚名’。】
“佚名？”
罗琳嘴角勾起一抹嘲弄的弧度。现在的文坛新人，才华未必有多少，玩神秘的手段倒是一套又一套。
她意兴阑珊地划开文档。
屏幕亮起，扉页上没有冗长的自序，也没有矫情的致谢，只有一行孤零零的、仿佛带着体温的黑体字：
**——送给我的苏小姐。**
罗琳的手指顿住了。
不是“致亲爱的读者”，也不是“献给伟大的文学”。
这就好像这本即将出版的书，根本不在乎销量，也不在乎读者的看法，它仅仅是一个男人，为了讨好某个特定的女人而写下的私语。
“苏小姐？”
罗琳脑海中闪过一丝好奇。这种极度私人的献词，要么是狂妄，要么是深情到了极致的有恃无恐。
带着几分审视，她翻开了正文。
【1949年10月5日】
【查令十字街84号，马克斯与科恩书店。】
【敬启者：我在《星期六文学评论》上看到你们的广告，声称专营绝版书。这正是我要找的……】
只读了不到三百字，罗琳原本慵懒靠在椅背上的身体，猛地坐直了。
行家一出手，就知有没有。
这文字……太地道了！
这根本不是那种带着翻译腔的中文，而是一种从骨子里透出来的、属于上世纪中叶的英伦风味。那种遣词造句的克制与礼貌，那种字里行间透出的书卷气，甚至连那种略带生硬的、属于纽约客的幽默感，都精准得可怕。
“这绝不可能是中文原创。”
罗琳在心里下了断言。她在伦敦生活了二十年，太熟悉这种调调了。如果这不是一本英文原着的顶级译本，那这个作者要么是个活了一百岁的老伦敦，要么就是个穿越者。
“徐光正这次是被骗了吧？”
她摇了摇头，心想这多半是哪个不知名的国外作家的遗作，被这个“佚名”拿来冒充原创了。
她本想关掉文档，直接给徐光正发邮件揭穿这个骗局。
但手指悬在屏幕上方，却迟迟没有落下。
因为那个叫海莲·汉芙的女作家，在信里的语气实在是太……太让人想看下去了。
那是一个穷困潦倒、住在纽约破公寓里的女作家，为了几本想看却买不到、或者买不起的旧书，写信给大洋彼岸的一家伦敦书店。
而回信的，是一个叫弗兰克·多尔的古板书商。
【海莲小姐：您要的书我们已经寄出。这本《赫兹里特散文集》虽然是二手的，但品相完好。至于书款，您可以收到书后觉得满意再付……】
看到这里，罗琳的心脏像是被一只无形的手狠狠攥了一下。
收到书后再付钱？
那是1949年啊。
两个素未谋面、隔着整个大西洋的人，仅仅凭着几封信，就敢交付这样的信任？
罗琳下意识地摸了摸自己的无名指。那个曾经发誓爱她的枕边人，为了防止她在离婚前转移财产，甚至冻结了她给女儿买钢琴的账户。
书里的弗兰克，对一个陌生人尚且如此信任。而她的丈夫，却在算计她的一分一毫。
一种巨大的讽刺感涌上心头，让罗琳的眼眶瞬间发酸。
她继续往下读。
这一读，就再也停不下来。
机舱里的灯光暗了下来，大部分乘客都已经入睡，只剩下罗琳头顶的那盏阅读灯，像是一座孤独的灯塔。
她像是一个窥探者，贪婪地阅读着这两个灵魂在纸上的起舞。
海莲是个有趣的人，甚至有些“粗鲁”。
她会在信里大肆吐槽：“弗兰克！你在搞什么鬼？我让你找的是一本能读的书，不是一本用来供在博物馆里的古董！这本《圣经》简直太漂亮了，漂亮得让我都不敢翻开它，生怕弄脏了它的金边！”
她会在得知伦敦物资短缺后，毫不犹豫地寄去整整六磅的火腿和鸡蛋粉，并在信里调侃：“这是给书店所有人的，除了弗兰克，如果你不给我找到那本纽曼的《大学这一概念》，你就别想吃！”
而那个古板的弗兰克，也会在回信里变得越来越温情。他会为了海莲的一句抱怨，跑遍整个伦敦的旧书摊；他会在信里小心翼翼地提到自己的妻子和女儿，甚至还会把海莲寄来的食物分给邻居。
没有一句“我爱你”。
甚至没有一句稍微越界的调情。
但那种流淌在字里行间的温暖，那种跨越山海的牵挂，却比罗琳看过的任何一部爱情小说都要动人。
这就是所谓的“柏拉图”吗？
当读到海莲在信里提到布鲁克林道奇队赢了球，兴奋得像个孩子时，罗琳忍不住笑出了声。
太巧了。她也是个棒球迷。
这种跨越时空的共鸣，让她觉得那个叫海莲的女人，仿佛就坐在她对面，正眉飞色舞地跟她比划着全垒打的手势。
不知不觉，进度条已经拉到了最后。
时间跨度长达二十年。
海莲一直在攒钱，想去伦敦，想去那个查令十字街84号，去看看那个给她寄了二十年书的弗兰克。
但生活总是充满了意外。
要么是牙齿坏了需要补牙，要么是房租涨了，要么是该死的汇率变动。
直到最后一封信。
那不是弗兰克写的。
而是一封来自书店秘书的信。
【亲爱的海莲小姐：很遗憾地通知您，弗兰克·多尔先生已于上周日因腹膜炎去世……】
罗琳的手猛地一抖，平板电脑“啪”的一声滑落在腿上。
死了？
那个总是温文尔雅、有求必应的弗兰克，那个连一张照片都没留下的弗兰克，就这么……死了？
故事戛然而止。
海莲终究没能去成伦敦，没能见上弗兰克一面。
在全书的最后，海莲写道：
**“你们若恰好路经查令十字街84号，请代我献上一吻，我亏欠它良多……”**
轰——
这句话像是一颗催泪弹，在罗琳早已脆弱不堪的心防上轰然炸开。
眼泪毫无征兆地夺眶而出，瞬间打湿了脸颊。
她不是没看过悲剧，也不是没读过生离死别。
但这种淡淡的、充满了遗憾的、却又温暖到骨子里的悲伤，简直是把人的心放在温水里煮，煮软了，再狠狠揉碎。
“怎么会这样……怎么能这样……”
罗琳捂着嘴，在头等舱的座位上哭得像个丢了心爱玩具的孩子。
相比于她那段一地鸡毛的婚姻，海莲和弗兰克虽然一生未见，但他们的灵魂，却紧紧相拥了二十年。
这种遗憾，比圆满更让人刻骨铭心。
……
“女士？女士请醒醒，我们要降落了。”
空乘温柔的提醒声将罗琳拉回了现实。
她慌乱地擦了擦脸上的泪痕，发现平板电脑已经没电自动关机了。
飞机正在下降，穿过厚重的云层。
透过舷窗，可以看到下方那座巨大的城市——伦敦。
阴雨绵绵，雾气昭昭。
那是弗兰克的城市，也是海莲魂牵梦绕却终生未至的城市。
半小时后。
罗琳走出希思罗机场的航站楼，冷冽的湿气扑面而来。
她原本做了一份详细的旅游攻略，打算去大英博物馆，去白金汉宫，试图用热闹来驱散离婚的阴霾。
但现在，看着眼前真实的车水马龙，她觉得那些攻略索然无味。
她现在只想去一个地方。
她拖着行李箱，拦下了一辆黑色的老式出租车。
“去哪儿，女士？”司机是个典型的伦敦大叔，操着一口浓重的考克尼口音。
罗琳深吸了一口气，声音虽然还带着哭过后的沙哑，却异常坚定：
“去查令十字街84号。”
司机愣了一下，透过后视镜看了她一眼：“女士，那是书店街，不过那个门牌号……现在好像不是书店了，好像改成必胜客还是酒吧了？”
“没关系。”
罗琳看着窗外飞逝的雨丝，轻声说道，“我只是去……替一位朋友，献上一个吻。”
司机耸了耸肩，不再多问，一脚油门踩了下去。
车子汇入车流。
罗琳拿出手机，关闭了飞行模式。
刚连上网络，微信就“叮叮当当”地响个不停。
全是徐光正发来的消息，时间跨度从几个小时前一直到现在。
【老同学，怎么样？看了没？】
【是不是觉得这书有点邪门？我查遍了所有外文资料库，都没找到原文！】
【那个‘佚名’到底是从哪冒出来的？这要是原创，那简直是见鬼了！这人得在伦敦住多少年才能写出这种味道？】
【你倒是回个话啊！急死我了！如果你确定是抄袭或者翻译，我这边马上叫停出版计划！】
罗琳看着屏幕上徐光正那一连串焦急的感叹号，嘴角勾起一抹复杂的笑容。
抄袭？
不。
如果这世上真的有人能凭空捏造出如此真实的灵魂，那他就不叫抄袭者，而应该叫造物主。
她打开那个文档，目光再次落在扉页那句“送给我的苏小姐”上。
如果这不是翻译。
如果这真的是那个“佚名”写的。
那么，这个男人，不仅拥有着惊世骇俗的才华，更拥有着一颗细腻到让人心颤的灵魂。
那个“苏小姐”，该是何等的幸运。
罗琳手指轻点，按下语音键。
她的声音很轻，伴随着窗外的雨声和伦敦特有的车流声，传到了大洋彼岸的京都：
“老徐，书我看完了。我现在正在去查令十字街84号的路上。”
“我在伦敦生活了二十年，但我从未像现在这样，渴望去那个地方看一眼。”
“如果那里真的有一家马克斯与科恩书店，或者曾经有过……那么，请帮我转告那位‘佚名’先生。”
“这不仅是一本杰作。”
“这是给所有爱书人、以及所有相信爱的人，最温柔的一封情书。”
发送完毕。
罗琳放下手机，看着窗外逐渐熟悉的街道。
查令十字街到了。
而此时的京都，正是深夜。
那个写出这封“情书”的男人，或许正躺在某张舒适的大床上，做着关于软饭的美梦。
但他并不知道，这只蝴蝶扇动的翅膀，即将在大洋彼岸的文坛，掀起一场怎样的风暴。
徐光正那边几乎是秒回，只有一个震惊的表情包，紧接着是一条语音，语气激动得变了调：“我就知道！我就知道苏玉那个老公不简单！罗琳，你这句话我就当是专家的终极鉴定了！这就去安排印刷厂，首印……不，直接加印！”
罗琳没有再回。
车停了。
她付了钱，推开车门，站在了那个门牌号前。
雨还在下。
这里确实已经不再是书店了，但这一刻，在罗琳的眼中，仿佛依然能看到那个抱着书、戴着眼镜的弗兰克，正站在橱窗后，微笑着等待着来自大洋彼岸的信件。
“谢谢你，苏小姐。”
罗琳轻声呢喃，“也谢谢你，佚名。”
……
京都，御景湾。
窗外的月光如水。
苏玉还没睡，她靠在床头，手里拿着那本还没出版的样书，目光落在扉页的那一行字上。
身旁，林洋翻了个身，一条腿大大咧咧地压在她的被子上，嘴里还嘟囔着一句梦话：
“老婆……红烧肉……要肥瘦相间的……”
苏玉无奈地笑了笑，伸手帮他掖好被角，然后低下头，在他的额头上轻轻吻了一下。
“傻瓜。”
这一夜，有人在伦敦的雨中寻找灵魂的慰藉，有人在京都的梦里惦记着红烧肉。
而命运的齿轮，就在这看似平静的夜色中，悄然咬合。
明天，也就是周一。
那个足以让全网男性“闻风丧胆”的广告，即将在早晨八点，准时投放。
万米高空，波音787的引擎轰鸣声像是催眠的低语。
头等舱内，罗琳从那种仿佛溺水般的浅眠中惊醒。她下意识地摸向无名指，那里曾经戴着一枚象征永恒的钻戒，如今只剩下一圈淡淡的、发白的印痕。
舷窗外的遮光板被调成了幽蓝色，远处的云层上方，夕阳正像一颗破碎的蛋黄，流淌着最后一点惨烈的金红。
很美，但罗琳只觉得刺眼。
作为享誉国际的华裔翻译家，她刚刚打赢了一场耗时两年的跨国离婚官司。那个在婚礼上宣誓会爱她直到心脏停止跳动的英国绅士，为了争夺那套银质餐具的归属权，在法庭上表现得比秃鹫还要贪婪。
她赢了女儿的抚养权，却输掉了对爱情的所有信仰。
“女士，需要给您倒一杯温水吗？”空乘轻柔的声音在耳边响起。
“谢谢。”
罗琳接过水杯，指尖有些冰凉。为了转移那种蚀骨的空虚感，她拿起了小桌板上的平板电脑。
起飞前，国内的老友、出版社主编徐光正发来了一封加急邮件。
【罗琳，救急。这有个稿子太邪门了，我怀疑是国外哪本文学遗珠的翻译版，但我翻遍了版权库都没找到。你是这方面的权威，帮我掌掌眼。作者是个新人，叫‘佚名’。】
“佚名？”
罗琳嘴角勾起一抹嘲弄的弧度。现在的文坛新人，才华未必有多少，玩神秘的手段倒是一套又一套。
她意兴阑珊地划开文档。
屏幕亮起，扉页上没有冗长的自序，也没有矫情的致谢，只有一行孤零零的、仿佛带着体温的黑体字：
**——送给我的苏小姐。**
罗琳的手指顿住了。
不是“致亲爱的读者”，也不是“献给伟大的文学”。
这就好像这本即将出版的书，根本不在乎销量，也不在乎读者的看法，它仅仅是一个男人，为了讨好某个特定的女人而写下的私语。
“苏小姐？”
罗琳脑海中闪过一丝好奇。这种极度私人的献词，要么是狂妄，要么是深情到了极致的有恃无恐。
带着几分审视，她翻开了正文。
【1949年10月5日】
【查令十字街84号，马克斯与科恩书店。】
【敬启者：我在《星期六文学评论》上看到你们的广告，声称专营绝版书。这正是我要找的……】
只读了不到三百字，罗琳原本慵懒靠在椅背上的身体，猛地坐直了。
行家一出手，就知有没有。
这文字……太地道了！
这根本不是那种带着翻译腔的中文，而是一种从骨子里透出来的、属于上世纪中叶的英伦风味。那种遣词造句的克制与礼貌，那种字里行间透出的书卷气，甚至连那种略带生硬的、属于纽约客的幽默感，都精准得可怕。
“这绝不可能是中文原创。”
罗琳在心里下了断言。她在伦敦生活了二十年，太熟悉这种调调了。如果这不是一本英文原着的顶级译本，那这个作者要么是个活了一百岁的老伦敦，要么就是个穿越者。
“徐光正这次是被骗了吧？”
她摇了摇头，心想这多半是哪个不知名的国外作家的遗作，被这个“佚名”拿来冒充原创了。
她本想关掉文档，直接给徐光正发邮件揭穿这个骗局。
但手指悬在屏幕上方，却迟迟没有落下。
因为那个叫海莲·汉芙的女作家，在信里的语气实在是太……太让人想看下去了。
那是一个穷困潦倒、住在纽约破公寓里的女作家，为了几本想看却买不到、或者买不起的旧书，写信给大洋彼岸的一家伦敦书店。
而回信的，是一个叫弗兰克·多尔的古板书商。
【海莲小姐：您要的书我们已经寄出。这本《赫兹里特散文集》虽然是二手的，但品相完好。至于书款，您可以收到书后觉得满意再付……】
看到这里，罗琳的心脏像是被一只无形的手狠狠攥了一下。
收到书后再付钱？
那是1949年啊。
两个素未谋面、隔着整个大西洋的人，仅仅凭着几封信，就敢交付这样的信任？
罗琳下意识地摸了摸自己的无名指。那个曾经发誓爱她的枕边人，为了防止她在离婚前转移财产，甚至冻结了她给女儿买钢琴的账户。
书里的弗兰克，对一个陌生人尚且如此信任。而她的丈夫，却在算计她的一分一毫。
一种巨大的讽刺感涌上心头，让罗琳的眼眶瞬间发酸。
她继续往下读。
这一读，就再也停不下来。
机舱里的灯光暗了下来，大部分乘客都已经入睡，只剩下罗琳头顶的那盏阅读灯，像是一座孤独的灯塔。
她像是一个窥探者，贪婪地阅读着这两个灵魂在纸上的起舞。
海莲是个有趣的人，甚至有些“粗鲁”。
她会在信里大肆吐槽：“弗兰克！你在搞什么鬼？我让你找的是一本能读的书，不是一本用来供在博物馆里的古董！这本《圣经》简直太漂亮了，漂亮得让我都不敢翻开它，生怕弄脏了它的金边！”
她会在得知伦敦物资短缺后，毫不犹豫地寄去整整六磅的火腿和鸡蛋粉，并在信里调侃：“这是给书店所有人的，除了弗兰克，如果你不给我找到那本纽曼的《大学这一概念》，你就别想吃！”
而那个古板的弗兰克，也会在回信里变得越来越温情。他会为了海莲的一句抱怨，跑遍整个伦敦的旧书摊；他会在信里小心翼翼地提到自己的妻子和女儿，甚至还会把海莲寄来的食物分给邻居。
没有一句“我爱你”。
甚至没有一句稍微越界的调情。
但那种流淌在字里行间的温暖，那种跨越山海的牵挂，却比罗琳看过的任何一部爱情小说都要动人。
这就是所谓的“柏拉图”吗？
当读到海莲在信里提到布鲁克林道奇队赢了球，兴奋得像个孩子时，罗琳忍不住笑出了声。
太巧了。她也是个棒球迷。
这种跨越时空的共鸣，让她觉得那个叫海莲的女人，仿佛就坐在她对面，正眉飞色舞地跟她比划着全垒打的手势。
不知不觉，进度条已经拉到了最后。
时间跨度长达二十年。
海莲一直在攒钱，想去伦敦，想去那个查令十字街84号，去看看那个给她寄了二十年书的弗兰克。
但生活总是充满了意外。
要么是牙齿坏了需要补牙，要么是房租涨了，要么是该死的汇率变动。
直到最后一封信。
那不是弗兰克写的。
而是一封来自书店秘书的信。
【亲爱的海莲小姐：很遗憾地通知您，弗兰克·多尔先生已于上周日因腹膜炎去世……】
罗琳的手猛地一抖，平板电脑“啪”的一声滑落在腿上。
死了？
那个总是温文尔雅、有求必应的弗兰克，那个连一张照片都没留下的弗兰克，就这么……死了？
故事戛然而止。
海莲终究没能去成伦敦，没能见上弗兰克一面。
在全书的最后，海莲写道：
**“你们若恰好路经查令十字街84号，请代我献上一吻，我亏欠它良多……”**
轰——
这句话像是一颗催泪弹，在罗琳早已脆弱不堪的心防上轰然炸开。
眼泪毫无征兆地夺眶而出，瞬间打湿了脸颊。
她不是没看过悲剧，也不是没读过生离死别。
但这种淡淡的、充满了遗憾的、却又温暖到骨子里的悲伤，简直是把人的心放在温水里煮，煮软了，再狠狠揉碎。
“怎么会这样……怎么能这样……”
罗琳捂着嘴，在头等舱的座位上哭得像个丢了心爱玩具的孩子。
相比于她那段一地鸡毛的婚姻，海莲和弗兰克虽然一生未见，但他们的灵魂，却紧紧相拥了二十年。
这种遗憾，比圆满更让人刻骨铭心。
……
“女士？女士请醒醒，我们要降落了。”
空乘温柔的提醒声将罗琳拉回了现实。
她慌乱地擦了擦脸上的泪痕，发现平板电脑已经没电自动关机了。
飞机正在下降，穿过厚重的云层。
透过舷窗，可以看到下方那座巨大的城市——伦敦。
阴雨绵绵，雾气昭昭。
那是弗兰克的城市，也是海莲魂牵梦绕却终生未至的城市。
半小时后。
罗琳走出希思罗机场的航站楼，冷冽的湿气扑面而来。
她原本做了一份详细的旅游攻略，打算去大英博物馆，去白金汉宫，试图用热闹来驱散离婚的阴霾。
但现在，看着眼前真实的车水马龙，她觉得那些攻略索然无味。
她现在只想去一个地方。
她拖着行李箱，拦下了一辆黑色的老式出租车。
“去哪儿，女士？”司机是个典型的伦敦大叔，操着一口浓重的考克尼口音。
罗琳深吸了一口气，声音虽然还带着哭过后的沙哑，却异常坚定：
“去查令十字街84号。”
司机愣了一下，透过后视镜看了她一眼：“女士，那是书店街，不过那个门牌号……现在好像不是书店了，好像改成必胜客还是酒吧了？”
“没关系。”
罗琳看着窗外飞逝的雨丝，轻声说道，“我只是去……替一位朋友，献上一个吻。”
司机耸了耸肩，不再多问，一脚油门踩了下去。
车子汇入车流。
罗琳拿出手机，关闭了飞行模式。
刚连上网络，微信就“叮叮当当”地响个不停。
全是徐光正发来的消息，时间跨度从几个小时前一直到现在。
【老同学，怎么样？看了没？】
【是不是觉得这书有点邪门？我查遍了所有外文资料库，都没找到原文！】
【那个‘佚名’到底是从哪冒出来的？这要是原创，那简直是见鬼了！这人得在伦敦住多少年才能写出这种味道？】
【你倒是回个话啊！急死我了！如果你确定是抄袭或者翻译，我这边马上叫停出版计划！】
罗琳看着屏幕上徐光正那一连串焦急的感叹号，嘴角勾起一抹复杂的笑容。
抄袭？
不。
如果这世上真的有人能凭空捏造出如此真实的灵魂，那他就不叫抄袭者，而应该叫造物主。
她打开那个文档，目光再次落在扉页那句“送给我的苏小姐”上。
如果这不是翻译。
如果这真的是那个“佚名”写的。
那么，这个男人，不仅拥有着惊世骇俗的才华，更拥有着一颗细腻到让人心颤的灵魂。
那个“苏小姐”，该是何等的幸运。
罗琳手指轻点，按下语音键。
她的声音很轻，伴随着窗外的雨声和伦敦特有的车流声，传到了大洋彼岸的京都：
“老徐，书我看完了。我现在正在去查令十字街84号的路上。”
“我在伦敦生活了二十年，但我从未像现在这样，渴望去那个地方看一眼。”
“如果那里真的有一家马克斯与科恩书店，或者曾经有过……那么，请帮我转告那位‘佚名’先生。”
“这不仅是一本杰作。”
“这是给所有爱书人、以及所有相信爱的人，最温柔的一封情书。”
发送完毕。
罗琳放下手机，看着窗外逐渐熟悉的街道。
查令十字街到了。
而此时的京都，正是深夜。
那个写出这封“情书”的男人，或许正躺在某张舒适的大床上，做着关于软饭的美梦。
但他并不知道，这只蝴蝶扇动的翅膀，即将在大洋彼岸的文坛，掀起一场怎样的风暴。
徐光正那边几乎是秒回，只有一个震惊的表情包，紧接着是一条语音，语气激动得变了调：“我就知道！我就知道苏玉那个老公不简单！罗琳，你这句话我就当是专家的终极鉴定了！这就去安排印刷厂，首印……不，直接加印！”
罗琳没有再回。
车停了。
她付了钱，推开车门，站在了那个门牌号前。
雨还在下。
这里确实已经不再是书店了，但这一刻，在罗琳的眼中，仿佛依然能看到那个抱着书、戴着眼镜的弗兰克，正站在橱窗后，微笑着等待着来自大洋彼岸的信件。
“谢谢你，苏小姐。”
罗琳轻声呢喃，“也谢谢你，佚名。”
……
京都，御景湾。
窗外的月光如水。
苏玉还没睡，她靠在床头，手里拿着那本还没出版的样书，目光落在扉页的那一行字上。
身旁，林洋翻了个身，一条腿大大咧咧地压在她的被子上，嘴里还嘟囔着一句梦话：
“老婆……红烧肉……要肥瘦相间的……”
苏玉无奈地笑了笑，伸手帮他掖好被角，然后低下头，在他的额头上轻轻吻了一下。
“傻瓜。”
这一夜，有人在伦敦的雨中寻找灵魂的慰藉，有人在京都的梦里惦记着红烧肉。
而命运的齿轮，就在这看似平静的夜色中，悄然咬合。
明天，也就是周一。
那个足以让全网男性“闻风丧胆”的广告，即将在早晨八点，准时投放。