土炕上的余温 第141章 回去好好琢磨一下
下午。
翠兰家把那块碎花布摊在炕上，比了比，剪刀落下去，布头子掉了两截。
剪得不直。
她把布拎起来看了看，边沿歪歪斜斜的，跟狗啃的一样。
“你娘手笨，将就穿吧。”
肚子里没动静，才三个月不到，啥都感觉不到。
可她就是想说话，屋里太静了，得有个声。
布重新铺平，粉笔在上头画了两条线，一件小褂子的样子，袖子短，身子也短，巴掌大那么一块东西。
赵寡妇上回送来的碎布，红底白花的，做小褂子正好。
针线从铁盒子里翻出来，顶针套上，翠兰盘腿坐在炕上，一针一针扎。
扎了两针，手停了。
低头看着那块布，嘴动了动。
“你说你，咋就偏挑了俺这个肚子。”
窗户纸鼓了一下，又瘪回去。
翠兰把针别在布上，手挪到小腹那儿，平的，啥也摸不着。
可老村医的话她记着——脉滑，两个月不到。
她被人说了多少年不能生？
她自己都忘了，也信了。
“俺都信了，你偏要来。”
针重新拿起来，扎进布里，线拉出去，长了，她用牙咬断，重新穿。
手不稳，穿了三回才过去。
缝了半截袖子，她放下活，从炕梢摸出那只铁盒子。
盖子掀开，里头那张纸条还在——“不是二十块钱一次”。
翠兰把纸条搁在膝盖上。
“你爹写的。”
她跟肚子里的东西说话，声音轻，哑的，不像说给谁听，更像说给自己。
“他是个城里人，念过大学，写字好看，人也白净，手上没茧子。”
停了停。
“他给俺缝过鞋，针脚歪得没法看，手指头扎了两个眼儿。”
纸条折好，塞回去，盖子合上，铁盒子搁回炕梢，棉被角压着。
她又拿起针线，接着缝。
小褂子缝到领口的时候，天暗了。
灶房没生火，早上蒸的馒头还剩两个，凉了，硬邦邦。
她啃了半个，就着缸子里的凉水咽下去。
胃没翻，今天还成。
吃完回到炕上，把那件缝了一半的小褂子铺平，用手掌按了按。
针脚粗，线走得不匀，搁谁家孩子身上都不像话。
可这是她缝的头一件小衣裳。活了这些年，头一回。
翠兰把小褂子叠好，压在枕头底下。
夜里躺着，翻来覆去。
宋振江，走到现在没信，没托谁捎过一个字。
她不怨，一个城里的大学生，口袋里揣二十块钱来这穷沟里过年，图啥？
不敢往深了想，想多了就会盼，盼了就会等，等了就是空。
他要是来了呢？肚子一天比一天大，瞒不住。
要是不来呢？
不来更好，自己生，自己养，跟春花一样，跟素梅一样。
可夜深了，四面都是黑，炕上就她一个人，连个呼噜声都没有。
春花有铁山，素梅有老李，她什么都没有。
就一个肚子。
“你可得争气。”翠兰蜷起来，手攥着枕头底下那截布角，“你娘命硬，你也得命硬。”
眼眶发酸，她狠眨了两下，把那股劲压回去了。
不哭，哭了明天眼皮肿，出门让人看见又得问。
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赶集那天，天刚亮透，三个人就背着坛子上了坡。
翠兰的背篓带子勒在肩膀上，篓底那只陶坛子，十来斤沉，每上一步台阶，胃里就跟着翻一下。
嘴里涌酸水，她咬着后槽牙往回咽。
春花回头看了一眼，脚步放慢。
翠兰摆手，“别管俺，走。”
镇上集市早就热了。
叫卖声挤在窄街里头，踩着泥巴的布鞋来去。
三个人找了个空当，铺了块旧麻布，把坛子揭了盖，碟子摆出来。
辣疙瘩丝、腌苦苣，切好了码在碟子里，旁边竖着块硬纸板，刘素梅拿炭笔歪扭写了几个字——“自家腌菜，五分一碟”。
头半个时辰没人停脚。
终于来了个拎菜篮子的胖大婶，弯腰凑过来，鼻子先凑上去闻了闻。
她拿起碟子边搁着的公筷，挑了一大截辣疙瘩丝塞嘴里。
嚼了两口。
呸。
吐在地上了，唾沫混着嚼碎的菜渣子，溅在麻布边上。
“这啥玩意？又苦又咸，喂猪猪都不吃。”
胖大婶把筷子一扔，声音不小。
“想挣钱想疯了吧？去前头宋记看，人家那才叫腌菜。”
旁边卖萝卜的汉子扭过头来瞅了一眼，嘴角撇着，没说话，把自己的箩筐往远处挪了半尺。
春花的脸烧起来了，手在围裙上蹭了两把，嘴张了张，声音卡在喉咙里出不来。
翠兰坐在旁边石墩上，手撑着腰，一声没吭。
胖大婶走了。
可她那嗓门大，前后的人都听见了。
对面摊子的婆娘扭过来扫了一眼，又转回去，跟旁边人咬了两句耳朵。
后来又零星来过几个人，拿筷子挑起来看一眼，放下，走了。
有个半大小子直接拿手抓了一把塞嘴里，嚼了两口全吐在旁边水沟里，“齁死了”，跑了。
一上午。
钱匣子里连个钢镚都没落着。碟子里的菜被筷子戳得东倒西歪，黏成一片。
隔壁卖豆腐的大爷收了摊，路过瞅了一眼，摇头。
“山里来的吧？这镇上的嘴刁着呢，没秘方，白搭工夫。”
春花蹲在坛子后头，手指头绞着围裙角，拧了又松，松了又拧。
刘素梅站在最后面，手插在围裙兜里，脸上看不出什么。
她盯着斜对面巷口那个挂着“宋记”招牌的摊子，看了好一阵。
那边排着七八个人，铁勺子翻来翻去，铜板叮当响个不停。
刘素梅从兜里摸出几张毛票，攥在手心里数了数。
“你们守着，俺去去就来。”
春花抬头，“你干啥去？”
刘素梅没答，人已经钻进了人堆里。
半个时辰后，三个人背着坛子往回走。
坛子还是那么沉——没卖出去一勺。
到了村口那棵歪脖子槐树底下，刘素梅把背篓卸了，从里头掏出三个油纸包，在膝盖上摊开。
辣疙瘩丝、酱黄瓜、腌蒜苔，泛着一层油光。
“尝尝。”
春花夹了一口辣疙瘩丝，刚嚼两下，筷子顿住了。
脆的，没涩味，咸里头带一点微甜，辣是后劲，顺着嗓子往下走，暖的。
再看自己坛子里那坨东西——发黑，出水，涩得刮嗓子。
差了十万八千里。
翠兰也夹了块黄瓜，嚼得咯吱响。
“这黄瓜瓤子咋没水？俺们腌的，放一天就化水发软。”
刘素梅拿筷子挑起一点黄瓜皮，凑在亮光底下看了看，又放进嘴里细细地嚼。
“这黄瓜没水，咬着咯吱响，肯定是拿重物压过，把水榨干了，但具体压了多久，压多重，用不用盐先杀水，俺拿不准，回去得试，压狠了黄瓜皮得烂，压轻了又出水。”
她又用筷子蘸了点辣疙瘩的汤汁，舔了舔舌尖。
“这里头有股子甜味，带点酒香，俺琢磨着是醪糟，但味儿比普通的醪糟要厚，指不定里面还兑了别的药料，这得去打听。”
春花听得发愣。
“那花椒呢？俺们放了花椒，咋又苦又麻，人家这个香呢？”
“直接扔花椒会麻嘴，他们这油亮亮的，估计是用清油炸了花椒，滤了渣子泼上去的。”
刘素梅把油纸包折好塞回篓子，拍了拍手上的油。
“这花椒油的火候难掐，炸过了发苦，炸轻了没味，今晚俺先腌一小坛黄瓜试试，春花，你明天去问问徐寡妇家老太，她家祖辈酿酒的，问问甜酒酿咋起。”
春花点头，“行。”
翠兰按着肚子，声音低了半截，“那俺干啥？”
“你在家歇着，把那几件小褂子缝了，等铺子盘下来，要用布袋子装干粮，离不开你的针线。”
三人分了路。
翠兰家把那块碎花布摊在炕上，比了比，剪刀落下去，布头子掉了两截。
剪得不直。
她把布拎起来看了看，边沿歪歪斜斜的，跟狗啃的一样。
“你娘手笨，将就穿吧。”
肚子里没动静，才三个月不到，啥都感觉不到。
可她就是想说话，屋里太静了，得有个声。
布重新铺平，粉笔在上头画了两条线，一件小褂子的样子，袖子短，身子也短，巴掌大那么一块东西。
赵寡妇上回送来的碎布，红底白花的，做小褂子正好。
针线从铁盒子里翻出来，顶针套上，翠兰盘腿坐在炕上，一针一针扎。
扎了两针，手停了。
低头看着那块布，嘴动了动。
“你说你，咋就偏挑了俺这个肚子。”
窗户纸鼓了一下，又瘪回去。
翠兰把针别在布上，手挪到小腹那儿，平的，啥也摸不着。
可老村医的话她记着——脉滑，两个月不到。
她被人说了多少年不能生？
她自己都忘了，也信了。
“俺都信了，你偏要来。”
针重新拿起来，扎进布里，线拉出去，长了，她用牙咬断，重新穿。
手不稳，穿了三回才过去。
缝了半截袖子，她放下活，从炕梢摸出那只铁盒子。
盖子掀开，里头那张纸条还在——“不是二十块钱一次”。
翠兰把纸条搁在膝盖上。
“你爹写的。”
她跟肚子里的东西说话，声音轻，哑的，不像说给谁听，更像说给自己。
“他是个城里人，念过大学，写字好看，人也白净，手上没茧子。”
停了停。
“他给俺缝过鞋，针脚歪得没法看，手指头扎了两个眼儿。”
纸条折好，塞回去，盖子合上，铁盒子搁回炕梢，棉被角压着。
她又拿起针线，接着缝。
小褂子缝到领口的时候，天暗了。
灶房没生火，早上蒸的馒头还剩两个，凉了，硬邦邦。
她啃了半个，就着缸子里的凉水咽下去。
胃没翻，今天还成。
吃完回到炕上，把那件缝了一半的小褂子铺平，用手掌按了按。
针脚粗，线走得不匀，搁谁家孩子身上都不像话。
可这是她缝的头一件小衣裳。活了这些年，头一回。
翠兰把小褂子叠好，压在枕头底下。
夜里躺着，翻来覆去。
宋振江，走到现在没信，没托谁捎过一个字。
她不怨，一个城里的大学生，口袋里揣二十块钱来这穷沟里过年，图啥？
不敢往深了想，想多了就会盼，盼了就会等，等了就是空。
他要是来了呢？肚子一天比一天大，瞒不住。
要是不来呢？
不来更好，自己生，自己养，跟春花一样，跟素梅一样。
可夜深了，四面都是黑，炕上就她一个人，连个呼噜声都没有。
春花有铁山，素梅有老李，她什么都没有。
就一个肚子。
“你可得争气。”翠兰蜷起来，手攥着枕头底下那截布角，“你娘命硬，你也得命硬。”
眼眶发酸，她狠眨了两下，把那股劲压回去了。
不哭，哭了明天眼皮肿，出门让人看见又得问。
----
赶集那天，天刚亮透，三个人就背着坛子上了坡。
翠兰的背篓带子勒在肩膀上，篓底那只陶坛子，十来斤沉，每上一步台阶，胃里就跟着翻一下。
嘴里涌酸水，她咬着后槽牙往回咽。
春花回头看了一眼，脚步放慢。
翠兰摆手，“别管俺，走。”
镇上集市早就热了。
叫卖声挤在窄街里头，踩着泥巴的布鞋来去。
三个人找了个空当，铺了块旧麻布，把坛子揭了盖，碟子摆出来。
辣疙瘩丝、腌苦苣，切好了码在碟子里，旁边竖着块硬纸板，刘素梅拿炭笔歪扭写了几个字——“自家腌菜，五分一碟”。
头半个时辰没人停脚。
终于来了个拎菜篮子的胖大婶，弯腰凑过来，鼻子先凑上去闻了闻。
她拿起碟子边搁着的公筷，挑了一大截辣疙瘩丝塞嘴里。
嚼了两口。
呸。
吐在地上了，唾沫混着嚼碎的菜渣子，溅在麻布边上。
“这啥玩意？又苦又咸，喂猪猪都不吃。”
胖大婶把筷子一扔，声音不小。
“想挣钱想疯了吧？去前头宋记看，人家那才叫腌菜。”
旁边卖萝卜的汉子扭过头来瞅了一眼，嘴角撇着，没说话，把自己的箩筐往远处挪了半尺。
春花的脸烧起来了，手在围裙上蹭了两把，嘴张了张，声音卡在喉咙里出不来。
翠兰坐在旁边石墩上，手撑着腰，一声没吭。
胖大婶走了。
可她那嗓门大，前后的人都听见了。
对面摊子的婆娘扭过来扫了一眼，又转回去，跟旁边人咬了两句耳朵。
后来又零星来过几个人，拿筷子挑起来看一眼，放下，走了。
有个半大小子直接拿手抓了一把塞嘴里，嚼了两口全吐在旁边水沟里，“齁死了”，跑了。
一上午。
钱匣子里连个钢镚都没落着。碟子里的菜被筷子戳得东倒西歪，黏成一片。
隔壁卖豆腐的大爷收了摊，路过瞅了一眼，摇头。
“山里来的吧？这镇上的嘴刁着呢，没秘方，白搭工夫。”
春花蹲在坛子后头，手指头绞着围裙角，拧了又松，松了又拧。
刘素梅站在最后面，手插在围裙兜里，脸上看不出什么。
她盯着斜对面巷口那个挂着“宋记”招牌的摊子，看了好一阵。
那边排着七八个人，铁勺子翻来翻去，铜板叮当响个不停。
刘素梅从兜里摸出几张毛票，攥在手心里数了数。
“你们守着，俺去去就来。”
春花抬头，“你干啥去？”
刘素梅没答，人已经钻进了人堆里。
半个时辰后，三个人背着坛子往回走。
坛子还是那么沉——没卖出去一勺。
到了村口那棵歪脖子槐树底下，刘素梅把背篓卸了，从里头掏出三个油纸包，在膝盖上摊开。
辣疙瘩丝、酱黄瓜、腌蒜苔，泛着一层油光。
“尝尝。”
春花夹了一口辣疙瘩丝，刚嚼两下，筷子顿住了。
脆的，没涩味，咸里头带一点微甜，辣是后劲，顺着嗓子往下走，暖的。
再看自己坛子里那坨东西——发黑，出水，涩得刮嗓子。
差了十万八千里。
翠兰也夹了块黄瓜，嚼得咯吱响。
“这黄瓜瓤子咋没水？俺们腌的，放一天就化水发软。”
刘素梅拿筷子挑起一点黄瓜皮，凑在亮光底下看了看，又放进嘴里细细地嚼。
“这黄瓜没水，咬着咯吱响，肯定是拿重物压过，把水榨干了，但具体压了多久，压多重，用不用盐先杀水，俺拿不准，回去得试，压狠了黄瓜皮得烂，压轻了又出水。”
她又用筷子蘸了点辣疙瘩的汤汁，舔了舔舌尖。
“这里头有股子甜味，带点酒香，俺琢磨着是醪糟，但味儿比普通的醪糟要厚，指不定里面还兑了别的药料，这得去打听。”
春花听得发愣。
“那花椒呢？俺们放了花椒，咋又苦又麻，人家这个香呢？”
“直接扔花椒会麻嘴，他们这油亮亮的，估计是用清油炸了花椒，滤了渣子泼上去的。”
刘素梅把油纸包折好塞回篓子，拍了拍手上的油。
“这花椒油的火候难掐，炸过了发苦，炸轻了没味，今晚俺先腌一小坛黄瓜试试，春花，你明天去问问徐寡妇家老太，她家祖辈酿酒的，问问甜酒酿咋起。”
春花点头，“行。”
翠兰按着肚子，声音低了半截，“那俺干啥？”
“你在家歇着，把那几件小褂子缝了，等铺子盘下来，要用布袋子装干粮，离不开你的针线。”
三人分了路。