四合院：傻柱刚穿越就天崩开局！ 第854章 何长官，你是来吓人的吧？
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何雨柱走回沙发，端起那杯没动的酒，一饮而尽。酒液顺着喉咙滑下去，微辣，带着一股洋酒特有的甜腻。
“唱歌唱累了，”何雨柱放下酒杯，“换个玩法。”
他站起来，再走到舞池中央，“乐队，会快的吗？”
“北梁老弟，爵士乐……有快的，狐步、探戈……”
杜岳升终于发现今天有些不对了，连忙过来，声音有些发虚，他见过不少场面，但没见过这种场面。
“我要的是，”何雨柱打断他，“动次打次，懂吗？”
杜岳升茫然地眨了眨眼。
何雨柱直接看向乐队指挥。
那个秃顶中年人还坐在那儿，领结从第一曲歪到现在，没人提醒他，他自己也忘了扶正。
“四拍子，第一拍第三拍加重，第二拍第四拍放轻。像火车轮子，咔嗒咔嗒咔嗒咔嗒——”何雨柱用手比划着，手掌在空气中一下一下劈下去，“懂吗？”
指挥额头见汗，拿袖子擦了擦，声音有些发颤，“先生，这……这是什么曲风？”
“迪斯科。”
“迪……什么？”
“迪、斯、科。”何雨柱一字一顿，像是在教一个不识字的孩子读招牌，“在我们那，大家都喜欢这个。”
指挥张了张嘴，又闭上了。
他不敢问你们那儿是哪儿，也不敢说不会，只能转过头去，给乐队使了个眼色。
何雨柱转向鼓手，“你，咚哒咚哒，不要停。”
鼓手是个瘦高个儿，抱着鼓槌一脸茫然。他试着敲了两下，“咚——哒——咚——哒——”
“对，更快！”
鼓手加快速度，鼓槌在军鼓和底鼓之间来回跳跃。
钢琴师跟着摸索，左手在低音区砸根音，右手在高音区反复同一个和弦，单调得像机械钟摆。
萨克斯手吹了两个音，发现完全不合调，又憋回去了，把哨片从嘴上拿下来，不知道该怎么办。
吉他手拨了两下弦，弦距高得能割手，声音干瘪像闷雷滚过铁皮屋顶。
整个乐队像是在摸索一种从未存在过的音乐，每个人都在自己的轨道上乱跑，偏偏何雨柱的拍手声又把它们强行拧在一起。
何雨柱笑了，嘴角咧开，“凑合。”
他走进舞池，开始扭动。
肩膀前后耸，胯部左右摆，膝盖内扣外扣，手肘往外甩，整个人像一只被电击的螳螂，像一只抽风的公鸡，像某种从未在上海滩出现过的原始仪式。
他跺脚，拍手，用嘴发出“噗呲噗呲”的声音，像鼓，像镲，像某种原始的、未知的打击乐，在空荡荡的舞池里回荡。
全场死寂。
邹小姐捂着嘴，眼睛瞪得溜圆，不知道是在忍笑还是在害怕。
柏小姐把烟重新点了，狠狠吸了一口，烟雾从鼻孔里喷出来，遮住了她的表情。
赵小姐绞着披肩，珍珠耳坠又开始晃了。孙小姐转过脸来，第一次正眼看他，不是看，是瞪，像看某种不可理喻的生物。
杜岳升端着酒杯，忘了喝。唐升明搂着白小姐的手松开了，嘴巴微微张着。
何雨柱跳得满头大汗，头发散了几绺贴在额头上。
忽然一个定格，单手指天，一条腿向后蹬，像一尊被雷劈过的雕像。
乐队不知道要不要停，继续“咚哒咚哒”。
他保持这个pose整整三秒，自己先笑了，“这叫‘breaking’，以后会有一群人专门比这个，在地上转圈，头顶着地，比谁转得快。”
没人敢接话。
他看向邹小姐：“来，跟我学。”
邹小姐僵在原地，月白色旗袍下的身子一动不动，像被冻住了。
“不会？”何雨柱走过去两步，又转柏小姐，“那柏小姐来。”
柏小姐把烟掐了，没动。
“赵小姐？”
赵小姐绞着披肩，绞得更紧了，像是要把披肩绞出水来。
“孙小姐？”
孙小姐转回脸去，继续看着头顶的水晶吊灯，她看得格外认真，像是那盏灯上刻着唐诗三百首。
何雨柱大笑，笑声在空荡荡的舞池里回荡，水晶吊灯都被震得微微晃动。
他又跳了起来，这次更疯——原地旋转，手肘乱甩，膝盖内扣外扣得像要脱臼，头发彻底散了，西装下摆飞起来像一面疯狂的旗。
他跳到乐队面前，指着萨克斯手，“你，呜——长音，不要旋律，就一个字！”
萨克斯手茫然照做，鼓起腮帮子吹出一个走音的长音，像牛叫，又像防空警报，呜呜咽咽地在百乐门的大厅里盘旋。
何雨柱在这呜咽般的萨克斯声里继续扭动，跺脚，拍手，噗呲噗呲，动次打次！
全场没人敢动。连侍者都端着托盘定在原地，托盘上的酒杯微微晃着，像在跟着某种看不见的节奏。
一曲终了，何雨柱满头大汗，喘着粗气，站在舞池中央咧嘴笑。
“迪斯科，”他抹了把脸，汗水从下巴滴下来落在长衫前襟上，“以后，全世界都会跳这个。”
他走回沙发，侍者又送来了一杯酒，他接过，一饮而尽。
然后他忽然站起来，走向乐队角落。
那里靠着一把木吉他，落满灰尘，是某个乐手的私人物件，平时用来调音，从不登台。
何雨柱拿起来，掂了掂重量，拨了两下弦。弦距高得能割手，声音干瘪，像闷雷滚过铁皮屋顶。
“凑合用。”
他抱着木吉他，不接音箱，不接扩音，就这么站在舞池中央，扫弦。
前奏勉强能听出轮廓，如果仔细听的话，如果知道那是什么曲子的话。但弦锈了，音准飘得厉害，像钝锯在割木头，嘎吱嘎吱的。
他开口唱了。
第一句出来的时候，全场的人都愣住了。没有人听得懂他在唱什么，那些音节像是从很远的地方飘过来的，像是某种不属于这个时代的语言。
“they told him dont you ever e around here……”
声音劈了，高音上不去，哑在喉咙里。但他不停，继续吼，嗓子眼像是被砂纸磨过。
“dont wanna see your face, you better disappear……”
跑调跑到黄浦江去了。如果黄浦江有音高的话，他大概跑到了苏州河。
全场死寂。
杜岳升的手在抖，不是感动，是吓的！
他活了大半辈子，听过京剧、听过评弹、听过爵士乐，从来没听过这种东西，像是疯子呓语，又像是某种神秘的咒语。
柏小姐低着头，肩膀在微微耸动，她在忍笑，又不敢笑出来，烟灰掉了一截在旗袍上也不管。
邹小姐别过脸去，手指把披肩绞成了麻花。
赵小姐绞着披肩，绞得更紧了。
孙小姐又转回脸来，继续瞪着何雨柱，像看一只从动物园跑出来的猩猩。
何雨柱唱到副歌，忽然把吉他往地上一摔！
“Fires in their eyes and their words are really clear……”
他不弹了，直接清唱，用喊的，用吼的，像街头打架前的叫嚣，像在跟整个上海滩宣战。
“beat it! Just beat it!”
没有旋律，只有节奏和暴力感。
他在舞池中央跺脚，每跺一下地板就跟着震一下；挥拳，拳头砸在空气里呼呼作响；甩头，头发甩开又落下像一团乱草。
像中邪，像癫痫，像某种原始部落的战舞。
他又哭又笑，又嚎又唱，在舞池中央转了个圈，像跳大神的巫婆，像被雷劈过的树忽然活了过来。
最后一个音节落下去的时候，他站在原地，胸膛起伏，汗水顺着下巴滴在地板上。
全场安静了很久。
没有人鼓掌，没有人说话，连呼吸声都像是被刻意压低了。
何雨柱咧嘴笑了，喘着粗气，看向邹小姐，“你刚才笑什么？”
周小姐脸色煞白，嘴唇哆嗦着，不敢答。
“没事，”何雨柱又笑了笑，走过去拍了一下她的肩膀，“我第一次听也笑了。后来……”
他顿了顿，像是在想什么很远的事情。
“后来我就跪下了。”
他说完这句话，转身走回沙发，端起酒瓶直接对着嘴灌了一口，然后靠在沙发背上，长长地呼出一口气。
“唱歌唱累了，”何雨柱放下酒杯，“换个玩法。”
他站起来，再走到舞池中央，“乐队，会快的吗？”
“北梁老弟，爵士乐……有快的，狐步、探戈……”
杜岳升终于发现今天有些不对了，连忙过来，声音有些发虚，他见过不少场面，但没见过这种场面。
“我要的是，”何雨柱打断他，“动次打次，懂吗？”
杜岳升茫然地眨了眨眼。
何雨柱直接看向乐队指挥。
那个秃顶中年人还坐在那儿，领结从第一曲歪到现在，没人提醒他，他自己也忘了扶正。
“四拍子，第一拍第三拍加重，第二拍第四拍放轻。像火车轮子，咔嗒咔嗒咔嗒咔嗒——”何雨柱用手比划着，手掌在空气中一下一下劈下去，“懂吗？”
指挥额头见汗，拿袖子擦了擦，声音有些发颤，“先生，这……这是什么曲风？”
“迪斯科。”
“迪……什么？”
“迪、斯、科。”何雨柱一字一顿，像是在教一个不识字的孩子读招牌，“在我们那，大家都喜欢这个。”
指挥张了张嘴，又闭上了。
他不敢问你们那儿是哪儿，也不敢说不会，只能转过头去，给乐队使了个眼色。
何雨柱转向鼓手，“你，咚哒咚哒，不要停。”
鼓手是个瘦高个儿，抱着鼓槌一脸茫然。他试着敲了两下，“咚——哒——咚——哒——”
“对，更快！”
鼓手加快速度，鼓槌在军鼓和底鼓之间来回跳跃。
钢琴师跟着摸索，左手在低音区砸根音，右手在高音区反复同一个和弦，单调得像机械钟摆。
萨克斯手吹了两个音，发现完全不合调，又憋回去了，把哨片从嘴上拿下来，不知道该怎么办。
吉他手拨了两下弦，弦距高得能割手，声音干瘪像闷雷滚过铁皮屋顶。
整个乐队像是在摸索一种从未存在过的音乐，每个人都在自己的轨道上乱跑，偏偏何雨柱的拍手声又把它们强行拧在一起。
何雨柱笑了，嘴角咧开，“凑合。”
他走进舞池，开始扭动。
肩膀前后耸，胯部左右摆，膝盖内扣外扣，手肘往外甩，整个人像一只被电击的螳螂，像一只抽风的公鸡，像某种从未在上海滩出现过的原始仪式。
他跺脚，拍手，用嘴发出“噗呲噗呲”的声音，像鼓，像镲，像某种原始的、未知的打击乐，在空荡荡的舞池里回荡。
全场死寂。
邹小姐捂着嘴，眼睛瞪得溜圆，不知道是在忍笑还是在害怕。
柏小姐把烟重新点了，狠狠吸了一口，烟雾从鼻孔里喷出来，遮住了她的表情。
赵小姐绞着披肩，珍珠耳坠又开始晃了。孙小姐转过脸来，第一次正眼看他，不是看，是瞪，像看某种不可理喻的生物。
杜岳升端着酒杯，忘了喝。唐升明搂着白小姐的手松开了，嘴巴微微张着。
何雨柱跳得满头大汗，头发散了几绺贴在额头上。
忽然一个定格，单手指天，一条腿向后蹬，像一尊被雷劈过的雕像。
乐队不知道要不要停，继续“咚哒咚哒”。
他保持这个pose整整三秒，自己先笑了，“这叫‘breaking’，以后会有一群人专门比这个，在地上转圈，头顶着地，比谁转得快。”
没人敢接话。
他看向邹小姐：“来，跟我学。”
邹小姐僵在原地，月白色旗袍下的身子一动不动，像被冻住了。
“不会？”何雨柱走过去两步，又转柏小姐，“那柏小姐来。”
柏小姐把烟掐了，没动。
“赵小姐？”
赵小姐绞着披肩，绞得更紧了，像是要把披肩绞出水来。
“孙小姐？”
孙小姐转回脸去，继续看着头顶的水晶吊灯，她看得格外认真，像是那盏灯上刻着唐诗三百首。
何雨柱大笑，笑声在空荡荡的舞池里回荡，水晶吊灯都被震得微微晃动。
他又跳了起来，这次更疯——原地旋转，手肘乱甩，膝盖内扣外扣得像要脱臼，头发彻底散了，西装下摆飞起来像一面疯狂的旗。
他跳到乐队面前，指着萨克斯手，“你，呜——长音，不要旋律，就一个字！”
萨克斯手茫然照做，鼓起腮帮子吹出一个走音的长音，像牛叫，又像防空警报，呜呜咽咽地在百乐门的大厅里盘旋。
何雨柱在这呜咽般的萨克斯声里继续扭动，跺脚，拍手，噗呲噗呲，动次打次！
全场没人敢动。连侍者都端着托盘定在原地，托盘上的酒杯微微晃着，像在跟着某种看不见的节奏。
一曲终了，何雨柱满头大汗，喘着粗气，站在舞池中央咧嘴笑。
“迪斯科，”他抹了把脸，汗水从下巴滴下来落在长衫前襟上，“以后，全世界都会跳这个。”
他走回沙发，侍者又送来了一杯酒，他接过，一饮而尽。
然后他忽然站起来，走向乐队角落。
那里靠着一把木吉他，落满灰尘，是某个乐手的私人物件，平时用来调音，从不登台。
何雨柱拿起来，掂了掂重量，拨了两下弦。弦距高得能割手，声音干瘪，像闷雷滚过铁皮屋顶。
“凑合用。”
他抱着木吉他，不接音箱，不接扩音，就这么站在舞池中央，扫弦。
前奏勉强能听出轮廓，如果仔细听的话，如果知道那是什么曲子的话。但弦锈了，音准飘得厉害，像钝锯在割木头，嘎吱嘎吱的。
他开口唱了。
第一句出来的时候，全场的人都愣住了。没有人听得懂他在唱什么，那些音节像是从很远的地方飘过来的，像是某种不属于这个时代的语言。
“they told him dont you ever e around here……”
声音劈了，高音上不去，哑在喉咙里。但他不停，继续吼，嗓子眼像是被砂纸磨过。
“dont wanna see your face, you better disappear……”
跑调跑到黄浦江去了。如果黄浦江有音高的话，他大概跑到了苏州河。
全场死寂。
杜岳升的手在抖，不是感动，是吓的！
他活了大半辈子，听过京剧、听过评弹、听过爵士乐，从来没听过这种东西，像是疯子呓语，又像是某种神秘的咒语。
柏小姐低着头，肩膀在微微耸动，她在忍笑，又不敢笑出来，烟灰掉了一截在旗袍上也不管。
邹小姐别过脸去，手指把披肩绞成了麻花。
赵小姐绞着披肩，绞得更紧了。
孙小姐又转回脸来，继续瞪着何雨柱，像看一只从动物园跑出来的猩猩。
何雨柱唱到副歌，忽然把吉他往地上一摔！
“Fires in their eyes and their words are really clear……”
他不弹了，直接清唱，用喊的，用吼的，像街头打架前的叫嚣，像在跟整个上海滩宣战。
“beat it! Just beat it!”
没有旋律，只有节奏和暴力感。
他在舞池中央跺脚，每跺一下地板就跟着震一下；挥拳，拳头砸在空气里呼呼作响；甩头，头发甩开又落下像一团乱草。
像中邪，像癫痫，像某种原始部落的战舞。
他又哭又笑，又嚎又唱，在舞池中央转了个圈，像跳大神的巫婆，像被雷劈过的树忽然活了过来。
最后一个音节落下去的时候，他站在原地，胸膛起伏，汗水顺着下巴滴在地板上。
全场安静了很久。
没有人鼓掌，没有人说话，连呼吸声都像是被刻意压低了。
何雨柱咧嘴笑了，喘着粗气，看向邹小姐，“你刚才笑什么？”
周小姐脸色煞白，嘴唇哆嗦着，不敢答。
“没事，”何雨柱又笑了笑，走过去拍了一下她的肩膀，“我第一次听也笑了。后来……”
他顿了顿，像是在想什么很远的事情。
“后来我就跪下了。”
他说完这句话，转身走回沙发，端起酒瓶直接对着嘴灌了一口，然后靠在沙发背上，长长地呼出一口气。