快穿：短剧之花 第57章 拼了个爱豆57
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孙玉兰把手机翻过来扣在床头柜上，闭上眼睛。
厨房里飘来的粥香越来越浓了，浓到她鼻子发酸、喉咙发紧、心口那个“漏了一拍”的地方又漏了一拍。
她在被窝里轻轻地说了一句话。
“王灵飞，你真是个笨蛋。”
厨房里传来锅铲碰到锅沿的声音，和一句她不确定自己有没有听错的话。
“你也是。”
林深导演的「种树的人」正式立项后，王灵飞的工作日程上多了一行用红笔圈出来的字：“西北采风，一周”。
采风的地点在西北的一片荒漠。
说是荒漠，其实也不全是沙子。
这里有戈壁、有干涸的河床、有被风蚀成奇形怪状的土林，还有一些叫不出名字的、矮矮的、灰扑扑的灌木，一丛一丛地散落在无尽的黄土上，像一个个不肯倒下的、倔强的老人。
十月底的西北已经很冷了。
白天还好，太阳一出来，晒在皮肤上有一种干燥的暖意，像北方冬天屋里烧得旺旺的暖气。
太阳一落山，温度就断崖式地往下掉，风从戈壁滩上毫无遮拦地灌过来，带着沙砾和泥土的腥气，打在脸上像细砂纸。
孙玉兰本来不想来的。
工作室的事堆成了山，苏念可一个人盯舆情盯得快要精神分裂，周瀚在跟几个品牌方谈续约，谈判进入了最焦灼的阶段。
但林深说了一句让她无法拒绝的话：“配乐的人如果没见过这片土地，写出来的东西是假的。”
于是她来了。
带着两台笔记本电脑、一部卫星电话、三箱矿泉水和一箱自热米饭，坐上了飞往兰城的航班。
又转了两趟车，在一条坑坑洼洼的土路上颠簸了将近六个小时，才终于到达了林深团队在荒漠边缘搭建的临时营地。
营地不大，七八顶帐篷围着一辆改装过的厢式货车，货车里是简易的剪辑设备和生活物资。
林深本人已经在荒漠里待了大半个月，皮肤晒成了深棕色，嘴唇干裂起皮，但精神头好得不像一个连续工作了二十天的人。
他见到王灵飞的第一句话不是“你好”，而是“你带吉他了吗”。
王灵飞从身后拿出了吉他。
林深笑了，露出两排被烟渍染黄但很整齐的牙齿。
“好，今晚就在沙丘上弹。让这片地听听你的声音。”
来西北的第一个夜晚，孙玉兰失眠了。
睡袋的拉链卡住了她的头发，她费了好大的劲才把自己解救出来。
这里太安静了，安静得能听到自己的血液在血管里流动的声音。
她拉开帐篷的拉链，探出头去。
荒漠的夜空和她以前见过的任何夜空都不一样。
这里的夜空是黑的，纯粹的黑，不带任何杂质，沉甸甸的。
星星多得像有人在头顶打翻了一整盒碎玻璃，密密麻麻地挤在一起，有些亮得刺眼，有些暗得需要用力才能看到。
她被这片星空钉在了原地，忘了自己只是想出来透口气。
“睡不着？”
王灵飞的声音从身后传来。
她转过头，看到他坐在不远处的沙丘上，膝盖上放着吉他，身上披着一件军绿色的厚外套。他显然也失眠了，或者，他根本就没打算睡。
孙玉兰走过去，在他旁边的沙地上坐下来。沙子是凉的，隔着牛仔裤的布料，那种凉意还是一点一点地渗进了皮肤里。
“你怎么不睡？”她问。
“在写东西。”
王灵飞的手指在吉他弦上轻轻地拨了一下，没有成调，只是一个单音，在空旷的荒漠里显得格外清亮。
“白天看到那片干涸的河床，脑子里有旋律，但抓不住。想趁它还没跑远，再听一听。”
“听到了吗？”
“没有。它跑了。”他说这话的时候嘴角带着一点笑意。
孙玉兰没有接话。
她仰起头，重新看向那片过于奢侈的星空。
风从戈壁滩上吹过来，带着沙砾和干枯的草屑，她的头发被风吹得到处乱飞，她懒得去管，任由它们像一面面小旗子在风中猎猎作响。
“玉兰。”
“嗯。”
“你有没有想过，如果有一天我不做音乐了，会怎么样？”
孙玉兰转过头看着他。
风把他的头发吹得遮住了半边脸。
“你不会不做音乐的。”
“为什么这么肯定？”
“因为你的手碰到吉他的时候，你整个人都在发光。”
她顿了顿，“我不是在夸你，我是在陈述一个客观事实。就像太阳会发光、月亮会反射光一样，你碰到音乐的时候就会发光。
这不是你选不选的问题，是它本来就在那里。”
王灵飞沉默了很久，他笑了，笑得很轻，“你知道吗，你是这个世界上，最了解我的人。”
“我当然是最了解你的人。”
孙玉兰忽然恢复了平时那种带一点调侃的调子，“因为你是从我的衣柜里掉出来的。你身上有几颗痣我都知道。”
“那你数过吗？”
“什么？”
“我身上有几颗痣。”
孙玉兰张了张嘴，发现自己的大脑在这一刻彻底短路了。
她确实数过。
是在那些帮他整理演出服、帮他调整麦克风位置、或者在工作室的沙发上累得睡着了被他抱回卧室的间隙里，无意间记下来的。
左肩胛骨下方有一颗，右手腕内侧有一颗，后腰偏右的位置有一颗。那颗最小，小到如果不仔细看根本注意不到。
她把这些信息从大脑里删除又恢复、恢复又删除，反复了好几次，最后选择了一个既不撒谎也不坦白的最安全的回答：
“我没数过。”
王灵飞没有再追问。
他低下头，手指在吉他上找到了一个和弦，轻轻地弹了下去。
那个和弦低沉而悠长，像大提琴的尾音，在荒漠的夜空中缓缓扩散、消散，最后被风带走了。
“这一首，是写给这片沙漠的。”他说完，然后他开始弹一首新的曲子，没有歌词，只有旋律。
旋律像一条河，从远处流过来，不急不慢地流着，经过他们身边，又流向更远的地方。
那旋律里有白天看到的那条干涸的河床。
有那些矮矮的、灰扑扑的、不肯倒下的灌木。
有风蚀土林上被岁月刻出的纹路。
有荒漠的夜晚那种沉甸甸的安静。
厨房里飘来的粥香越来越浓了，浓到她鼻子发酸、喉咙发紧、心口那个“漏了一拍”的地方又漏了一拍。
她在被窝里轻轻地说了一句话。
“王灵飞，你真是个笨蛋。”
厨房里传来锅铲碰到锅沿的声音，和一句她不确定自己有没有听错的话。
“你也是。”
林深导演的「种树的人」正式立项后，王灵飞的工作日程上多了一行用红笔圈出来的字：“西北采风，一周”。
采风的地点在西北的一片荒漠。
说是荒漠，其实也不全是沙子。
这里有戈壁、有干涸的河床、有被风蚀成奇形怪状的土林，还有一些叫不出名字的、矮矮的、灰扑扑的灌木，一丛一丛地散落在无尽的黄土上，像一个个不肯倒下的、倔强的老人。
十月底的西北已经很冷了。
白天还好，太阳一出来，晒在皮肤上有一种干燥的暖意，像北方冬天屋里烧得旺旺的暖气。
太阳一落山，温度就断崖式地往下掉，风从戈壁滩上毫无遮拦地灌过来，带着沙砾和泥土的腥气，打在脸上像细砂纸。
孙玉兰本来不想来的。
工作室的事堆成了山，苏念可一个人盯舆情盯得快要精神分裂，周瀚在跟几个品牌方谈续约，谈判进入了最焦灼的阶段。
但林深说了一句让她无法拒绝的话：“配乐的人如果没见过这片土地，写出来的东西是假的。”
于是她来了。
带着两台笔记本电脑、一部卫星电话、三箱矿泉水和一箱自热米饭，坐上了飞往兰城的航班。
又转了两趟车，在一条坑坑洼洼的土路上颠簸了将近六个小时，才终于到达了林深团队在荒漠边缘搭建的临时营地。
营地不大，七八顶帐篷围着一辆改装过的厢式货车，货车里是简易的剪辑设备和生活物资。
林深本人已经在荒漠里待了大半个月，皮肤晒成了深棕色，嘴唇干裂起皮，但精神头好得不像一个连续工作了二十天的人。
他见到王灵飞的第一句话不是“你好”，而是“你带吉他了吗”。
王灵飞从身后拿出了吉他。
林深笑了，露出两排被烟渍染黄但很整齐的牙齿。
“好，今晚就在沙丘上弹。让这片地听听你的声音。”
来西北的第一个夜晚，孙玉兰失眠了。
睡袋的拉链卡住了她的头发，她费了好大的劲才把自己解救出来。
这里太安静了，安静得能听到自己的血液在血管里流动的声音。
她拉开帐篷的拉链，探出头去。
荒漠的夜空和她以前见过的任何夜空都不一样。
这里的夜空是黑的，纯粹的黑，不带任何杂质，沉甸甸的。
星星多得像有人在头顶打翻了一整盒碎玻璃，密密麻麻地挤在一起，有些亮得刺眼，有些暗得需要用力才能看到。
她被这片星空钉在了原地，忘了自己只是想出来透口气。
“睡不着？”
王灵飞的声音从身后传来。
她转过头，看到他坐在不远处的沙丘上，膝盖上放着吉他，身上披着一件军绿色的厚外套。他显然也失眠了，或者，他根本就没打算睡。
孙玉兰走过去，在他旁边的沙地上坐下来。沙子是凉的，隔着牛仔裤的布料，那种凉意还是一点一点地渗进了皮肤里。
“你怎么不睡？”她问。
“在写东西。”
王灵飞的手指在吉他弦上轻轻地拨了一下，没有成调，只是一个单音，在空旷的荒漠里显得格外清亮。
“白天看到那片干涸的河床，脑子里有旋律，但抓不住。想趁它还没跑远，再听一听。”
“听到了吗？”
“没有。它跑了。”他说这话的时候嘴角带着一点笑意。
孙玉兰没有接话。
她仰起头，重新看向那片过于奢侈的星空。
风从戈壁滩上吹过来，带着沙砾和干枯的草屑，她的头发被风吹得到处乱飞，她懒得去管，任由它们像一面面小旗子在风中猎猎作响。
“玉兰。”
“嗯。”
“你有没有想过，如果有一天我不做音乐了，会怎么样？”
孙玉兰转过头看着他。
风把他的头发吹得遮住了半边脸。
“你不会不做音乐的。”
“为什么这么肯定？”
“因为你的手碰到吉他的时候，你整个人都在发光。”
她顿了顿，“我不是在夸你，我是在陈述一个客观事实。就像太阳会发光、月亮会反射光一样，你碰到音乐的时候就会发光。
这不是你选不选的问题，是它本来就在那里。”
王灵飞沉默了很久，他笑了，笑得很轻，“你知道吗，你是这个世界上，最了解我的人。”
“我当然是最了解你的人。”
孙玉兰忽然恢复了平时那种带一点调侃的调子，“因为你是从我的衣柜里掉出来的。你身上有几颗痣我都知道。”
“那你数过吗？”
“什么？”
“我身上有几颗痣。”
孙玉兰张了张嘴，发现自己的大脑在这一刻彻底短路了。
她确实数过。
是在那些帮他整理演出服、帮他调整麦克风位置、或者在工作室的沙发上累得睡着了被他抱回卧室的间隙里，无意间记下来的。
左肩胛骨下方有一颗，右手腕内侧有一颗，后腰偏右的位置有一颗。那颗最小，小到如果不仔细看根本注意不到。
她把这些信息从大脑里删除又恢复、恢复又删除，反复了好几次，最后选择了一个既不撒谎也不坦白的最安全的回答：
“我没数过。”
王灵飞没有再追问。
他低下头，手指在吉他上找到了一个和弦，轻轻地弹了下去。
那个和弦低沉而悠长，像大提琴的尾音，在荒漠的夜空中缓缓扩散、消散，最后被风带走了。
“这一首，是写给这片沙漠的。”他说完，然后他开始弹一首新的曲子，没有歌词，只有旋律。
旋律像一条河，从远处流过来，不急不慢地流着，经过他们身边，又流向更远的地方。
那旋律里有白天看到的那条干涸的河床。
有那些矮矮的、灰扑扑的、不肯倒下的灌木。
有风蚀土林上被岁月刻出的纹路。
有荒漠的夜晚那种沉甸甸的安静。